Со сломанными крыльями

Гет
G
Завершён
7
автор
Пэйринг и персонажи:
Размер:
3 страницы, 1 часть
Описание:
Посвящение:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Награды от читателей:
7 Нравится 2 Отзывы 3 В сборник Скачать

Часть 1

Настройки текста
Со сломанными крыльями не взлетишь вверх, можно только падать в пропасть. Так низко, так быстро, что и не уследишь. Бояться каждого шороха, так и не понимая, что он значит. Биться хрустальными крыльями о свою металлическую клетку, искать ключ, а ведь нет его больше. Это ли суть жизни? В этом смысл — бесцельно чего-то хотеть, но не получать? Нет, нужно лишь уцепиться за свое счастье и не отпускать, пусть даже сбивать ладони в кровь. В книгах мир всегда лучше. А как иначе? Ярче картинки, приятнее для слуха описания. Нет в них разногласий, нестыковок свежевыкрашенных пазлов, криков и ругательств. Это лишь что-то чуждое, далекое, как забытый на пляже мячик. Он есть, но на нем не акцентируют внимание. Попросту забыли, чего уж там. А картинки на печатной бумаге нарисованы точными руками мечтателя, глаз радует. Не оторваться. Этот мир идеален. Мир, на который мы смотрим глазами писателя, но представляем своими собственными. Где трава зеленее, чем обычно, где нет слякоти и черноты. Мир без погрешностей, идеально ровный и чистый. А главное — добрый. Ведь где вы видели сказку с плохим концом? Может поэтому ей и нравиться читать книги, чем слушать людей? Мысли уходят вдаль просторов тонких книжных страниц, а разум ищет точку опоры, хоть и безуспешно. Плутает где-то посередине, мечется, пытается выбиться вперед. Не дают чистые мечты и представления стать ему главным. А по картинкам проводим пальцами умелыми, знающими шероховатую поверхность книжных листков. Как мечтатели, создавая новые воздушные замки. Может им и суждено разбиться, может они будут существовать вечно. Не нам ведь решать, главное верить, остальное уж и не важно. Боятся мечтать — значит забыть о самом себе. Птица должна быть всегда на свободе, а человек взаперти. Такова ирония жизни. Не ты — так тебя. А в книгах хранится ключ к душе каждого, откроет плотно задвинутые створки, зайдет вместе с июльским солнышком и отогреет застоявшийся лед. Добра не хватает этому миру. Добра. А он сидит напротив Триф. Угловатые колени едва касаются ее кожи, покрытой мелкими мурашками, пальцы виртуозно перебирают листки в блокноте. Осторожно, боясь испортить. Как пианист воссоздает легкую музыку. Чернила оставляют на плотной бумаге слова, которые вскоре сложатся в великолепные песни. Глаза Лизандра, задумчивые, пустые, бегают по тексту. Но вот легонько вырывает из блокнота лист, сминает и бросает в урну. Смотрит на нее, ласково улыбается. А глаза живые такие, блестящие, увлеченные. Не хочется его отвлекать, пусть даже и сидит она с ним второй час неподвижно, без дела. Лишь книжка да ласкающий душу звук шарканья ручки о бумагу. Это означает, что ему хорошо с ней, иначе ушел бы уже. Громко захлопнул за собою дверь в подвал, оставил ее в гнетущей тишине и темноте. Боится его потерять, чего уж там. Иначе не пропустила бы уже три звонка на урок и шесть сообщений от мамы. Может важное что-то, но это подождет. Он рядом. От одной только его улыбки плавятся мышцы, расслабляешься, понимаешь, что вот оно счастье. Сердце бьется размеренно у него, громко, чтобы ей слышно было. Но Триф не возражает, поправляет белые короткие волосы легким движением руки и возвращается к позабытой книге. Лизандр будто и сам сошел с какого-то средневекового произведения. Сказки про принцев, где он был тем самым желанным и прекрасным наследником королевского трона. А ведь сколько сердец прекрасных дам он мог разбить одним только взглядом гетерохромированных глаз, сколько было бы у его ног поклонниц. Но не в том веке родился, все ведь — фиаско, доигрались. Но Триф нравится его особая неформальность. Это делает его — им и ведь не поспоришь с этим. Одежда в викторианском стиле, которая сидит на нем так, будто он рожден ее носить, больше не смущает девушку и не вызывает волну непоняток. Ведь у каждого из нас свои отличительные черты. Она слишком мечтательна, он слишком… Идеален. Нет, да что вы. Скромен, но вместе с тем приближен к небесам. Ведь он смог открыть свою блестящую клетку, не разбив в дребезги крылья. А она летела прямо вниз, задевая разбитыми крыльями облака. Мечтать хотела, да ведь мечты не вечны, он не будет с ней всю жизнь. Сегодня выпускной, светлый праздник. На ней сшитое специально для нее белое платье, у нее серебряные волосы и высокие каблуки. Но нет в Триф радости, нет предвкушения новой жизни. А ведь хотелось продолжить сказку с ним. Но их дороги разойдутся, он вверх, к небесам, она — ближе к сырой земле. На сломанных крыльях далеко не улетишь. Ровно, как и не разобьешь свою клетку. Лизандр дописывает последнюю строчку, оценивающе перечитывает про себя. Его шелковистый шепот ласкал слух. А она лишь сидела и молчала. Делала вид, что читает очередную сказку, переворачивала мягкие страницы с реалистичными картинками. Иногда ей казалось, что дотронься до них пальцами и попадешь в этот идеальный мир, встретишь своего принца и будешь с ним счастлива. Пусть даже потеряешь ты туфельку или будешь съедена волком. Ведь это все лишь формальности, что-то далекое от счастья, конец ведь ничего не испортит. — Хотел спросить, что ты читаешь? — осторожно выводит ее из раздумий парень, его ладонь ложится ей на плечо. Триф растерялась, будто он не спросил о чем-то обыденном, а о чем-то личном, касаемом только ее. Тяжело сглотнув и собравшись с мыслями, она все же ответила. — Алису в стране чудес. Триф неуверенно протянула ему книгу. Невидимая связь между ними, его пальцы осторожно касаются ее запястья, вызывают мимолетные мурашки, забирает книгу из ее рук. — Алиса вернулась в свой мир? — задумчиво спрашивает Лизандр. — Она всего лишь проснулась, — грустно ответила Триф. Нет, в этой сказке не разыщешь хорошего конца. Будто того волшебного мира и вовсе не было, белый кролик никуда не спешил, а Безумный Шляпник не устраивал застолья. Именно так должна закончиться их школьная сказка. Да только конца нет и не будет. У каждого своя жизнь, они разъедутся, получат лучшее образование и найдут работу. По одиночке. Вот и все, просто, как делить на ноль. — Но ведь она догнала белого зайца. Жить нужно мгновениями, Триф, — его голос звучал прямо у ее уха, теплое дыхание щекотало ее кожу. Внутри девушки будто все перевернулось с верху. Будто золотой ключик на решетке открылся, вызволил ее из плена. — А к чему это все, если каждый остался в своем мире? — Не каждый. Я тебя не брошу одну в этом мире, моя Алиса. А ведь и у сказок бывают хорошие концовки. Но жизнь — намного лучше книжных страниц, ведь ложь все, что там написано. Попытки догнать призрачный идеал, дотронутся до него руками. У настоящего не бывает конца, бывает только продолжение. А ее клетка отныне открыта, а искромсанные, разбитые на осколки крылья обхватили его сильные и заботливые. Ведь их сказка не закончилась — только начинается.
Примечания:
Отношение автора к критике
Приветствую критику в любой форме, укажите все недостатки моих работ.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.