***
– Баки, – шепчет Стив срывающимся голосом, и он с облегчением отступает на шаг назад, не глядя вжимается спиной в рельефную грудь, запрокидывает голову на широкое плечо, подставляет уязвимую шею. Стив пользуется этим сразу же, без промедления и раздумий: ладони стискивают ребра, как стальные обручи, рот обжигает кожу под ухом. И Баки стонет, жмурясь, улыбаясь, распластываясь, растекаясь по Стиву. Баки любит. Это как учиться плавать – нужно почувствовать, что вода тебя держит. Расслабиться. Довериться ей. Лечь на спину и разбросать руки, зная, что эта мощная стихия – никогда не предаст, пока ты ей верен. Пока ты не паникуешь и не отбиваешься – больно не будет. Просто позволь. Позволь ему расстегнуть ремень и приспустить брюки. Позволь забраться требовательными пальцами под белье и трогать там, тискать, вталкиваться и растягивать до жжения и легкой саднящей боли. Позволь нагнуть над столом, прямо над очередной картой с десятком пометок от руки. Позволь иметь себя сколько ему захочется – пусть тебя уже трясет и выворачивает от скрутившегося в паху вожделения, пусть у тебя уже нет сил, пусть дрожат колени, перед глазами темно и пальцы непроизвольно мнут и рвут важные документы. Позволь ему – огромному, сильному, наконец-то воплощенному в самой верной своей физической форме. Позволь ему, и он удержит тебя, когда ты будешь падать в клубящуюся пропасть мучительного наслаждения.***
Стив удерживает его руки. Вздуваются жилы, напрягаются мускулы, бессильно щелкают пластины руки, гудят сервомоторы. Стив держит, пережидает приступ ночной паники, что-то шепчет – жалобно и просяще. Баки слышит только оглушающий грохот крови в ушах, свое надсадное дыханье. Призрачный, утекающий крик очередных кошмаров и собственный скулящий вой сквозь стиснутые зубы. Когда сил хватает на то, чтобы заткнуться и закрыть глаза, расслабиться и подчиниться чужим рукам, Стив отпускает сразу же. Наверное, Баки хотелось бы, чтоб он не отпускал. Прикосновения Стива позволяют ориентироваться, уточняют место и положение – во времени, если не в пространстве. Но он не просит, никогда. Ему достаточно и мощного потока силы и жара рядом, Стив – тот, кого не пропустишь в толпе, тот, кого чувствуешь загривком. Тот, кто вырастает рядом как вековой дуб, как каменная стела, как горный хребет. Кто просто есть, и этого уже достаточно. Отдышавшись, Баки спускает ноги со своей стороны кровати, зажигает ночник и притягивает к себе раскрытую на вчерашних записях тетрадь. Записывать – все равно, что вскрывать ножом гнойную рану. Больно, мерзко, но в конечном результате становится немного легче. Совсем чуть-чуть. С каждым записанным словом, выдернутым из воспаленной памяти образом Баки немного ломается, выдыхается, выматывается. А когда широкая горячая ладонь ложится между лопаток, скользя по позвоночнику вниз, он наконец позволяет себе сдаться. Уткнуться лицом в прикрывающую записи ладонь и скупо, жестко расплакаться от бессилия и усталости. Он знает, что Стив встанет, погасит ночник, закроет тетрадь, отрезая настоящее от прошлого, и утянет обратно в постель. – Баки, – прошепчет Стив на ухо и накроет собой – огромным, тяжелым, таким, что не вывернешься и не спрячешься никогда. Вынудит войти в резонанс и успокоиться – хотя бы до следующей ночи. Баки любит.