Часть 1
7 апреля 2016 г. в 22:54
Люди кричат на остановках,
в асфальт вколачивая души,
и сигареты томно тушат
о лица женщин на листовках.
Я пробегаю мимо кассы,
сосредоточившись на целом,
из-за того, что белым мелом
чертили сверху белой расы.
Не наступают на осколки,
я, может быть, кровоточу.
Они визжат - я заплачу
за пятна на асфальте шелке.
Если б кассир любил кассира,
билетов было бы не счесть.
Но называют словом месть
пробоины в колесах мира.