Моему Писателю

      Я иду по мокрой траве, подставляя лицо дождю и мечтая о грозе. О раскатах грома, сверкании шустрых молний и прочей чепухе. Странное, непонятное мне настроение животного, ожидающего настоящей охоты. Почему-то мне кажется, что пройдет гроза – и станет все по-другому, принципиально по-новому.       Гроза все не наступает и не наступает. Не называть же грозой этот легкий дождик, в самом деле!       Из-за туч за мной всегда кто-то наблюдает. Мне страшно неловко из-за этого. Иногда мне кажется, это странное существо управляет всей моей жизнью, даже моими мыслями. И как же хочется порвать эту связь, мешающую по-настоящему ожить!..       ..Ожить в душах и сердцах людей. Это не писатели пишут книги. А книги используют писателей, что правда, то правда. Надо мной вовсе не тучи, а граница между мной и Создателем. Тем, кто написал меня таким, какой я есть: темноволосым, курносым юношей с серыми глазами и пухлыми губами. Нет, я вовсе не хочу сказать, что мне не нравится моя внешность, просто я не люблю быть зависимым. Ты это знаешь, мой писатель, ты сам создал меня таким.       То есть ты считаешь, что создал. На самом же деле я просто позволил тебе придумать себя. Иронично, не правда ли?       Я люблю грозы, а ты даже не подозреваешь об этом. Я люблю, когда заканчивается гроза и на небе оживает радуга, до того дремлющая под землей, она радостью проливается на мою ноющую душу. У нас, придуманных, души вовсе не такие, как у людей. Они мягкие, как глина, позволяющая мастеру лепить из себя прекрасные горшки. Так и мы позволяем писателям делать нас такими, какими нужно. Правда, это больно. Но чего не сделаешь ради любимого писателя?       Прямо передо мной в землю уходит длинная тонконогая молния. Проносятся по небу ее сестры, словно перья по бумаге. Живительная гроза!.. Но вдруг громом надо мной звучат слова писателя:        «Книга закончена!»       Я застываю, пораженный, мое тело холодеет, душа замерзает, застывает, как высохшая глина. Закончена?! Нет, не говори так! Я шутил, не верь моим словам, я глупый, бесполезный шут! Твоя марионетка! Я хочу еще жить, хочу меняться, пускай и по твоей воле, не отпускай меня, слышишь, не отпускай…       Я ведь люблю тебя, мой писатель. Если твою книгу никто не прочтет, я умру. Умру от любви к одному тебе, вот так, вот сейчас и…       «Ваша книга одобрена. Необходимо обсудить некоторые детали контракта…»       …Я вновь иду по мокрой земле. Из-за туч на меня смотрят тысячи, нет, миллионы глаз. Я знал, что гроза принесет с собой жизнь. Спасибо, моя любовь. Спасибо, мой Писатель.