Сойти с ума, что может быть проще?

  Сколько себя помню, всегда было так. Запах крови вгоняет меня в состояние экстаза с самого детства, а ее вкус...    Что сделало меня таким? Что послужило причиной? Так интересно...      В этой комнате нету никого. Лишь я. Я и четыре стены отвратительного серого цвета. Два на два и еще раз на два. Никакой мебели.    Мне нужно продержаться сутки. Какие-то сутки, подумаешь. Вероятно, это какой-то эксперимент. Мне не известно, кто стоит за всем этим, но об этом можно узнать и позже.    24 часа. Это будет даже слишком просто, ши-ши.    Время. Идет ли оно вообще? Интересно, а на улице уже стемнело? Сколько еще мне осталось здесь? Сколько осталось вообще?   Эта тишина давит в унисон со стенами. Мысли переполняют голову, и, потому, мне не удается сосредоточиться на чем-то определенном.    Мелькают отрывки воспоминаний, словно на киноленте. Все окрашивается в алый.    Я слышу знакомые голоса, будто бы играет радио, однако они резко переходят в истошные крики.    Я не могу сдержать улыбку.    Это ведь ненормально, даже для такого человека, как я. Ненормально вспоминать о столь ужасной (прекрасной) смерти близких людей, улыбаясь, но я не могу иначе. Так уж я устроен.    Если так подумать, то я расцениваю смерть как нечто гораздо более значимое, нежели жизнь.    Не важно, кем ты являешься. Важно что бы твоя смерть представляла собой Зрелище. Я организовываю что-то особенное для каждой своей жертвы, ведь я являюсь Творцом.    Скучно. Здесь, в этой комнате. Невыносимо скучно.    Почему говорят, что королевская кровь голубая? Может, я просто не замечал этого раньше?   Ни одного стилета. Глупые люди, неужели они думают, что я не придумаю ничего другого?    Ши-ши, лишить Принца короны. Ни у кого на это не поднимется рука.       Голубые вены. Алая кровь. Это все вранье, лишь бессмысленные легенды.    Зато вкус просто божественен, а я уж было совсем забыл...   Вторую руку раздираю ногтями, лишь потом приходит осознание того, что я натворил.    Они пытаются свести меня с ума? Только не говорите, что им это удается.  Со мной все в порядке, все хорошо. Если бы под рукой была хотя бы игла, даже нитки не обязательны, я бы зашил порезы. Я весь дрожу. Что это? Неужели это и называют страхом? Не приходилось испытывать этого чувства прежде. Страх умереть? Никак нет.   Расцарапать самому себе вены.  Такая жалкая смерть.    Открываю глаза. Это был сон? Всего лишь приснилось, да?    Слегка привстаю на кровати, чувствую дикую слабость.    В воздухе летает этот неповторимый запах и болят запястья, а у слюны чуть солоноватый привкус.  P.S. Что за бред я написал?