Они ждут

И мы топили их в вечности, выжигали отчаянные сердца умирающим солнцем. Напрасно. Они ждали, несли свою преданность сквозь года, сквозь время и реальность, сохраняя ее в первозданном, животном виде. И мы вгоняли колья в черное, покорное сердце, выбивали палками навязчивую нежность, пьяняще-грешную и нечеловечно страшную. А руки-то все еще любят, а разбитые губы все еще шепчут, а слепые глаза все еще смотрят, а глупое сердце все еще бьется. Тихо, рвано, надрывно-садняще. И не осталось пыток, не осталось смертей, не осталось оружия, которое бы разрубило, заглушило, выжгло этот проклятый, всепоглощающий шепот. И мы ждали, пока опустятся руки в оковах, когда перестанут глядеть обесцвеченные очи, когда перестанут руки любить. А они все еще видят это бессовестное, лживое и чрезмерно синее небо. Они ждут. Они ждут утопшего, десять тысяч раз умершего, сгоревшего, истлевшего, но все-таки непроходимо вечного. Кого зовут эти стоны,кому преданы мириады душ, кто так и не отозвался?