Пустота

Зал. Огромный и пустой. Пол выложен отполированными драгоценными камешками. И все идеальной, овальной формы. Так не должно быть. Или должно? Нет. Камешки не должны быть идеальными. Стены. Они сделаны из белого, с легким розоватым оттенком мрамора, с золотыми и будто бы пульсирующими жилками. Чем-то они напоминают кровеносные сосуды. Как по ним бежит кровь, так и по этим жилкам бежит золотая субстанция. Или у меня начались галлюцинации, что куда более возможно. Здесь пусто. Абсолютно. Здесь нет ничего. Ни окон, ни дверей, ни колонн. Ни даже каких-нибудь ярких, пестрых фресок, кои должны быть в храмах или замках готического стиля. Пустота. Абсолютная. Нерушимая. А я - часть этой пустоты. Меня нельзя считать лишней единицей. Потому что я есть пустота. Наверное, Пустота так и должна выглядеть. Величественно, красиво и идеально. В ней нет ничего, и вместе с тем - все. Пустота - субстанция непонятная, сложная. Она стара как вселенная, и молода, словно новорожденный младенец. Она вечна. Все исчезнет, а она останется. Потому что она пустота. Сажусь посреди этого огромного зала - ровно в центр. Может ли быть у такого огромного строения центр? Возможно. Но я знаю, что место, где я села - это центр. И чтобы найти конец центра, нужно сделать много шагов. Очень. Хотя... есть ли у центра конец? Здесь царит тишина. Но она не давит, как это должно быть. Складывается чувство, будто бы я здесь и нигде. Это же Пустота. Точнее, одно из ее проявлений. И, наверное, наиболее точное. Для меня. Потому что для многих пустота - это темнота, а я ее не переношу. Одиноко. Тоскливо. Хочется разреветься, но я этого сделать не могу. Слезы. Они, наверное, закончились. Пустота. Она царит во мне уже давно, и вот, позвала к себе в гости. Решила показать, как она выглядит. Что же, впечатляет. Она прекрасна и величественна. Ни одна королева мира не может сравниться величием с Пустотой. Потому что она вечна. И жестока. Даря тебе свое величие, она забирает часть твоей души, оставляя ноющую боль где-то в груди. И ведь даже непонятно, как это происходит. У кого-то - неразделенная любовь, у кого-то какая-либо трагедия... Пустота приходит в разных обличиях. Но вот итог ее прихода всегда один - ноющая и пульсирующая боль в районе груди. И ладно бы если так, но ведь она еще спешит напомнить о себе. Песней. Событием. Или мимолетным воспоминанием. Пустота не любит, когда ее забывают. Она хочет, чтобы носящий ее человек чувствовал ее. Свое единение с ней. И неважно, хочет того человек, или нет. Рано или поздно он с ней смиряется, полностью отдавая себя ей. Это нечестно. Но с другой стороны, тем самым человек соединяется с вечностью при жизни. Но это уже и жизнью назвать нельзя. Не жизнь и не существование. Промежуточное положение. Пустота - это как Смерть. Они сестры. Похожие до безобразия. Они - все и ничто. У них одинаковые следы и методы "работы". Только одна забирает сразу, а другая постепенно. И рано или поздно, они обе придут к нам. Кто - вопрос времени. Но если придет Пустота? Ее жертва сначала будет страдать. Потом свыкнется. А позже задумается: а не лучше ли Смерть? Ну, а тут решать уж жертве.