Разбивать свои мысли на тысячи осколков, Где - то в мирах подсознания. Твоя вечная, алкогольная истерия, растворяет личность. Скажи мне, что такое романтика?
POV Мэлло.
От него постоянно пахнет перегаром. Он приходит домой и кричит на меня. Кричит на телевизор. Про то, что все люди придурки и как его это заебало. Он перестал, что - либо ценить, если ему что - то не нравилось, он сразу же это кидал/бросал/разбивал. Вчера, он разбил свою PSP о противоположную стену. Мне казалось, это предел, но нет. Когда я пошёл на кухню в поисках очередной плитки шоколада, я увидел Мэтта. Он был в наушниках и заряжал зажигалку, когда я вошёл, видимо он меня не заметил. Мне стало интересно, и я решил посмотреть, что же будет дальше. Сев за стол я пристально наблюдал за ним, возможно, он и в наушниках, а взгляд чувствует остро. Резким движением он развернулся и приставил мне пистолет к виску. От неожиданности я дернулся. -Идиот!- рявкнул он мне. -Эй, ты…- Да, конечно, даст он мне сказать, одел наушники и безразлично отвернулся. Я достал шоколад и ушел. Куда я тогда точно пошёл не помню, но шёл снег… Когда я пришёл домой, было около часа ночи. Он спал, развалившись на диване, а в руке у него была уже не первая бутылка виски. В кармане жилетки, которая валялась неподалеку от Мэтта, я обнаружил маленький пакет. Это было не что иное, как кокаин. Я знал, что он покуривает травку, но что бы такое. Нет, хватит. Я достаточно долго мирился с его прихотями, но это уже перебор. -Твою мать, Мэтт, что это за херня?! – пакет, который секунду назад был у меня в руках, отправился прямиком к нему в рожу. Он что-то промямлил и отвернулся, пролив остатки виски на пол. Сейчас разговаривать с ним о чем-либо бесполезно. Я погасил лампу и лег спать. На следующее утро, когда я проснулся, ни Мэтта, ни пакета уже не было... Прошло полдня, а он так и не объявился. Я звонил ему на мобильник, но каждый раз он сбрасывал. После очередного сброса, я выкинул телефон в окно. Идиот. Целый день я не находил себе места. Я смотрел телевизор, листал книги, пытался уснуть. О деле Киры даже вспоминать не хотелось, хотя по всем канала только и твердили об этом. Когда в очередной раз я хотел позвонить этому ублюдку, телефона не нашёл. Вспомнив, куда улетел телефон, я вышел на улицу. На скамейке под фонарем сидел Мэтт. В зубах у него была сигарета, а руки он подставил снегу. Забыв, с какой целью меня, понесло на мороз, я подошел и присел рядом. -А ты почему домой не заходишь?- как бы невзначай спрашиваю. -Погода хорошая, правда? – пропустил мимо ушей. – Ты, я, снег, фонарь. Это так романтично, - он улыбнулся. -Романтично… Скажи мне, что такое романтика?- Мэтт вопросительно посмотрел на меня. – Романтика - это пары под фонарём? Это поцелуи и объятья не несущие в себе никакого смысла? Это рука в руке? Романтика - это когда ты трахаешь меня не уделяя тех самых поцелуев и объятий? Когда ты приходишь домой и орешь, из-за того, что тебя там кто – то где-то достал, а потом бросаешь меня на кровать и ебешь как какую-то шлюху? Что, черт возьми, такое романтика? - он плакал. - Эй, у тебя снежинка на губах. Чт…-не успел я закончить вопрос, он поцеловал меня, искренни, я почувствовал теплоту его губ и соль его слёз. Он оторвался и взял меня за руку. Снег закончился. -Вот она, романтика. Хватай звёзды,- он поднял наши руки к небу,- обещаю, впредь, всё будет иначе… Не знаю, плакал ли я тогда, или по моим щекам таял снег. Главное, теперь всё, действительно, иначе.