Часть 1
26 сентября 2015 г. в 20:18
Мы стоим на пороге дождливого октября.
Во все щели ветра
Задувают тоскливые песни.
Рвётся сердце в груди,
И вместе с сердцем
Лопается струна,
Как мелодия кем-то пропетой,
Мною забытой песни.
Все миры по осени
Нынче тонки и пьяны,
Сигаретный дым мешается с влагой дождя.
Я трезва, но пускай -
Считай меня лучше пьяной,
Так полегче тебе всю душу свою изливать.
Все шелка этой осенью напрочь забрызганы кровью,
И сливается с ней красно-бурая, ржаво-коричневая листва.
Мне не страшно увидеть то, что там, за туманом, только,
Он - завеса мира - и в ней найдётся дыра.
Мне не трудно по жизни шагать
С гордо поднятой головою.
Умирать очень просто,
Легче, чем засыпать.
Только, знаешь, не стоит звать меня в гости.
Не тревожься, тебе я не стану сегодня мешать.
Если хочешь - кори, мне себя, в общем-то и не жалко.
Пока что-то болит,это значит, что я жива.
Но не надо за всех,
За себя бы хоть раз рискнул выпить
Кровь - она, впрочем, тоже немного вода.
Не смотри мне в глаза,
В них ужас прошедших жизней
Я не кошка, но тоже многое прожила.
По карнизам оплёванным
Дальше и дальше, выше,
Там, где звёзды сплетаются сотнею мириад.
Но ночами гулять слишком сыро,промозгло и холодно,
Ветер снова песнею рвёт ночи тишину.
Там, внизу, засыпает медленно город
Тот, где выросли, где забыли свою войну.
Моросящие капли дробно стучат по карнизам.
Ещё пара недель и будет уже снегопад.
Ложь - не грех, а способ в который раз выжить,
Мир жесток, в нем легко всем лишь умирать.
Тут не надо искать своих, чужих или правых -
Это всё не имеет смысла, как и конца.
Здесь вино на губах запекается кровью алой -
Под мушкетным огнём нам всем вместе пришлось пропадать.
Мне не нужно речей о стране, порядочности и долге -
Это всё лишь слова и до дела ничто не дойдёт.
Люди вечно прячут мелкие мысли в богатые тряпки шёлка,
И не любят тех, кто тряпки эти умелой рукой сорвёт.