Часть 1
7 сентября 2016 г., 14:56
«Опять. Сколько это уже длится? И сколько это будет продолжаться?»
Фрэнк чуть приподнялся на кровати и огляделся. Простой номер отеля. Неуютный и незнакомый. Как всегда, все воспоминания вечера начисто стёрты из памяти. Сколько он вчера выпил? Он провёл ночь один? А остальные? В ответ пустота. И вокруг. И в душе. Впрочем, это уже привычное ощущение, не так ли? Как и каждое утро.
На тумбочке пустая бутылка. Сколько раз уже говорил себе: «Ставь специально на утро, знаешь же, что понадобится»…Ан нет, Фрэнк, память может и хорошая, но алкоголь определённо притупляет её.
Парень перекатился на бок и … спасибо матушке гравитации … грохнулся на пол на все четыре конечности.
«Омг. Фанаты были бы рады фото меня в такой позе. Особенно слэшеры».
Пошарил рукой в поиске опоры.
«Фак! Рука! Чёрт! Сколько бутылок я вчера разбил?..И выпил?»
Наконец поднялся. Оставляя рукой повсюду кровавые следы, подошёл к зеркалу.
«Я выгляжу так словно после войны. В которой меня сожгли. И воскресили. И снова сожгли… Нет. Стоп. Только не снова. Фак…»
И почему каждый раз отражение так действует на него? В одно мгновение все воспоминание. И лучше бы вспоминался вечер, но не эти сны.
Глаза. Такие знакомые глаза.
Отрывок с того самого концерта, который теперь не забыть.
Интервью. Называет его имя. Говорит о нём. Почему нельзя всё вернуть назад?
Стоны. Идеальные. Жаль только, со сцены, всем, не ему одному.
Улыбка лишь для Фрэнка. И не для кого больше.
Момент, когда они были так близко…ещё немного бы и…
Вынимает телефон из кармана. Пролистывает твиттер. От него ни одного уведомления. Ни новых твитов.
А он бы создал машину времени, как предложил одному из фанатов. Но что бы сделал, если бы вернулся? Может, отказался бы быть в группе? Тогда бы не пришлось бы видеть это каждую ночь… Или просто признался?..
Фрэнк по ту сторону зеркала искривил губы в усмешке. Небритое лицо. Спутанные волосы. Мутные глаза.
«Что я с собой сделал?»
Проводит по зеркалу, оставляя кровавое имя.
Достаёт из кармана куртки потёртый пистолет. Уже и не вспомнишь, откуда он взялся.
Заряжает. Смотрит на кровь, растёкшуюся по всему отражению. Но имя ещё читается.
Подводит дуло к виску. Ставит палец на спусковой крючок…
___
Старший Уэй просыпается от собственного крика. Тело словно взрывается от боли неизвестного происхождения.
Чувствует острое желание написать ему. Он поймёт. Он всегда понимал. Заходит в твиттер. Читает его последний твит.
Сердце на миг останавливается.
« Джерард… »