Орнамент реки

Рядом — воды бегущей вьется тонкая ткань, узкими искрами вышита, выткана серебром, повторить рисунок течения не под силу твоим рукам — душным бессильем томиться, переводя добро: тонкая нить, оплетающая пустоту, ткацкого стана тупой деревянный стук, и непонятный путается узор. Ты отвергаешь подсказки, не слушая тихий зов, пытаясь глухое пространство внутри обнять, звуком наполнить, идущим из ничего, руки согреть у гаснущего огня, чтобы продолжить бессмысленное колдовство. То, что сжималось и билось, давая жизнь, растворилось в тугом тумане белесой лжи, трепет ненужный мешает узоры вить, нить постоянно рвется, вяжутся узелки, путается орнамент, пальцы твои в крови чьей-то чужой — чистой воде Реки, текущей оттуда, где в тысяче дней пути сердце твое, Танакви, и надо его найти, надо сплести дорогу, выткать узорный путь, чтобы снова тебе вложили душу в пустую грудь.