Часть 1
19 декабря 2016 г. в 15:38
Глухой звук соприкосновения тяжелых ботинков о бетонный пол отдается громким набатом в голове, что черепная коробка внезапно становится слишком тесной и звук давит на стенки, пытаясь вырваться, угрожая разнести средние 1350 см3 к чертовой матери.
− Пьетро?
Собственный голос звучит словно откуда-то со стороны. Я вглядываюсь в темноту, пытаясь разглядеть силуэт и разобрать, где заканчивается реальность и начинается выкидыш моей больной фантазии.
− Да, это я, Алиса, − Пьетро садится рядом и теперь я точно могу убедиться, что он реальнее всего, что сейчас меня окружает − запах сигарет в смеси с ароматом одеколона и пота − такой букет не способны симулировать даже затупленные недельным недосыпом обонятельные рецепторы.
− Ты принес?
Вопрос звучит очень тихо, вкрадчиво и почти зловещим шепотом. Наверное, в моих глазах начинают плескаться недобрые огоньки, что Пьетро невольно отстраняется. Я ловлю это невольное движение и подаюсь вперед, как умелый охотник, подступающий к своей жертве.
− Алиса, спокойно. Я пришёл тебе помочь.
В его голосе нет испуга или отчаяния. Он звенит нотками угрозы, пропитанной холодным рассудком. И это меня мгновенно отрезвляет, что я резко откидываюсь назад, прижимаясь спиной к холодной стене.
− Да. Я в порядке. Полный контроль.
Контроль. Одно слово, тонкой нитью сдерживающее от падения в пропасть безумия.
Краеугольные выступы разума оставляют царапины после попыток удержаться на вершине.
Ослепляющее сияние Совести, чьи лучи временами способны больно обжечь, рождает искорки Правды.
Ненависть разъяренно бьется в клетке, ключи от которой должны были быть уничтожены, но бережно хранятся в шкатулке Мести.
Туман сомнений белоснежным саваном расстилается над Истиной .
Рука об руку со своими демонами, я пытаюсь не заблудиться в причудливых лабиринтах со знания.
Остатки самообладания сдерживают мечущихся в цепях чертей, которые были моими зловещими товарищами, кричащими мне колыбель ные на ночь.
Л ьдяные айсберги спокойствия выглядят величественными, но никто не знает, какие бури потерь и волны разочарования сделали их такими красивыми и стойкими.
К о н т р о л ь.
Слово, обжигающим клеймом вбивающееся в сознание.
− Пьетро, давай быстрее. Я сейчас слечу с катушек.
Пьетро не глупый. Он понимает всё. Потому, без лишних вопросов и отговорок, достает из кармана заветный пакет с порошком.
Волшебная пыль. Белое какао удовольствия. Дорожка счастья.
... Резкий вдох и прыжок в невесомость. Дофаминергическая система головного мозга активируется и по всему телу разливается поток чистейшего удовольствия. Я безумно улыбаюсь, не сводя глаз с Пьетро, который так удобно пристроился около рояля и осыпает далеко не самыми литературными словами планшет, пытаясь попасть пальцами по нужным буквам , которые так некстати расплываются.
− Вот же дрянь, − констатирует он наконец и откладывает гаджет в сторону, отчего мне становится смешно, что я начинаю хихикать.
− П-Пьетро...Ха-ха...Ты такой...Хи-хи-хих, − почти задыхаясь смеха, тыкаю в него пальцем и беззвучно шевелю губами, пытаясь сказать "забавный", но в итоге издаю лишь нечленораздельные звуки.
Видимо, скорость биохимических процессов Пьетро куда ниже, чем та, с которой он может перемещаться, потому что с минуту он смотрит на меня в упор, но не подает признаков удивления, радости, в конце концов, агрессии.
− Земля вызывает Пьетро. Пьетро!
Я всерьез начинаю беспокоиться за способность к интегративной деятельности лобных долей головного мозга своего напарника и начинаю махать руками, пытаясь привлечь его внимание. Наконец, его губы расползаются в почти маниакальной улыбке:
− У тебя такие красивые рога, - взгляд Пьетро сосредоточен где-то на уровне моего лба.
− Твои тоже ничего, - закусываю губу и улыбаюсь, поджимая под себя ноги.
Мы с минуту молча смотрим друг на друга, словно в первый раз. Затем разбиваем неловкое молчание ещё более неуместным смехом.
Я поднимаюсь на ноги и, шатаясь, ударяясь об тумбочку, пиная пустые бутылки, дохожу до Пьетро и разваливаюсь рядом. В голове сейчас девственная чистота, а на языке вертятся непристойные шутки про обдолбышей. Смотрю внимательно в его глаза и единственное, чего мне хочется - крепко обнять и сказать что-нибудь простое и сопливое из категории "бромантика".
Но супергерои не обнажают чувств и не поддаются порывам эмоций.
− Ты воняешь хуже пепельницы, - выдаю я и ухмыляюсь.
− А ты неблагодарное хамло, - отвечает мне Пьетро и, спустя секунду, отвешивает увесистый подзатыльник.