Часть 1
17 февраля 2016 г. в 21:34
Разбегаемся в разные стороны. Быстро, врозь!
И сидим по углам, словно мыши, теряя вечное.
Этот грёбаный праздник выжег меня насквозь,
Растворил в кислоте, отравил во мне человечное.
Разбросал по углам мои символы между строк
И наброски живые, удачные нагло стёр мне.
Собирай - не найдёшь ничего в пустоте дорог.
Ничего не найдешь, ты сегодня в ужасной форме.
Вместо этого бреда, что спрятан в твоих стихах,
Что по белой бумаге нелепо тобой разбросан.
Эти люди сжимают бумаги клочки в руках,
Обнимая ладонями данные кем-то розы.
Не читают набросков, написанных от руки,
Прибегая к нелепой и мерзостно явной фальши.
Им теперь интересны иные совсем стихи,
Ну а если быть честным - лишь то, что случится дальше.
Я совсем не завидую им, просто мне их жаль.
Мне действительно жаль продающихся за открытку.
И возможно пустые подумают, что я тварь,
И напишут ответ, но я выдержу эту пытку.
Потому что сегодня, в корявых своих строках,
Я не сею ни толики горечи и сомнения.
Я в конце этой фразы эпично уйду в закат.
А сейчас я пытаюсь лишь высказать свое мнение.
Может, мне надоело над пропастью их ловить?..
Псевдоледи достали гоняться за псевдопринцами.
И меня убивает отсутствие не моей любви,
А отсутствие её в принципе.