Нет

...Нет. Нет ничего настоящего. Настоящего настолько, чтобы стоило нас. Ничего нас стоящего. Заели эти слова в шестерёнках мозга и скрипят, скрипят, скрипят. Если оглянуться, то кажется, что это настоящее есть только в прошлом, болтается на средних частотах песен семидесятых и восьмидесятых годов, скользит над поверхностью книжных листов, притворясь твоим другом и чутким рассказчиком, мелькает на чёрно-белых фото, бережно собранных в пухлый с синей бархатной обложкой альбом, привезённый из очередного выезда в столицу ещё тогда, когда подобного рода поездка считалась невероятным событием... Настоящее всегда в прошлом, в отзвуке ностальгии о прошедших временах, неизменно гладковыкрашенных небесно-голубой и золотой краской, всегда освещённых солнечными лучами ясного дня, летнего или зимнего, но тёплого-тёплого, как бок автобуса, нагретый собственным его движением при перемещении из пункта А в пункт Б, в которых тебе одинаково неприятно оставаться, и потому больше всего нравится дорога наедине с собой и в сопричастности с такими же одинокими людьми, старающимися всеми силами держать марку. Но и искра ностальгии есть ничего больше, чем искусный самообман разума, сжатого со всех сторон обыденностью и мимолётностью настоящего и находящего в кратком побеге за их стены грустное удовлетворение. Стоит только взглянуть на сегодня с точки зрения будущего, и становится ясно, что точно так же мы будем видеть настоящее, суть сути, только в прошлом, как и сейчас. По невероятной упрямости мы не можем позволить его видеть в сегодня, не можем позволить себе его найти, чтобы не лишить себя мечты и вечного поиска, толкающего на безумства и свершения...