OST: Chris Hart – 雪のクリスマス
Смотри: «Я - это ты, а ты - это я»
Который час? Удивительно, что только когда в лицо ударили последние лучи уходящего заката, девушка действительно задумалась над этим вопросом. От усталости глаза болели, а рука, испачканная в пятнах краски, так и хотела потереть сонные очи. Ещё. Я должна... Должна закончить. Небрежно убранные в низкий хвост волосы, очки, то и дело сползавшие на нос, поношенный фартук с засохшими на нём красками, что сгодился бы разве что на тряпки. Выглядело нелепо, уж точно не под стать леди. ...Он придёт, обязательно. С энтузиазмом, что искрился в агатах глаз, девушка вновь взялась за кисть. Осторожно накладывая мазки, один за другим, а потом ещё и ещё, приближая к финалу. Было видно, как её пальцы чуть дрожали перед каждым движением. Она явно боялась испортить портрет, в который было вложено столько старания, столько... любви? Конечно, это был подарок. Подарок для столь удивительного и странного существа, что увиделось ей лишь раз. Один - единственный раз, и его хватило, чтобы загадочный образ тетракрылого ангела так навязчиво отпечатался в ее сознании. А ведь он даже не ангел. Верно, не ангел. Падший. Покинувший небеса странник. Странник с глазами янтаря. За одни глаза можно было душу продать. В них словно плавилось что-то вязкое, тёплое и такое на удивление родное. В них хотелось утонуть без остатка. Но почему... Почему в них столько страдания? Столько боли... И боль эта была настолько тяжкой, что в висках стучало и перед глазами всё плыло к чертям. Хотелось, ни о чем не думая, забыв прошлое, настоящее, будущее, поделиться всем теплом и светом, что остался в этом грешном мире. Хотелось обнять этого обреченного ангела. И никогда не отпускать. Навек. . . . - Ну же, - руки уже совершенно не слушались художницу, а небо, небо было таким же тёмным, как и крылья этого ангела. Взгляд затуманен. Тело гудело и требовало отдыха, - Ещё немного осталось... Тихий, подбадривающий саму себя голос девушки тронул тишину. Последние штрихи. Приближение финала. Портрет почти готов. Наконец, отложив подальше кисти, заляпанную цветом палитру и старенький набор масляных красок, что, кажется, достался ей в подарок от дедушки, она, поднеся испачканные ладони к лицу, задумалась, а после, сцепив тонкие пальчики в замок опустила на колени. - Неужели, - голос дрожал, - Неужели закончила...? - Закончила, - прозвучал низкий голос прямо над самым ухом, на хрупкие девичьи плечи опустились ладони. Он здесь. - Знала, - прикрыв веки, она улыбнулась одними уголками губ. Свет покинул комнату, оставляя за собой лишь пелену мрака. - Всё хорошо, - слова падшего звучали тихо и размеренно, словно усыпляя. Так и было. Каждая буква словно отдавалась гулким эхом в голове. - Я не причиню зла... За спиной юноши раскрылись четыре крыла цвета бездны. Падший обвил руками шею художницы, прижимаясь крепче к девичьему телу. Она не сопротивлялась. Лишь только улыбнулась. В последний раз.И пусть прозвучит последняя колыбельная. «Усни же в моих руках»