Радужный бульон

Как шум дождя, что за окном закрытым, Как шум воды, бегущей по холмам, Как звуки песен, ныне позабытых, Звук отражался так от стен тогда. Звук, тот, который только в мыслях, Звук, тот, который всё не спит, Звук тенью в чьих-то мыслях рыскал, Пытаясь найти то, что лишь его манит. Манил его источник сокровенный, Источник, что безмолвие родил, И звук, стремясь познать загадку, Кидался слепо, но не находил. Словно щенок новорождённый, Словно слепец, что палку потерял, Бросался звук в невидимые стены И бился у пустой развилки скал. Мимо него сновали тени, Преграды вовсе там не усмотрев, А звук остался скрести стены, Скитаясь обречённо меж дерев. Когда, спустя лишь долгие столетья Он сдался, наконец – открылась дверь, К источнику же самого безмолвья Но звук ответил тяжко: «Не теперь». Однако, дверь не стала закрываться, Сказала звуку, что ему пора, С безмолвьем слиться, с миром же расстаться Как и когда, решает лишь она.