Часть 1
2 января 2017 г., 23:47
В мире существует множество вещей, которые всем нам рано или поздно следовало бы попробовать. Экзотические фрукты, туры в Италию, походы в Версаль, выплата ипотеки и много других, уже куда более сомнительных занятий. Я же, вопреки всему, занимался чем-то из разряда "очень сомнительных" делишек, а именно написанием письма самому себе. Не бумажного, нет. Никакой капсулы тоже нет. Лишь я, полет моей фантазии, относительно свободное время и онлайн-сервис, предоставляющий возможность отправить письмо мне минимум через месяц, максимум - лет через сто. На самом деле максимум тут не прописан. Логично предположить, что лет через тридцать я наверняка забуду о том что вообще себе что-нибудь когда-то писал, так что дата была проставлена соответствующим образом.
Ну а чем еще заниматься в выходной день. Ни девушки, ни детей. Интересно, будут ли они у меня в будущем... Буду ли я в будущем?
Пальцы слегка подрагивают. Я касаюсь фалангами своих щек и понимаю, что те холодные, точно у трупа. Хренов гипотоник. Хоть бери и в варежках сиди.
Пальцы выщелкивают по клавиатуре, точно пианист отыгрывает арпеджио для разминки. Я пишу:
"Дорогой Будущий Я"
Столько вопросов возникает сразу. Ответить на которые я смогу только в будущем. Подождем лет тридцать.
"Как поживаешь? Надеюсь, я исправил все наделанные когда-либо мной ошибки"
Весьма скромно и лаконично. На том и закончил. Видимо, вся суть написания подобных писем состоят в том, чтобы серьезно задуматься о будущем во время отправки и серьезно задуматься над прошлым во время получения. Эдакие две точки серьезной задумчивости, расходящиеся в своих смыслах и сходящиеся в направлениях.
Остаток вечера я мирно проводил за просмотром "Волны" и рабочим отчетом. Вечер длился не спеша, я успел поболтать с другом и прогуляться с собакой часа полтора, пока совсем не стемнело. Довольный пес лениво взвалился на диван в гостиной, не смотря на все мои требовательные рекомендации свалить куда-нибудь. От шлепка тапком по загривку себя отвлек звук входящего эмейла.
- По работе, что ли...
Если бы.
Адресатом числился я. Эмейл - мне. От Будущего Меня. Прошлому Мне. Забавно! Сервис так работает, что ли? Слова поддержки или ее какую общефилософскую муть наворотили? Скептично уставившись в экран, я читаю:
"Дорогой Прошлый Я,
Все, что ни делается, то делается к лучшему. Береги себя и Бучи".
Вот так. Беречь себя и Бучи.
И Бучи.
Б...
Я в панике оборачиваюсь, начиная пялится на своего пса эдак с минуту, если не дольше. В комнаты слышно лишь сопение моего горячо любимого ротвейлера, на ошейнике которого печатными буквами выжженно: "Б У Ч И".
Значит, не приколы Сервиса. Настоящий человек, которого я вероятно знаю. Только вот каким образом письмо могло попасть к кому бы там ни было? Нет-нет, исключено.
- Вот же сучий потрох, а... - шепчу, - Интересно.
И когда надо вежливо ответить, я пишу:
"Ты кто такой, мать твою?"
Ответ пришел не сразу. Оно и не удивительно, я человек нерасторопный.
"Я то, что тебя ждет".
- Спасибо за пояснение, - процедив сквозь зубы еще несколько ругательств и обреченно вздохнув, как можно быстрее печатаю вполне логичный вопрос: "И что же меня ждет?"
В этот раз ответ пришлось ждать дольше. Ощущение, словно собеседник, кем бы ни был этот криповый ублюдок, отошел за чашкой черного чая, как я и люблю.
Отсчитывая время вместе с секундной стрелкой часов, жду.
Отсчитывая постукиванием ногтей по столу, жду.
Безысходно пялясь в несколько пикселей на экране ноутбука, жду.
Жду как манну небесную. Аж до пока мне на мыло не приходить оповещение о новом письме. Немного помедлив, словно стараясь для начала хотя бы мысленно прикинуть что меня ждет, я все же кликаю на письмо и вчитываюсь внимательно, делая частые паузы.
"Они сделают это со всеми, приятель. С тобой, с твоими друзьями, с Бучи. Они называют это светилом будущего, а на деле заточение.
Проект назывался [УДАЛЕНО], они предлагали кибернетизацию человечества. Ложишься лицом вниз на металлический стол и ждешь, когда в каждый твой межпозвоночный диск вживлят по несколько проводов. Вот только я не помню, что они делают дальше".
Сглотнув, силюсь осилить еще пару рядков:
"Кажется, они обрезают сначала ноги, потом руки. По крайней мере, я их не чувствую. С недавнего времени не чувствую практически ничего. Только боль в позвоночнике.
Так вот, это кибернетизация... По идее, с ее помощью мы могли бы работать даже мысленно. Что-то вроде слияния сознания человека с компьютером. Но получилось чуть ли не полное перенесение. Понимаешь? А ведь я был полноправным участником проекта... Зато теперь имею полный доступ ко всем когда-либо сохраненным данным.
Я предостерегаю тебя об этом. Помни всё, написанное тут. Предупреди всех. Предостереги их. ПРЕДОТВРАТИ Э Т О".
От волнения и легкого адреналина покалывает в кончиках пальцев. Больно. Неприятно. Я не знаю что думать, честное слово. Не смотря на весь мой шок и непонимание, одно я все же хотел выяснить:
"Как ты смог ответить в прошлое?"
Слышу смешок. Я нервно смеюсь еще до того, как мне приходит ответ: "Ты ведь никогда не чистишь историю, приятель".