Часть 1
26 октября 2016 г. в 23:19
— Вот. Возьми его.
Капитан осторожно перекидывает его руку со своих плеч мне на шею. Хватаюсь за запястье — выскальзывает. Под синей кровью не разглядеть кожи. Перчатки на турианце нет. Наруча тоже.
Лола отворачивается.
— Шепард, — тянется за ней Вакариан. Приходится для верности перехватить ещё и поперёк туловища.
— Уходите отсюда, — бросает нетерпеливо.
Ловлю её взгляд, без лишних слов понимаю даже не приказ — просьбу. Киваю на автомате. В глотке застревает едкий комок.
— Издеваешься? — От его тона даже у меня ледяные мурашки вдоль хребта.
— Не спорь со мной, Гаррус.
— Мы здесь до конца. Вместе. — Последний акцент останавливает её.
— Неважно, что случится… — Она делает шаг, другой. Улыбается нежно и грустно. Гладит его по щеке. — Ты же знаешь, что я люблю тебя. И буду любить вечно.
Отвожу глаза. Я завидовал Вакариану. Почему? Потому что его полюбила она.
— Шепард, я… тоже тебя люблю.
Видит Бог, сейчас от зависти остался лишь горячий пепел. Потому что я отчётливо понимаю, что совсем скоро, возможно, буду так же горячо сочувствовать.
Её жёсткое «вперёд!» тонет в грохоте взрывов. Коммандер пятится от готовой к взлёту «Нормандии», словно удерживая взглядом турианца на месте. Потом отворачивается.
— Пусти, — сразу дёргается Вакариан.
— Хуй за воротник. Лола меня уебёт, если тебя не будет на месте, когда она вернётся. И я точно от этого не кончу.
«Если, а не когда», — мелькает гаденькая в своей реальности мысль. Чувствую, как рожу перекосило от отвращения к самому себе. Турианец же снова трепыхается, пытаясь вырваться из хватки.
— Я тебя уебу прямо сейчас, — обещает Вакариан. И я как-то сразу верю, несмотря на то, что переломанных костей у меня сейчас вроде бы меньше, чем у него.
— Окей.
Смысла с ним спорить, если этот птеродактиль упёрся? Убираю руки. Качается, как в то памятное утро после пьянки на хате Андерсона, но всё равно топает на выход.
Был бы он в лучшей форме, то я вряд ли бы смог даже замахнуться. Но Вакариан настолько потрёпан, что наверняка даже не понял, что его вырубило.
Фрегат, ревя от перегрузок, взмывает небо. А я стою и бездумно рассматриваю свой кулак в подсыхающих разводах турианской крови.
Прости, друг. Я дал ей слово.