Беспечный писатель

Я беспечный писатель, Наивный, немного грустный. Во мне нет ничего, что вас заинтересует, Правда. Стальная стрела Немезиды в руках затерялась, ладан меж ребер крылья сковал за спиной... И мне ли награда вечность? Не мне, а другой. Я просто писатель. Мои сероватые строчки не ясно кому, зачем, почему, и все же чего-то стоят. Спасут меня На берегу, над бездной, над морем, на острие ножа, во лжи, И только они Самые верные, самые дорогие. И все потому что Мои. Я обычный писатель, И в этом моя необычность. Не странно ли? Мне эта горькая правда так надоела Немыслимо, Только вот высечена в веках уже, а времен, что скользнули сквозь пальцы, не переделать... Вот и осталась беспечным и грустным Сама себе горе, страдание, радость, услада, награда и боль На вечность.