Мелкий мусор

Первое, что делает Занзас, едва руки перестают трястись как у алкоголика со стажем, обрезает волосы. Хотя он и есть алкоголик со стажем. Правда был вынужденный перерыв в восемь чертовых лет. Лучший способ завязать с алкоголем, мать его. Восемь чертовых лет и еще немного. Руки еще немного подрагивают, да и самому себя стричь не удобно. Но он безжалостно обкарнывает все, кроме дурацкого хвостика на затылке. "Чтобы было к чему привязывать свои дурацкие перья," - с грустью думает Скуало. Откуда эта грусть он не знает. Наверное она падает вместе с отросшими за восемь лет волосами. Восемь лет и еще немного. Босс злой и какой-то встрепанный. С темными кругами под глазами и ножницами в руках. Личный кошмар Скуало. Вот уже много лет личный кошмар. Мечник отряхивает мокрые завитки отрезанных волос с чужих плеч и думает, что надо бы вызвать парикмахера. Или попросить Луссурию... Воображение быстрыми мазками рисует то, чем станет его Босс после экспериментов Солнца, и с ужасом отгоняет видение. Нет, он слишком хочет жить для таких экспериментов. "За эти восемь лет Скуало изменился", - думает Занзас, глядя на отражение в зеркале. На их общее отражение. Перед глазами мелькают черные точки, а в ногах еще предательская слабость. Он стискивает раковину пальцами, опирается на нее почти всем весом, желая скрыть слабость. От кого?.. Глупо. "И волосы теперь до жопы. Как у девки. И протезом научился пользоваться," - по плечам аккуратно скользят руки, отряхивая мокрые и колючие волосы. Так и не скажешь, что одна рука - металлический протез. По ощущениям это понять практически невозможно. - Принеси мне виски, - требует Занзас, в упор глядя на свое отражение в зеркале. Черных точек перед глазами все больше. И сфокусировать взгляд на своем отражении получается не с первой попытки. - Иди нахуй, Босс, - говорит Скуало, почти насильно отрывая его пальцы от раковины. - Какой в жопу виски? Тебе алкоголь еще две недели нельзя. Он говорит что-то еще, но его голос забивает шум прибоя. Он накатывает, заглушая все звуки. И в глазах уже совсем темно от черных точек. Волной накатывает паника. И если бы не острое плечо, упирающееся куда-то в ребра, Зазас может быть ей бы и поддался. Но это чертово острое плечо он знает слишком давно и хорошо, чтобы позволить себе перед его обладателем проявить слабость. Даже не смотря на то, что Скуало видел его пьяным в говно. И обдолбаным. И теперь вот уже почти месяц, а может и больше, играет роль няньки. И Занзас никогда никому об этом не скажет, но из Акулы лучшая нянька на свете. Особенно потому, что не орет рядом с кроватью Занзаса. Это дорогого стоит. - Чертов Босс... - долетает до сознания сквозь шум морских волн. - Блядь... В итоге они все равно оба делают вид, что никакой слабости не было. Что Скуало не тащил его из ванной в кровать. И из кровати в сортир. И обратно. И от окна... И еще из кучи разных мест сейчас и потом. Наверное это и называют верностью.