Рай с пылающими небесами ада.

Ты идешь по аллее парка. Осень... Багровые всполохи листвы, капли дождя, холодный ветер в лицо... Рядом кто-то... Несет зонт,старательно вытягивая руку, так как невысок, но все равно не дотягивается,чтобы закрыть тебя от начинающегося дождя. Зонт кривится, его милое личико тоже. Боится, что ты разозлишься... Перехватываешь зонт, задевая его холодные пальцы. - Замерз? - Спрашиваешь. - Нет, - отрицательно мотает он головой, отводя взгляд. Врет, замерз. Притягиваешь к себе, закрывая зонтом. Он семенит рядом, еле поспевая, сопит, краснеет. Всегда краснеет, от любого твоего взгляда. Молчите...Греешь в руке его холодные пальцы. Совсем красный. Пунцовый... Усмехаешься... Ведешь его домой - пора пить чай. К тому же вы оба обожаете сладкое... Сопит над чашкой; дует,слизывает крем с пирожного, со своих пальцев, нечаянно оставляет росчерк белого на загорелой щеке. Касаешься пальцами - вздрагивает...после, ночью, целуя, еще чувствуешь сладкий привкус... Утром снова дождь. Куришь у окна, он что то бубнит во сне. Не знаешь, что ему снится. Ты не спрашивал, а он не рассказывает. Теперь его пальцы горячие,когда сплетаются у тебя на животе. Обнял сзади, любит так,греет тебя, молчит. - Чем займемся сегодня? Не знает: чувствуешь спиной его пожатие плечами. - Чем хотите. Всегда такой ответ. Едете в зоопарк. Он носится по аллеям,тычет пальцами во всех и вся,хохочет, совсем как ребенок... Объелся попкорна и сладкой ваты, теперь болит живот, а ты ведь предупреждал... Домой на автобусе. Его укачало;сидит у тебя на коленях, взгляды вокруг."Для отца молод. Брат..." Если б знали... Когда он успел стать для тебя всем? Сам не заметил... Просто сейчас без него уже никак. А с ним... тяжело. Не привык к детям и иногда раздражает, бесит, выводит из себя, почти ненавидишь его, почти готов выбросить, словно котенка за шкирку... Но как только заберется на колени, прильнет, поластится - готов на всё... Его мать снова приходит, не понимает что вас связывает, плачет у тебя на кухне, ненавидит тебя за то что сын не живет дома, а рвется сюда, в эту квартиру. Не понимает, что этот недавний сосед успел такого сделать. Ты снова и снова пытаешься вернуть его домой. Нет, сбегает упрямо, спит под твоей дверью, орет на мать. А сердце твое рвется из груди, успокаиваешь их обоих: - Ничего, не мешает. Пусть живет. Понимаешь, как это все чудовищно, неправильно, опасно, но, не в силах изменить этого, снова качаешь его каждую ночь, усталого, на коленях, целуя мокрые виски. Губишь его, гибнешь сам...