The End.

      Творец всей вселенной держал мир на своих вытянутых ладонях. Ему нравилось быть в образе человека, потому что никто из этих глупых людей ни разу не додумался, что перед ними сам Он.       Повелитель всех самых огромных галактик и хозяин каждой крупицы пыли во вселенной сидел на своём троне, устало осматривая этот, уже успевший миллион, нет, миллиард раз наскучить, мир. Он не знал, что ему делать дальше.

***

      Для него не существовало времени — он сам был временем. Он почти не испытывал чувств живых существ. У него не было счастья, так же как и горя, тем более он никогда не чувствовал любви. Все истории, считал он, заканчивались одинаково и довольно таки банально. Казалось бы, всего лишь сгусток энергии без формы и цвета, но он мог стать тем, кем ему захотелось бы. Он мог предугадать каждый шаг любого существа. Он знал все и мог все. Он был всем.       Но каждого человека, каждого Бога и Дьявола, которых,кстати,создал он сам, каждого животного, каждого обитателя любой из галактик в конце ожидало одно — смерть. Это было неизбежно. И не было ни Рая, ни Ада, лишь бесконечная пустота. Это касалось всех, но только не его, этот факт ещё больше угнетал Создателя. Конечно, была возможность исчезнуть и самому, но Творец считал своим долгом оставаться в этом мире до конца, а это значило, что осталось всего лишь нескончаемое, бесчисленное количество времени.       Хозяин всего сущего сейчас походил на обычного, для кого-то, конечно, красивого, ведь он взял эту внешность с обложки журнала, слегка изменив её, но все же человека.       Но разве обычный человек сидел бы на алмазном троне в личном дворце, в стиле XVlll-XlX веков? Это было вовсе не обязательным элементом для того, кто мог создать бесконечное количество таких дворцов, менее чем за долю людских секунд, но в комфортных и красивых условиях находится гораздо приятнее, чем в каких-либо других.

***

Он печально вздохнул . Все было как и прежде, только чувство, что вот-вот что-то грандиозное должно случиться, не оставляло его. От этого было тревожно. Но в его темно-серых глазах это никак не отображалось, абсолютно никак.       В мыслях Создателя последние пару людских дней звучало слово "пора". Оно, то оставляло его, то лилось нескончаемым потоком.       

Пора, пора, пора...

      Он не знал,пора чего или для чего-то. Может он просто устал от обыденности, поэтому ему мерещится всякая ересь?       Существо, которое знало, буквально, всё, которому были подвластны все языки вселенной, которое могло преспокойно прочитать мысли каждого, не знало откуда это дурацкое слово, на одном из этих дурацких людских языков, вертится в его мыслях. Это вызывало непонятное ему чувство, которое словно вихрь накрывало его, оставляя после себя желание стереть в пыль парочку галактик, чего он, конечно же, не стал делать.       Что же от него требовалось? Он давно уже не вмешивался в жизни обитателей, потому что это было крайне скучно, все сценарии были выполнены уже огромное число раз, так что Творец разрешил им проживать своё время так, как они хотят, а после пусть превращаются в пыль. Войны, перемирия, угрозы уничтожения целых планет, ничего из этого его не интересовало.       И вот снова, огромной лавиной, на его разум валилось это доставучее слово "пора".       

Пора, пора, пора...

      Создатель вздрогнул, услышав в соседней комнате звонкий девичий смех.