Я мог потеряться сам

Я мог потеряться сам, а мог потерять тебя, читая сквозь нотный стан по ребрам твоей души. Во тьме безразличных лиц и серости городов, открытых ветрам, назло старался сильней светить как истина в пустоте, рождая жестокий слог. Я верил, что ты поймешь, и зло обернется в смех. Как яркие части троп меж улиц, живых мостов, сияющих облаков, поющих звенящих рек… Ты — цикл забытых мечт, пестрящих огней в ночи, ведешь за собой вперед в уютное «если бы», кричишь, истеришь, спешишь, срывая привычный ритм, со скоростью струнных слов срываешься с «вы» на «ты». Распахнутый, как окно в чужое куда-то там, создав безопасный путь, следишь, не смыкая глаз. За шутками пряча боль, умело меняешь текст, на арфе из нервов струн играешь в который раз. И я попадаю вновь в капкан из игры цветов, что режут порою взгляд искрящимся полотном. Но если бы только ткань, так нет же — твоя душа, твой странный шальной настрой, как маска на неживом. Хотелось бы отскоблить умелые три «ха-ха» и глубже копнуть еще, нарушив границу «жги». И если за простотой окажется пустота, съедающая покой (снаружи ли?) изнутри… Где ты. Словно кокон чувств, бредешь в этом ничего и даже уже не ждешь, придет ли кто навестить, идешь, не смыкая глаз, и даже совсем без слов — чужой и родной до слез, по собственному пути, что я проложить бы мог, да хватит ли мне огня, чтоб сжечь эту тьму вокруг, собрав три кусочка в «мы». Ведь если шагнуть вперед, возможен такой финал: пока я играю в «нас», навеки исчезнешь «ты».