Жил-был один поэт. Он славы себе не искал. И жил он так много лет, И сам для себя писал. Писал он про море и шторм, О лете стихи писал, О театре мечтал большом, Людей собрать полный зал. Он ночью смотрел в потолок, Ему не спалось тогда, Забыть он пытался как мог Слова одного старика. Он верить ему не хотел И гнал все доводы прочь, Внушая себе: "Твой удел, Растить маленькую дочь". И дочка поэта росла, Любила закат и цветы, Она вместе с ними цвела, В душе разжигая костры. Поэт всё писал и корпел, Но строки были пусты. И для чего он пыхтел? Чтобы спрятать работ листы? Чего он боялся, скажи? Того, что не примут люди Его и листов стилажи, Пытаясь не думать что будет. Он прятался всю свою жизнь, И всю свою жизнь бежал. Душа его рвалась ввысь, Но он её в угол зажал. Вот так его время прошло... И лёжа в своей постели Он думал только одно - Как быстро годы летели. Он вспомнил свои мечты, И стах, что заставил смеяться. Он понял, что люди просты, Что нечего было бояться. Творил он не веря в себя, Не веря в талант и силы, Он умер, а дочь любя, Посадила цветы у могилы. Мораль этих слов такова: Для многих здесь всё решено, Если ты не поверишь в себя, В тебя не поверит никто.
История одного поэта.
10 декабря 2015 г. в 13:59