Замок из воспоминаний

      Холодный зал из белого мрамора. Колонны, овитые тёмно-зелёным плющом. Огромный балкон, с которого на многие мили вперёд видны невысокие горы и розово-жёлтое небо, непреодолимо далёкое.       Это прекрасное место, в которое невозможно попасть, из которого нельзя уйти.       Одинокий замок. В его пустынных коридорах гуляет ветер, неизменно восточный. Он колышет невесомые кремовые шторы спален, метёт по пола́м за́лов давно опавшую, позолотевшую листву, и, кажется, много лет назад он точно так же выдул оттуда и едва теплившуюся жизнь.       Но я всё ещё здесь. И ветер — хозяин этого места. Он вздымает лёгкую ткань платья, треплет светлые пряди волос, отталкивает от края балкона, где я стою.       Напрасное беспокойство. Это моё место, мой замок. Пусть я не могу уйти, но я и не хочу. Ничто не дарит мне такого наслаждения, как прогулка под руку с ветром по коридорам, по комнатам, по за́лам, по лестницам и балконам… Этот замок наполнен светом. Куда ни зайди — везде огромные окна без стёкол, с полупрозрачными шторами, распахнутыми ветром настежь. Куда ни глянь — отовсюду видна прекрасная, солнечная даль. Днём она бело-зелёная, как колонны и стены замка, вечером — розово-фиалковая, как благоухающий садик на вершине главной башни, а утром — золотая, как инкрустированный пол бального зала.       Зала, в котором ни разу не звучало иной музыки, кроме напева ветра.       Я всей душой люблю подняться на самые высокие башни, на их шпи́ли, где мой суженый, ветер, царствует извечно. Там мой мир замирает, полностью зависящий от пальцев, сжимающих шпиль, а порой даже несильно. Я доверяю ветру, потому ветер доверяет мне.       Отсюда, с высоты, где птиц в полёте можно гладить по смолистым перьям, вид непостижимо прекрасен. Ещё прекраснее, чем тот, что я вижу из за́лов и с балконов. Потому что здесь, где жизнь меня почти не держит, а лишь бушует ветер, выставляя напоказ во всей красе свои безграничные владения, которыми любуется ежесекундно, мне кажется, что я сама ветер. Что его порывы — мои крылья за спиной.       Но, когда я, не замечая того, отпускаю последнюю нить, связующую меня и наземную жизнь, ветер приказывает пребывать на месте, не лететь за ним, потому что мой долг — стеречь замок.       И я возвращаюсь. Это не страшно, нет. Всего лишь спускаюсь по черепице конусной крыши к отделанной лепниной люкарне, рассматривая очень далеко внизу скалистое ущелье, лес и речную долину. Я доверяю ему. Ветру.       Я смотрю на другие башни, на развевающиеся флаги, на высоченные белые стены, которые в такие моменты ниже меня, и я горжусь богатством, доставшимся мне от ветра. Этот замок — его наследие, и я буду его стеречь.       Но хоть бы раз услышать, как по бальному залу разлетается хрустальный перезвон бокалов, увидеть, как по искусно выложенному полу, не покрытому прошлогодней листвой, скользят чьи-то танцующие шаги. Вздрогнуть от скрипа где-то открывшейся двери…       Эмма Нолан уже много лет собирает книги. Собирает истории. Она любит погружаться в них и верить, что все эти истории реальны, а каждая из десятков, сотен, тысяч книг, которыми заполнена её квартира, говорит правду.       Эмма Нолан никогда не переставала верить в сказки.       Особенно в ту, что так сильно хочет написать сама. В ту, что она никак не может написать.       Эмма Нолан считает себя сильной женщиной. Таковой она и является. Пока в её голову не начинают приходить образы прекрасного замка.       Это лишь фантазии. Она это знает. Но каждая картинка, каждый образ… они слишком яркие, чтобы быть придуманными. Они — воспоминания. Эмма это чувствует.       Особенно сильно чувствует, когда пытается представить бальные залы и лестницы из белого мрамора как можно чётче, чтобы их описать. Стоит ей подумать, стоит вызвать замок из подсознания — в груди становится так тяжело, как никогда не было в жизни. Больно. Одиноко. Так, что даже не вдохнуть.       Когда она попыталась пересилить эту боль и всё-таки написать историю загадочного замка, на неё нашло что-то невероятное. Она всё писала и не могла остановиться, причём совершенно не то, что хотела. Не выходило описание пейзажей вокруг, не получалось передать красоту сада — всё это было лишь вскользь. Зато через каждую строчку она повторяла одно и то же слово — ветер.       Эмма замерла над листом бумаги, когда вдруг поняла, что вся страница залита её собственными слезами. Она редко плакала, даже когда читала о печальных событиях в книгах, а в тот момент девушка буквально разрыдалась от одного лишь образа.       От одного лишь воспоминания.       Да, Эмма Нолан знает, что прекрасный замок — лишь плод её фантазии. Но она знает и то, что эти образы приходят не так, как другие. Не так, как те, которые она описывала в других своих сочинениях. Ни одно из тех бумагомараний Эмма не может назвать произведением. Это лишь наброски, жалкие куски, не объединённые идеей. Она знает.       Раньше она мало думала об этом замке. Но тем не менее он был с ней с самого детства. Когда она играла в принцессу и воображала себя на балу, перед глазами непременно возникал зал с высоким, зеркальным потолком и множеством свечей, с красно-золотым полом, до блеска начищенным прислугой, с выходом на большой полукруглый балкон. Когда она гуляла по парку или находилась рядом с цветочными клумбами, она представляла, что у неё есть собственный сад, в котором вокруг двух фонтанов с белыми фигурами ангелов растут акации, пихты, можжевельник и повсюду — розы самых невообразимых расцветок. Когда Эмма пыталась представить идеальную библиотеку, какую она мечтала однажды собрать, в мыслях формировалась комната со шкафами вдоль стен, что упирались в потолок в форме купола и что от нижней до верхней полки были плотно уставлены самыми разнообразными книгами. Шкафы эти из чисто-белого мрамора, как и вся комната, овиты тёмно-зелёным плющом…       С этим замком у неё ассоциируется идеальный дом. Тёплый. Уютный. Безопасный.       Надёжный.       Чем старше становилась Эмма Нолан, тем чаще мысли о замке приходили в её голову, тем больше они были похожи на воспоминания.       И тем отчётливее она понимала, что каждый из образов наполнен ароматом ветра…       …Я пишу это, сидя над смятым клочком бумаги и обливаясь слезами. Потому что я помню. Я помню это место. Я чувствую одиночество замка, чувствую свой долг перед ним. В каждом порыве ветра я слышу его зов. Я скучаю. В моём сердце пустота, потому что я оставила дом.       Я знаю, это место реально. И я была там. Я должна вернуться. Я хочу вернуться.       Но я не знаю как.