Девушка.

      В ней не было ничего сверх интересного, необычного, особенного. Темные тусклые длинные волосы, небольшой рост, обычные серо-карие глаза, обычный нос, обычные бледные губы. Она ничем не выделялась из толпы, ходила всегда отстраненная, с наушниками в ушах, и музыкой в них, которую слышал любой рядом сидящий или прохожий. Она не была изгоем или замкнутым человеком, нет. Она буднично поддерживала беседу, отвечала на вопросы, иногда о чем-то не знала, как и любой другой человек на планете. Лицо её выражало обычные эмоции: спокойствие, забаву, игру, радость. Однако в ней не было изюминки. Она не интриговала, не была загадочной, её не хотелось, да и не требовалось разгадывать.       Вот она вышла из машины, вот звонит домой, а вот она уже дома. Позвонила, покивала и сбросила. Через полчаса к ней приходит какая-то девушка, наверно подруга или знакомая. Они о чем-то спокойно разговаривают, попивая чай. Гостья извлекает из своей сумки блокнот, зачитывает что-то, задавая необычные рифмы, создавая яркие образы, активно жестикулируя, то повышая, то понижая голос. А она слушает её, тихо, с той же будничной улыбкой, совсем обычной, немного грустной. Шутя, аплодирует подруге, имитируя восторг. Она и вправду восторгалась стихами, написанными её знакомыми и друзьями. Когда-то и сама пыталась что-то состряпать, но вышло только некое несуразное поэтическое или прозаическое, даже не разобрать, художество. Подруга ушла лишь через несколько часов, напоследок крепко обняв её и поблагодарив за приятно проведённое время. А она любила, любила слушать эти стихи, видеть радость в глазах автора, когда им восхищаются, подмечать особо понравившиеся фразы и просить повторить. Она любила это спокойное, уютное и тёплое время за чашкой чая и парочкой новых сочинений, зарисовок, набросков. Ведь сама она не могла это все сочинить.       Кто-то умел красиво рисовать, кто-то писать и сочинять, кто-то был силён и расположен к астрономии и физике, кто-то невероятно красиво поёт, а она ни к чему не склонялась, не имела талантов и задатков. Она была как пробел, вроде и традиционная составляющая часть письменности, а вроде и особой роли не играет и смысла, как слово в тексте, не имеет.       А потом, она пойдёт и нальёт себе чай, а после тихонечко, смотря в окно, заплачет. Так тихо и невесомо будут скатываться слезы по её щекам вниз к шее, охлаждать её, отчего она вздрогнет, а потом вытрет их, приляжет и заснёт. И сознание, пожалев её, не будет посылать ей сны, она будет спать спокойно, с умиротворенным и удовлетворённым несколько минут назад сердцем.       А завтра она проснётся, и все начнётся заново, долго - долго будет продолжаться. А он также будет следит за ней, и писать что-то схожее со всем выше написанным...