Ничем не примечательная история.

      Как много в мире рассказанно историй? Нам никогда не сощитать. Они рождаются каждую секунду яркой вспышкой, блеском в глазах, легким движением руки.       Во все времена люди хотели, чтоб после них остался след и именно поэтому они рассказывают истории: о любви, о жизни, о невероятных приключениях, о захватывающих путишевствиях в будущее. Какие только темы не затрагивали авторы, пытаясь достучаться до сердец читателей, но к сожалению сейчас мало кого удивишь обыкновенным повествованием. В наше время высоких технологий, следы, оставленные писателями, сродни следам на мокром песке: глубокий, на первый взгляд, долговечный отпечаток, исчезает с первым приливом. И вот уже через пару мгновений новый Дон Кихот в поисках славы и счастья ступает по твоим следам, даже не зная об их существовании. Вот он так же смотрит на песок, вдавливая свой персональный отпечаток, так сильно, что сводит судорогой все тело, в надежде продержаться в памяти у людей подольше. Но как бы он не старался, следующая же волна смывает, такой усердно выводимый след, с лица Земли. И этот процесс бесконечен.       Я никогда не гналась за известностью. Я знаю, что когда меня не станет, вспоминать будут лишь близкие люди. И именно поэтому, все что я делаю — для них.       Сейчас я попробую рассказать историю. Не знаю получится ли у меня так, как я этого хочу и вызовет ли у читающего это, те же эмоции, что бурлят во мне сейчас. Эта история такая же как и все, но и именно этим и выделяется: не вычурная, без притензий на первенство, без излишеств и блестящей обертки. В ней нет острого сюжета, который держит вас в своих объятьях на протяжении всех страниц, до самого конца. Это просто история, которую я хочу рассказать. История, которая, возможно, найдет своего читателя. И тогда, возможно, мой след будет чуть глубже.       Не знаю как правильно начать рассказ. Никакое стандартное « жила-была» или «это случилось» тут не подойдет. Нужно что-то необычно обыкновенное и обыкновенно необычное. Да, и имен в этой истории тоже не будет, как и точных дат, сложных слов и формулировок. Ладно, что-то я заговорилась. Читатель, не суди строго. Не вдумывайся, а просто чувствуй.       Настало утро, такое же как и во множество предыдущих раз, но не для нее. Она встает и радуется тому, что у нее есть еще один день, чтобы узнать что-то новое, чтобы увидеть или услышать что-то невообразимо красивое, еще один день, чтобы жить. Ласковые лучи освещают маленькую комнатушку, полностью завешенную работами ее детей, внуков. На полках стоят припыленные статуэтки маленьких детишек, удивительных животных и гордо восседающих на своих миниатюрных бархатных креслицах мадам. Чуть дальше стоят фарфоровые блюдца, гжель, причудливой формы чашки. Комнатка до безумия мала: в ней едва хватит места, чтоб разместить четверых людей, но пожилую хозяйку это не беспокоит. Уже прошли те годы, когда чуть ли не каждый день тишину этих стен разбивал озорной детский смех или шутливые разговоры старших людей. Сейчас она осталась одна. Не совсем конечно. Ее родные есть. Но они так далеко, что тяжело даже представить. Обещанные звонки все реже и реже стали беспокоить женщину. А в скором времени и совсем прекратились.       Выходя из комнаты на дверном проеме можно заметить уже едва уловимые взглядом пометки: « мне 3 года», «уже 5», «совсем скоро 8» и так далее. Пожилая леди с любовью проводит высушенными годами, дрожащими пальцами по отметкам и идет на кухню.       Приготовив нехитрый завтрак она тихо напевая песни своей молодости, мягко садится на стул и всматривается в окно: вот бегают по площадке резвые детишки, вот пожилая пара под ручку спокойно прогуливается, наслаждаясь прекрасной погодой, а вот задирчивый воробей забирает у ленивой кошки кусочек хлеба, на что та даже не обратила внимания.       Старое лицо осветила улыбка. Ведь что нужно для счастья? Ничего сверхъестественного, если человек знает, что такое расставания или потери. После определенного жизненного опыта и уроков, которые преподносит судьба, ты начинаешь видеть все по-другому. Для тебя счастье уже не измеряется в дорогих побрякушках или деньгах. С годами, счастье — видеть, слышать, наблюдать за тем, как распускаются цветы, как капельки дождя барабанят по старым крышам, видеть как перед закатом, солнце окрашивает небо яркими красками уходящего лета, обещая завтра разбудить с утра снова. Со временем, счастье — это возможность жить и радоваться простым вещам.       Так она и делала. В старых глазах еще жил огонек, искорка жизни. В руках оказался карандаш, и женщина на обрывке газеты начала выводить линии, иногда задумываясь и вновь продолжала свою работу. Линии складывались в узоры, узоры в набросок, набросок в настоящее произведение искусства. Смешно иногда получается. Возможно самые великолепные вещи происходят в самых неприметных местах, как, например, уголок старой газеты. В этом и вся суть нашей жизни.       Как много она могла поведать миру. Множество историй: поучительных, интересных, утешающих. Пожилая леди всегда находила слова, чтобы подарить надежду, ничего не прося взамен. Она могла бы стать великим писателем, или художником, а, возможно, и певицей. Почему бы и нет? Возможно, у нее еще есть время, чтобы осуществить все это, кто знает?       Так незаметно проходит день. Что еще делать старухе? Просыпаться с первыми лучами солнца, осмотреть и без того уже знакомую комнату, пойти на кухню, напевая незамысловатые песни, если приходит вдохновение, быстро начеркать четверостишие в старом затертом блокноте, к слову сказать, таких блокнотов у нее было не мало, рядами стояли на обветшалой полке. Иногда, как и сегодня, рисовала на клочке бумаги, а что дальше? Возможно, вы подумаете, что ей жилось очень скучно и одиноко. Может быть и одиноко, но ни в коем случае не скучно. Она была самодостаточной. Всегда в закромах находились книги, которые можно было прочесть или перечитать. Так же, она выходила на прогулки. Ее излюбленным местом был берег моря.       Так завораживающе смотреть как перекатываются волны перенося с места на место мириады песчинок. Вихри прозрачной воды разбивались об берег даря женщине счастье. Позже, возвращаясь домой, она всегда заходила в маленькую, Богом забытую, как и она сама, церквушку, и ставила дрожащими, старческими, высохшими руками свечки за тех кого уже нет, за тех, кого уже тяжело вспомнить и за тех, кто уже, наверняка, не помнят и ее. Вытерая одинокую слезинку, она улыбалась и шла домой. Там, на кухоньке, зажигалась лампа и снова раздавалось приглушенное пение. Вечер проходил однообразно: она всегда ждала чего-то. Казалось бы, уже возраст не позволял верить в чудо, но какой идиот это сказал? Никогда не поздно для чуда! Сказки будут оживать до тех пор, пока мы будем верить в это.       Чего она ждала тяжело сказать. Кажется, и она сама этого не знает. Каждый день такой же, как и множество предыдущих, скажите вы. Но не для нее. Она умеет жить, ценить это время, неуверенно цепляясь за каждую минутку.       Звонок. Трели телефона разрывают уютную тишину. Сердце волнительно заходится рваными ударами. Что заставляет женщину идти быстрее, передвигая уже давно ослабшие ноги. Но сегодня все так легко! Будто она снова молода, не так далеко ее спортивное прошлое и вот она снимает трубку телефона. Женщина готова расплакаться от счастья. Про нее помнят! Помнят, что она существует! Звонкие голоса заставляют сократить огромное расстояние, и кажется, что они стоят совсем близко друг к другу, стоит просто протянуть руку. Минуты, часы пробегают как секунды. И вот пора заканчивать разговор, хоть так и не хочется. Кто знает, когда она услышит вновь своих самых родных людей? Но сегодня нет места для таких мыслей. Она обязательно дождется.       В трубке слышаться быстрые гудки и расстояние вновь становится осязаемым. Но улыбка не сходит с лица старухи. Вот оно, чудо.       Сегодня ей будут снится, впервые за долгое время, цветные, яркие сны. Как она сбрасывает свою старческую оболочку и вновь она снова молода, снова полна сил и решимости. Она подходит к окну, глядя на летящих в небе птиц. Боже, как же хочется научится летать так же забвенно и легко как они.Подумав минутку, ее осенило: летать- это же так легко! Стоит только подпрыгнуть высоко-высоко и вот ты покидаешь этот бренный мир и летишь к облакам, к солнцу, которое так соблазнительно согревает своими лучами. И вот она свободна. Тихий вздох раздался в комнате и она ушла. А зачем оставаться здесь, когда ты умеешь летать? Она оставила после себя улыбку и тысячи прекрасных историй.       Настало утро, такое же как и во множество предыдущих раз, но не для нее. Солнце прошлось по маленькой комнатушке в поиске своей старой подруги. Картины выцвели, а фигурки запылились еще больше. Черточек на дверном проеме совсем не разглядеть, а на столике в кухне — чашка с давно остывшим чаем. На полках десятки пошарпаных блокнотов с ее стихами, на обрывках бумаги удивительные рисунки.       Вот и еще один след оставлен на песке. Четкий, вырисованый годами упорной работы. Подкатившие волны смывают все, перекатывая с места на место мириады песчинок. И вот уже на пороге новый творец, приступающий к работе над своим отпечатком.