Осень в тебе

Почему всегда осень в тебе, и листва в тебе. И сама почему ты осень? Сколько можно писать, предаваясь пустой мольбе, застывая на цифре восемь? Сколько можно смотреть в окно и искать закат, если время уже за полночь? Сколько можно пытаться избавиться от расплат, не надеясь на чью-то помощь? Ты ведь раньше была полувечная, хоть куда, Терпеливая и совершенная, а сегодня... Почему ты грызёшь оголенные провода, В постоянном и глупом желании быть свободней? Почему ты меняешь все рифмы и ритм, и речь? Для чего перестала писать на родные темы? Неужели важнее всего для тебя лишь /сбечь/ Из холодных когтей системы? Неужели боишься остаться совсем одна, В постоянстве убитых часов и бегущих дней? Неужели за этим живешь без еды и сна, Но всё так же полна идей? Почему ты стремишься за осенью, мятой, тьмой, бесконечностью жизней, миров и пустых закатов? Почему постоянно мечтаешь уйти домой, но "домой" для тебя означает ещё куда-то. Почему ты холодного ветра и пыли смесь? Чья-та хладная кость, трупный яд на конце клинка? Почему тебя тянет в потерянное "не здесь" И мечта твоя странна, размыта и далека? Почему ты есть осень и листья, и осень - ты? Почему от тебя не осталось ни капли толку? И зачем сожжены недостроенные мосты? Почему? Для чего? Насколько?