Лето

Лето боролось за жизнь. Воевало с календарными листьями и с листьями на деревьях. Не желало мерзнуть в инее, среди паутинок, на ветках рябины в садах, и палило этот иней остатками своего жара. Лето не желало уступать своих позиций, сражалось с каждым закатом, с каждой ночью, с каждым падающим столбиком термометра. Слабело. Сдавалось. Не сразу, нет. Отступало понемногу, уже не разламывало с треском наледь на стеклах окон. По крайней мере с тем энтузиазмом, что раньше. Сил оставалось мало, листьев тоже. Календарных и не только. Лето боролось, но проигрывало. Снова. Который год подряд. Лето вздохнуло, чихнуло и ушло в лампу, почти как джинн. Только лампа эта стоит почти у всех нас в домах. На столе, тумбочке, полке. В каждой лампочке, светильнике и люстре теперь живет лето. Чихает от скачков электричества, ругается, но живет. И так до конца весны.