***
Стас, ты не думай, я тебя не забыл. Я все помню. Помню каждый момент с тобой. Все плохое и все хорошее, оно день за днем прокручивается в моей голове калейдоскопом мыслей. Боль стучит в висках. Я стал больше пить, иначе этот комок отчаянья в горле мешает дышать. Ты так внезапно ушел… не хочу говорить то слово, которое поднимает ярость внутри меня, смешанную с горечью. Ты оставил меня. Так глупо винить тебя в этом, но себя я уже истерзал, как только мог. Меня тошнит от этого дешевого пойла, даже оно уже не помогает забыться. Как будто во мне что-то щелкнуло, после того звонка. Я не в силах что-то поменять. Не в силах что-то исправить, но если бы я мог… Господи, да я бы многое отдал, лишь бы вернуть тебя. Вернуть тебя, взамен на меня. Кто я такой? А ты… ты собран из самой сокровенной сладости моего сознания. Таких как ты больше нет. По крайней мере, я таких больше не встречал. И не хочу. Тебя не заменить, даже самой точной копией. Я не хочу знать, что тебя больше нет. Вновь разбиваю костяшки об стену, немой крик и ничего внутри. Без тебя мне здесь делать нечего. Скоро я допьюсь до белочки и сдохну, наверное, и тогда все будет хорошо. Стас, ты мне снишься каждую ночь, такой каким я тебя знал: хмурый, пуленепробиваемый, лучший. Парадокс. Тебя же больше нет, а я веду с тобой беседы. Так мне легче. В пьяном бреду я разбил почти все бокалы об стену, изрезал ноги осколками, но ничего не собрал. Они напоминают мою разбитую душу, я гляжу на них и истерически смеюсь. Кажется, я схожу с ума. Без тебя. Я даже на кладбище к тебе не могу прийти, слышишь? Стою у входа, а ноги не идут. Не хочу принимать тот факт, что ты мертв. Мертв. Карпов мертв. Прошедший через все, убит случайным случаем. Несправедливость. Отчаянье. И если бы ты сам не убил этих уродов, я бы мстил за тебя каждую секунду. Мучил бы их, выпускал на волю свою личную боль. Но ты умудрился все сделать сам. Типичный Стас Карпов. Даже не удивлен. Но вот, я снова около ворот местного кладбища, бухой в ни что. А как сейчас иначе? Ноги подгибаются, а разум чист, как вода в ключе. Кое — как блуждая вокруг могил, я нашел твою. В миг протрезвел, кулаки болезненно сжались и я еле сдержался, чтобы не пустить слезу. Стоя как вкопанный я смотрел на надгробие. Боль, обида, все самое худшее было у меня внутри. Меня разрывало. Я упал на колени. Голова опустела, а внутри где-то слева заныло. К глазам подкатывали слезы, а в горле образовывался проклятый комок. Черт. Как же все не справедливо. Я скривился. А когда в этой жизни было что-то справедливо? В голове забегали кадры знакомства с Карповым, первое впечатление, первое крещение в погонного оборотня. Как давно это было? Вчера? Год назад? Три года? Как будто его и не было в моей жизни. Осталась только эта могила и надгробие с его фотографией. Я достал из кармана левый ствол. Сука, почему всё так? Не могу больше терпеть, и пока я не сошел с ума и не навредил кому-нибудь, нужно что-то делать. Я подставил дуло к виску. Мне нечего терять. Без него мне нет жизни. Выстрел. Эхо. Тишина.Еще увидимся, мой Стас Карпов.