***
Красная кровь растекается по полу. Ошмётки мозгов элегантно разукрасили ковёр на стене. А в середине коридора поместья одного из главарей русской мафии в Нью-Йорке, в стильном чёрном костюме, стоит Джон Уик. Его пистолет ещё дымится. Он окидывает гору трупов у своих ног. Как всегда, всё аккуратно и чисто. Насколько это возможно в его профессии. Аккуратная дырочка в середине лба у каждого покойника. Только у одного телохранителя, которого он застрелил со спины, отверстие от пули чуть ниже затылка, в верхней части шеи. Джон Уик хмурится и ощупывает собственную шею сзади. Как будто надеется там что-то найти…***
Сегодня он убил четырнадцать человек. Они мертвы, а на нём — ни царапины. Что это? Везение? Или его навыки настолько хороши? Однажды Джон из любопытства выстрелил в мишень в тире дважды: хотел посмотреть, сможет ли он попасть в яблочко так, чтобы пули застряли одна в другой. Ему это удалось с третьей попытки. Тогда ему внезапно стало страшно, впервые за очень долгое время. Потому что обычный человек на такое не способен…***
Уинстон сидел в дорогом кожаном кресле и поглаживал по голове красивого бойцового пса. В его голове роились мысли. Среди них были такие: Зачем? Зачем весь этот пафос? Можно просто избавиться от Нео, раз и навсегда. Он угроза для Матрицы. Но… Уинстон-Архитектор тяжело вздохнул. Он понял, что произошло. Искусственный интеллект тоже развивается. Тоже эволюционирует. И вот, спустя много лет… он развил в себе нечто, отдалённо напоминающее сострадание. Архитектор пытался дать Нео нормальную жизнь. Он залечил раны его физического тела, а сознание снова погрузил в Матрицу. Но Избранный сопротивлялся. Он не хотел нормальной жизни. Пришлось дать ему ту, что он хотел. Жизнь супергероя. Уинстон усмехнулся. Сложно назвать Джона Уика супергероем, но одного у него не отнимешь. Он здорово делает контрольный в голову.