Цвет детства

Кровавого цвета волосы хаотично развивались на ветру. Походка уже не маленького мальчика, которому уже целых тринадцать лет и который в детстве ненавидел поездки на море, шёл прихрамывая, упираясь рукой о стену заброшенного дома. Здесь он часто проводит свое время. Тут он провел всё своё детство. Родители его богаты и обеспечены. Это можно заметить по тому как он одет: шорты до колен кофейного цвета, белоснежная рубашка, что была заправлена в шорты неопрятно болталась, а галстук, что был аккуратно завязан, уже давно был порван. Его шорты были испачканы краской. На ногах были надеты сандали, все ободранные и испачканные в той же краске. На его хрупких плечах болтался темно-оранжевого цвета рюкзак, в котором лежала пачка сигарет с не запоминающийся маркой. Его компания всегда была кучей грязный проводов, а руки всегда испачканы краской, но… сколько бы у него не было цветов, смешивая все их, получался черный, наверное, это похоже на его душу. Сколько бы прекрасного он не увидел, даже на том сраном море, его душа оставалась черной. Сидя на горячем песке, он палкой рисовал непонятные узоры, а мысли его…были далеко от реальности. За этот год он стал чуточку ближе к небу, и чуточку дальше к людям. Видимо, все и впрямь начинается с детства. Апатия, бессонница и прочая херня… Еле как добравшись до крыши, парень облокотился об дверь, за которой должен сейчас быть прекрасный закат, где огненный круг вот-вот зайдет за нежно розовые облака. Одним движением он скинул с одного плеча рюкзак, расстегнул, и вытащил пачку сигарет. Первые тридцать секунд он смотрел на этикетку « LUCIA ». Еще тридцать секунд на распаковку пачки, нащупав в кармане зажигалку желтого цвета, взяв одну сигарету в рот, а пачку снова бросив в расстегнутый рюкзак, одним движением зажег сигарету. Он выдыхал серый дым, при этом его глаза выглядели уставшими, опухшими и красными от слёз. Все же докурив сигарету, он выбросил бычок куда-то в сторону, открыл дверь и увидел мальчика, своего возраста. У него была белоснежная кожа, розоватые пухлые губы, волосы цвета неба, но не такого как в городе, ведь оно уже давно пропитано грязными заводами.Все так же прихрамывая, он решил подойти к нему. Но мальчик упорно продолжал сидеть на грязном стуле, не замечая его. Лицо было умиротворенным.При этом он весело болтал ногами. Перед ним был холст этого парня с кровавым цветом волос. Он каждый раз, приходя сюда, старался закончить картину, но каждый раз рисуя ее, он закутывался в свои грустные воспоминания, кутаясь в них как в старый шерстяной плед. Но когда этот ангел заметил, что кто-то рядом, он повернулся и с интересом смотрел своими большими кукольными глазами цвета холодного и прочного льда, изучив каждый миллиметр красноволосого паренька. Точно так же, как и обладатель красных волос, проявлял к тому интерес и смотрел не отрывая своих гетерохромических глаз с фигуры этого гостя, что пожаловал сюда без приглашения. Но на это он был не зол, даже рад, что впервые кто-то поинтересовался его картиной. Но самое главное, что прямо сейчас, да, именно сейчас, интересуются им самим. — Так это твоя картина? — его голос был ровным и…тихим, что так понравилось хозяину картины. Но вместо ответа он лишь неуверенно кивнул, ведь он еще не до конца мог поверить, что это правда живая личность.Он был так долго в одиночестве, начиная с самого рождения, а сейчас, с ним впервые кто-то заговорил.Это казалось лишь сном.Встав со стула, он подошел к нему.Они были совсем так близко, что хотелось прикоснуться к нему, убедиться, что он не исчезнет, не рассыплется как песок, проходя сквозь пальцы. — Твоя картина прекрасна, только не закончена… -тут наступила неловкая пауза, а этот ангел, немного погрустнел, это было легко прочитать по его глазам. Но через секунду, он продолжил: — Можно посмотреть как ты рисуешь? — но даже сейчас он не смог ответить. Лишь пройдя мимо него и скинув рюкзак на пол, закутав рукава, присев, стал искать в своем рюкзаке подходящие краски.Спустя минуту он выдавил тюбик фиолетовой краски себе на палец, ведь денег на кисти у него нет.Руки слегка тряслись, но это не мешало ему рисовать. Голубоволосый сначала стоял на том же месте где и раньше, но все же он снова присел на тот стул, продолжая с неподдельным интересом смотреть то на художника, то на сосредоточенное лицо. Как огненно-красные локоны спадают ему на лицо, от чего его брови сводятся к переносице. Иногда поглядывая на картину, как тонкие, изящные руки наносят краску, ведь права на ошибку у него нет, у него должно быть все — абсолютно. Так продолжалось пока совсем не стемнело и этот ангел уже трясется от холода. Поэтому вздохнув, он обтерел руки об штаны и опустив рукава, подхватил рюкзак, повесив на одно плечо, подойдя к голубоволосому, протянув ему руку, испачканную в краске.Но это никого не волновало, поэтому с удовольствием он протянул ему свою руку, слегла сжимая ее. Ничего не сказав, они отправились в сторону выхода. Красноволосый впервые испытывал такие странные эмоции. Даже словами не передать, но было тепло и приятно, это, что он точно запомнил.Выходя из заброшенного здания, они еще некоторое время стояли у выхода.Каждый из них не мог заговорить, поэтому каждый смотрел на небо, где с каждой минутой, зажигалась все снова и снова новая звезда. — Тебе…наверное пора, — неуверенно произнес первые слова за день красноволосый. Поэтому расцепив руки, голубоволосый, немного потупив, но опомнившись, продолжал все стоять, когда он уже развернулся и отправлялся куда-то в даль. — Я приду завтра, — услышав эти слова, гетерохромик развернулся, в его глазах читалось непонимание, радость, и даже наверное счастье.