Поэзия

Поэзия в целом – тоска без конца и без края О чьей-то любви и о мире, которого нет. Ведь это так просто, когда ты всего лишь сгорая До тла, чтобы выжечь из тела оставшийся свет, Не чувствуешь страха, но падаешь. Падаешь в бездну, Себя разделив на частицы, разбив на осколки. От двери парадной спешишь, спотыкаясь, к подъездной, И будто предвидишь, что нету во всем этом толку. Маратель бумаги, тобою ли движет искусство, И ты ли утратив со временем прочную связь, Поддался, возвысив фальшивое, ложное чувство, Иное привыкший делить лишь на «мусор» и «грязь»? И к сменам эпох привыкать не пришлось бы поэтам, К торговцам словами и горе – не горе писакам. А много ли надо, чтоб где-то под утренним светом Еще одно сердце, лишённое едкого мрака, Забилось, развеяв сомненья, забыв про основы, Поверило в верность и честном в дороге к мечтам. И стуком неровным меж ребер напомнило снова: «Спасется лишь тот, кто доверился верным словам».