Долгая дорога

      Ты видел много харчевен. В твоей беспокойной жизни их было столько, что пожалуй даже верховные духи не смогут точно посчитать сколько конкретно ты оббил порогов, сколько раз ты толкал от себя скрипучую, рассохшуюся дверь и окунался с головой в мир какого то особого уюта.       Но вот тебя снова ведет за собой проказница дорога, башмаки поднимают облака пыли, волнами оседающей вдоль всего твоего пути. Садящееся солнце улыбчиво заглядывает в глаза, словно стараясь осветить до дна тот темный омут, который зовется душой.       Ты Одолеваешь еще один поворот и видишь маленький огонек на обочине тракта. Это маленькое пятно света, будто камень, падает в твое сердце, и на спокойной глади твоей души расходятся круги теплых ожиданий. Через некоторое время, перед тобой отворяется дверь, которая, видимо просто по вселенскому обыкновению всегда скрипит в таких заведениях, но этот звук не раздражает, от него веет теплом. На несколько мгновений гул в зале смолкает, все оценивающе осматривают тебя, крестьяне, наемники, торговцы, это длится всего несколько секунд. Затем все возвращаются к своим беседам, мгновенно забывая о тебе. У рассохшейся стойки стоит полный мужчина в потертой рубашке, который равнодушно смотрит на тебя и твой скарб, понимая, что особой выгоды от тебя ему не будет. Ты заказываешь кружку доброго вина, чтобы промочить свое пересохшее от осевшей пыли горло. Столик ты выбираешь в самом углу, тебе всегда было уютней на краю, нежели в центре. Все вокруг заняты своими делами, и шум с возней напополам снова заполонили все пространство, от пола и до потолка. Твоя ноша покоится рядом, ей тоже надо отдохнуть после долгой дороги.       Погруженный в свои мысли ты не замечаешь как тебе приносят вино. Думаешь ты обо всем, мысли вяло текут в твоей голове, переливаясь как ручей. Ты наслаждаешься моментом покоя, слушая как в ногах пульсирует ноющая усталость. Ради таких моментов ты и живешь, ради моментов покоя.       Ты едва помнишь свой дом, который покинул много лет назад. Единственное что напоминает тебе о нем, так это оберег, который Отец сделал тебе перед твоим отбытием в бессрочное странствие. Стальная пластинка, на которой древними рунами выгравировано слово "поиск". Вот и все, что хоть как то связывает тебя с твоим домом. Ты ушел, потому что хотел найти свое счастье, но в итоге обрел его в пути к нему же. Тебе не нужно ничего из того, что другие так жадно ищут и собирают в свои закрома, будь то женщины, деньги, или может быть, книги. Все что тебе нужно, это твой вещмешок, да огонек, который обозначает очередную остановку в бесконечной погоне за счастьем.