Пора домой

      Победы вкус горчит осенним мёдом: до края леса выжжена земля.       …Вот, значит, какова цена свободы — угрозы дайнов, ненависть селян, порочащие россказни Навары, ночёвки одинокие в стогу, реальность пострашней иных кошмаров да хохот тролля: «Хвыба, угг вагур! Хыр ог имре, мораан, гхыр мне в глотку, хорош по трактам гшыхать, шпарь домой!» — Вал только обобщил по-тролльи чётко то, что понятно и тебе самой. Ведь, побродив по хуторам и вескам, проникнешься не лучшей из идей: есть люди, что страшнее мракобесов, и нечисть, что добрей иных людей.       А сил ни капли, пчёл — как капель в море… И дёрнул леший под конец пути девчонку — роевого полиморфа — от алчного коллеги защитить! И, отходя от ярости и гнева, вздохнёшь тихонько: «В этот раз — жива.       И знаешь — возвращайся-ка в Догеву.       Твой муж заждался.       Хватит воевать».