Дерьмовая романтика

**** Ян Несколько дней спустя. Что-то изменилось. Почти незаметно, едва уловимо, как подкрадывающаяся в конце зимы весна. Вроде бы и нет ее еще, холодный февраль привычно кутает людей в стылые метели. Но вдруг… мелькнет из-за нависших туч лучик солнышка, пустят первые слезинки обжившие карнизы сосульки, и понимаешь, весна уже рядом. От этого хочется гулять и улыбаться. Так и сейчас, вроде бы все как всегда: работа, ставшая привычной, вечные совещания, кофе для него. Обычный круговорот обычных дел. И, вместе с тем, все не так. Не так, хоть тресни! Почему, почему мне кажется, что для Марка я не просто подчиненный? Этого не может быть. Не может быть и точка. Аксиома, и доказательства не нужны. Это же я… Вечный предмет насмешек одноклассников, одногруппников, коллег по работе, которые как эстафетную палочку передают дальше по этапу свое презрение и снисходительное пренебрежение. Сегодня я долго стоял у зеркала, смотрел, вглядываясь в притаившееся за стеклом отражение. Нескладная щуплая фигура, вечно растрепанные волосы, близорукие глаза в рамке очков. Меня никогда не воспринимали всерьез. Кому интересно, что у человека в душе? Главное, чтобы Гуччи-Версаче выгодно обтягивали задницу, а в карманах не переводились хрустящие грины. Вот тогда ты звезда. А уж если к этому прилагается смазливая мордашка, обширный круг друзей обеспечен. И плевать на твой внутренний мир. С Марком все иначе. В отличие от прочих, мы разговариваем. Не по делу и не по работе, а просто. Иногда мне кажется, что он мог бы стать мне другом. Я не обольщаюсь. Я все еще стою у зеркала, и нелепое отражение, смотрящее мне в глаза, не дает обмануться. Ничего не будет. Неспешные разговоры, кофе, сваренный на двоих, меж делом брошенное «Подожди пару минут, подвезу тебя до метро» - все это пройдет, растает, как весенний снег. Не с моим везеньем, как говорится. Все пройдет, оставляя мне лишь то, что всегда со мной. Пустоту. Никчемное существование, именуемое жизнью. Но пока он рядом, я хочу верить в сказку. Меня тянет к нему, и с этим ничего нельзя поделать. Как маленький кораблик, отчаянно несущийся на рифы, я жадно впитываю крохи внимания, подаренные мне человеком, который почему-то повернулся ко мне лицом. Почему-то общается со мной на равных и смотрит так, что дух захватывает. Вот и сегодня, мы дружно ищем затерявшуюся в его кабинете папку с уже распечатанными и подписанными со стороны «Короны» бумагами. Точнее говоря, ищу я, методично перебирая стопки одинаковых черных папок на столе, а Марк, откинувшись на спинку рабочего кресла, лениво наблюдает. Зажатая в пальцах сигарета вяло тлеет, и пепел падает на пол. Конец недели, и работать отчаянно неохота. - Забыл сказать тебе, - потянувшись, Марк тушит умершую сигарету в пепельнице, - завтра мы идем в «Зажигалку». - Куда? – захлопываю очередную папку. - В клуб. Помнишь, я сказал, что свожу тебя? Считай, что время пришло. - Я не хожу по клубам, - пожав плечами, возвращаюсь к работе. - Почему? – плавно развернувшись в кресле, «товарищ начальник» удивленно уставился на меня. - Не моё. Не интересно. Дымно, шумно и одна пьянь кругом. Упс… Зря я это сказал, ох и зря. Будто бы заклинание магическое произнес по превращению человека в дракона. Пять минут назад это был в принципе милый человек, а сейчас… не удивлюсь, если у него дым из ноздрей повалит. Впрочем… Кажется, я по неосторожности причислил Марка к категории пьяни и прочего отребья. В животе противно булькнуло. Черт, почему я всегда сначала говорю, а потом думаю? Надо бы извиниться… Хорошая, в общем, была мысль, жаль, не успел. Не ожидавший такого поворота «товарищ начальник» перешел в наступление. - Тебя устраивает твоя жизнь? - Вполне, - буркнул я. Вот не люблю такие разговоры! Устраивает – не устраивает, кому какое дело? - Уверен? Пожимаю плечами. - Куда ты пойдешь сегодня после работы? - Домой - А вчера ты куда ходил? - Домой. - Даже спрашивать не буду, завтра ты тоже идешь домой. Дом – работа – дом. Что еще? Книги, телек, вечерняя дрочка под одеялом – и это все? Ох, как зацепило! Марк, не целясь, бил по болевым точкам. Беспощадно. Было до жути обидно. Да кто ты такой, чтобы лезть в мою жизнь?! Кто дал тебе право судить? - А в чем, собственно, проблема?! Это как-то влияет на качество моей работы? Я тебе договор не составлю что ли или кофе не смогу сварить с таким образом жизни? - Сколько тебе? - Двадцать четыре. - Вот именно, двадцать четыре, а не семьдесят, как могло бы показаться. Короче, завтра принесешь сюда барахло. Вечером после работы поедем в «Зажигалку». Отказов я не принимаю. Можешь идти. Вылетел я из приемной, такой весь «униженный и оскорбленный», точно по Достоевскому. Вылетел, а идти-то, собственно говоря, некуда. Рабочий день никто не отменял. Стою, стену подпираю спиной, мимо снуют туда-сюда секретарши. Хоть бы одна поздоровалась! Мне почему-то кажется, что секретарша – это какая-то особая порода людей. Чуть туповатая, чуть хамоватая, эдакий пограничник на посту, верно охраняющий покой пусть маленького, но начальника. Ну и что мне с этим делать? Клубы никогда не привлекали меня. К своим двадцати четырем я так и не научился пить и курить. Обдолбанная кокаином молодежь также была за пределами понимания. Я для них чужой, словно затесавшийся на вечеринку Ku Klux Klan'a негр – всеобщее посмешище и объект для издевательств. С другой стороны, чертовски хотелось провести вечер с Марком. Только он, я и… Ага, и куча упоротых м*даков рядом. Нет, определенно, мне это не надо. Я всегда старался держаться подальше от подобных мест. Есть ли смысл сейчас идти против принципов? Хек его знает… ***** Утром я шел на работу, скажем так, не как на праздник. Промаявшись полночи без сна, решил держать оборону до конца. Типа, не хочу я в ваш клуб, чего я там не видел. В конце концов, это моя жизнь, и кому, как не мне, решать, как лучше ее загубить. Надо ли уточнять, что одежду я не взял? А что, чем не аргумент? Нет одежды – нет проблемы. Не повезет же он меня в офисном костюме в свою «Зажигалку»! Марк появился ровно в восемь, прямо хоть часы сверяй. Иногда мне кажется, что каждое утро он стоит за дверью и смотрит на свой «Swatch»: 7.57, 7.58,7.59, 8.00 – после чего быстро распахивает дверь и заходит в приемную. - Вызови мне начальников отделов, совещание в десять. После обеда поедешь со мной в «Боско». Распечатай базовый договор в двух экземплярах, надо брать их тепленькими, пока договоренность о контракте в силе. Перекусим где-нибудь по дороге, а то пока до «Зажигалки» дотянем, с голода загнемся. Молчу. - Что? – смотрит на меня. Молчу. - Только не говори мне, что ты не едешь. Молчу. - Вот оно как, значит… Ну, правильно, топтаться на месте всегда проще, чем что-то менять. Он быстро вышел, с чувством хлопнув дверью. Ну, вот и все? Сказка кончилась? Добрый Оле-Лукойе закрыл цветной зонтик, поняв всю бесперспективность своих усилий? Нда, я весьма талантлив, если нужно что-нибудь испоганить. Упрямый идиот. Я ведь хочу поехать. Просто боюсь оказаться там не к месту, не знаю как себя вести, да и надеть мне, по правде говоря, нечего. Вечное безденежье. В общем, все одно к одному, но ведь не объяснишь же это Марку, не поймет. Привыкший к клубной тусовке, он и понятия не имеет о том, что жизнь может быть и другой. Я сидел, уставившись в монитор, ничего не видя, прочно закопавшись в собственные мысли. Работа пошла по боку. Через какое-то время зазвонил внутренний телефон, заставив меня оторваться от бестолкового самобичевания и вернуться к делам. - Слушаю Вас, Марк Анатольевич. - Я договор дождусь сегодня или как? Черт… - Одну минуту. Подскочив на месте, я быстро распечатал нужные бумаги и, постучавшись, вошел в кабинет. Честно говоря, думал, что застану «товарища начальника» в состоянии праведного гнева, но тот сидел и, подперев голову рукой, хитро улыбался. - Садись. - Вот договор, - заблеял я, предвкушая засаду. - Садись, - Марк небрежно кивнул на стул, - вот скажи ка мне, друг мой, кем ты здесь работаешь? - Ну… - Что «ну»? Забыл? Так я тебе напомню! Ты работаешь моим помощником, и твоя задача номер один помогать мне по мере необходимости. Так что не тебе решать, куда мы сегодня едем. Считай, что это по работе. - Я не могу. - Ну?! - Как минимум, я не одет. - Фигня, - Марк крутил пальцами зажигалку и победно улыбался, - сгоняем в «Боско», а потом поедем в «Фэшнмолл» одевать ваше вредное высочество. Вот же чёрт… Черт! **** Марк Я натащил кучу барахла и заставил парня все это перемерить. Дааа, я мстительная зараза, но видеть, как тот пыхтит, напяливая на себя то одно, то другое, было нестерпимо приятно. Провалившись в бархатистую мягкость дивана, я довольно усмехался. Устроил акцию протеста? Помучайся теперь. С удивленьем отмечаю, что узкие темные, почти черные джинсы от «Lime» ему очень идут, а в паре с черной футболкой вообще смотрятся весьма и весьма. Всегда считал, что хорошо подобранная одежда может придать человеческий вид даже обезьяне. Уж, казалось бы, ничто не может спасти это безнадежное создание: и фигура черт те какая, и прическа хрен пойми, а оделся нормально и выглядит вполне стильно. С башкой бы ему еще чего-нибудь сделать, но тут, видно, только гильотина поможет. Безнадёга. - Ну, так что брать? – парень явно растерялся. Чувствуется, что столько одежды он видит впервые. Ян стоял в проеме примерочной и бестолково перебирал сваленное в кучу барахло. Да без разницы! Тоже мне – первый бал Наташи Ростовой! - Джинсы Лаймовские и футболку от Diesel. И оденься сразу, отсюда прямо в клуб поедем. Пока мы идем к кассе, Ян бубнит что-то о том, что с зарплаты он обязательно отдаст мне деньги. Я молчу, прекрасно понимая, что до зарплаты он, скорее всего, будет уволен. Такие, как Ян, не понимают, что переспать – это просто переспать. Без клятв и признаний, без обязательств и дерьмовой романтики. Просто секс, на этот раз даже не ради удовольствия. И деньги, которые я заплачу за барахло – это цена. Плата за трах. Дорого? Дешево? Не мне решать. Скажете, что это аморально? Так Рай мне все равно не светит! Беру новоиспеченного модника под руку и веду к машине. Тихо мяукнула сигнализация, впуская нас в теплое нутро «Лексуса». Всю дорогу Ян ноет, что ему бы домой, да только не за тем я весь этот балаган устраивал, чтобы сейчас дать ему соскочить. Строго нахмурив брови, говорю: - Ну, знаешь ли! Иногда работа ждет нас в самых неожиданных местах, так что ты, дорогой помощник, должен присутствовать. Я плачу тебе именно за то, чтобы ты был всегда рядом. Понятно? - Понятно, - парень обреченно вздыхает, - просто не очень я все эти клубы люблю. В корне игнорирую его последнее высказывание. Люблю – не люблю… Какое мне до этого дело? В "Зажигалке" не протолкнуться. Пятница. Утомленная трудовой неделей молодежь отжигает, атакуя танцпол. Душно. Отшопингованные девочки вяло снуют между столиками, зависают у барной стойки, надеясь обрести компанию на вечер. Одна из них кокетливо машет мне наманикюренными пальчиками. Маша? Лена? Черт, не помню, но, кажется, я с ней спал. Улыбнувшись, киваю в ответ, одновременно подталкивая Яна к свободному столику. Два диванчика и стол между, музыка, мажущая по ушам гитарными соло, и сигаретный дым, скрывающий очертания предметов. Все как обычно. Стандартный клуб, спрятавшийся в тихом и уютном московском дворике. Приносят салатик, мясо с замысловатым гарниром и воду, мохито для пацана и вискарь для меня. Жрать охота, целый день на ногах. Первые сто приятно обжигают нутро, вторые делают мир ярче. Ян почти не ест, елозит вилкой по посуде, постоянно оглядывается и явно чувствует себя не в своей тарелке. Впрочем, второй коктейль идет ему на пользу. И вы будете говорить мне, что алкоголь зло? Лекарство, братцы, сущее лекарство. Правда, имеющее свои сопутствующие минусы. Итак, главное – не напиться. А еще, не напиться и не снять девочек. Это было бы полной засадой. Ну и не напиться и не трахнуть чудо-юдо прямо здесь. Еще не вечер, как говорится. Романтика, чтоб ее! Разработка стратегии романтического вечера была внезапно прервана простым русским возгласом: - *ля! Позади кто-то пьяно споткнулся, толкая меня вперед. - Черт!- оборачиваюсь. - Марк! Ну, надо же! Андрей, как его там? Не помню. Главред журнала для мужчин «Элефант». - Мир тесен, здравствуй, дорогой, - дыхнув ядреным перегаром, лезет обниматься, - отдыхаете? - Типа того, - уворачиваюсь от слюнявых поцелуев. Мир чертовски тесен! Куда не пойди, везде знакомые рожи. Печально… - Присоединяйтесь к нам, - кивает на сдвинутые столики в противоположном углу зала. - Спасибо, Андрюш, мы после работы, просто хотим покушать. - Не-не, я сегодня именинник. Так что милости прошу к нашему шалашу, - пьяно смеется, размахивая полупустой бутылкой шампанского, - тем более, что мне нужна реклама моего нового проекта. Обсудим заодно. Вот только твоего шалаша нам не хватало для полного счастья! Но волшебные слова «нужна реклама» приятно греют уши, и мы вынуждены присоединиться к уже веселящейся компании. Ян идет за мной как на костер Инквизиции, и приходится взять его за руку, дабы юное создание не свалило. За столом два мужика примерно мои ровесники и барышни, возраст которых знает лишь паспорт. Все уже прилично бухие, а один из сидящих трет переносицу и нарядно блестит глазами. Стопудово, нюхал. А кто здесь не нюхает? Только тот, кто крепко пьет. - Мальчики-девочки, позвольте вам представить: Марк, рекламный Бог и по совместительству мой большой друг. Прошу любить и жаловать. Присаживайтесь, парни. Знакомьтесь: Даяна – продюсер на канале «Ю», Сергей – ведущий ток-шоу «Люди и мыши», Гоша – журналист «Elle». Втискиваемся между журналистом и «мадам-продюсершой». Как водится, первый тост за виновника торжества. Разговоры серые, что-то про Тимати и каких-то депутатов, развод президентской четы и митинг сторонников однополой любви во Франции. Вечер тихо тухнет, превращаясь в посиделки бабушек на лавочке. Надо валить отсюда, иначе все мои планы пойдут лесом. Именинник, глядя на все это, тупо напивается. Я разглядываю интересную брюнетку за столиком напротив. Треплется по телефону, накручивая на палец роскошные волосы. Стройные ноги с узкими щиколотками, бесконечно глубокое декольте. Аппетитная телочка, однако… - Что за парень с тобой? Не видел его здесь раньше, - сидящий рядом журналюга смотрит на Яна сквозь стильные очёчки. - Мой секретарь. - А что теперь не модно брать в секретари красивых девочек? – он говорит как манерная телка, томно и с придыханием. - Отстаешь от жизни, друг, - небрежно хлопаю его по плечу, - в тренде мозг. - Так ты, значит, мозг? – Гоша наклоняется, практически ложась грудью на стол, - а с остальным как? – лыбится, вгоняя парня в краску. Ян вжался в стул и стал похож на пионера в борделе. Пора спасать, а то такими темпами я могу потом оказаться в конце списка. - Не слишком ли много вопросов? – облокотившись на стол, перекрываю «доступ к телу». - Я журналист, darling. Для меня вопросов не может быть много. Точно. Журналист, торчок и потасканный гомосек в придачу. Отличный букет, только не для незнающего жизни паренька. И вообще, отвали, он сегодня – моя добыча. Так хочется зарядить кулаком прямо в центр композиции, одним движением снести липкую улыбку с потного лица. С чего бы я так разозлился? Шла бы речь о брюнеточке, которую я разглядывал, можно было бы списать злость на мужской петушизм. Но тут… Просто противно, наверное. - Ну и чего вы сидите, как приросли? – кажется, Андрей уже прилично навеселе, - хочу праздник! Я, именинник, или где? Всем танцевать! Компания с хохотом вываливается из-за стола и двигается к танцполу. Остаемся только мы с Яном. И лучшего момента слинять, скорее всего, не будет. - Ну, а вы что? – поравнявшись с нами, виновник торжества притормаживает, - мужики, типа, не танцуют? - Андрюш, я тебя поздравляю и все такое, подарок с меня, как обычно. Но, мы, пожалуй, пойдем. - Да ну вас нахер, - именинник с чувством махнул рукой, - Марк, давай отойдем на минуту, дело есть. Идти не хотелось. Во-первых, он пьян вдрызг, а во-вторых, оставлять пацана на съедение людоедам от медиа было не комильфо. Но, Андрюша – мужик с большими деньгами, может предложить нечто выгодное. Хороший контракт на дороге не валяется, знаете ли. - Я хотел предупредить тебя, - начинает он, отойдя к барной стойке, - Прохоров из «Сектор Приз»… очень быстро пошел в гору. То ли у него лапа в наверху появилась волосатая, то ли инфу ему сливают. Не знаю, но чувствую, что это неспроста. Смотри, как бы «Сектор» «Корону» не подмял под себя. Напоминание о конкурентах вызвало неясную тревогу. Но еще большие эмоции вызвало возвращение к столу Гоши. Ногой отодвинув стул, он пристроился на мое место и, полуобернувшись, начал что-то втирать Яну и гаденько лыбиться. И весь он какой-то сальный: от улыбки до шуток, от волос до небрежно дорогой одежды. Заядлый тусовщик с претензией на агрессивно-сексуальный имидж. Бесит. - Понял? – подводит черту Андрей. - Мммм? – с трудом отрываюсь от картины за столом, - да я и сам чувствую, что-то зреет. Спасибо, брат, что предупредил, - хлопаю мужика по плечу и решительно направляюсь к столикам. - Не за что, - Андрей, покачиваясь, двинулся к танцполу. В какой-то момент он обернулся и крикнул мне, перебивая модный хит, - Да! Пацан у тебя прикольный. Угу. Прикольнее не бывает. Сам тащусь, как говорится. Тем временем за столиком разворачивалось совсем уж запредельное действо. Схватив стакан с водой, Ян одним движением выплеснул его содержимое на журналюгу. Опаньки… Не успеваю на какие-то доли секунд. Когда я оказываюсь рядом, Гоша возмущенно машет руками, пытаясь сказать что-то вразумительное. - Проблемы? – встаю между ними, загораживая юного дебошира. Я выше журналиста почти на голову, значительно шире в плечах и, в отличие от дистрофичного медийщика, не понаслышке знаю, что такое спортзал. - Никаких, - отряхивая мокрую одежду, Гоша побрел к танцполу, где под «Gangnam Style» вовсю отжигали вроде бы серьезные люди. Краем глаза отмечаю, что рубашка у именинника уже расстегнута до пупка, а девочки активно окучивают богатенького Буратино. - А ты крутой чувак!– приземляюсь на освободившийся стул, - всего-то на пять минут оставил одного, и ты уже практически затеял драку. А если бы я не пришел? - Но ты же пришел. - Что не поделили? Он обещал тебе рай на земле в обмен на оральные ласки? – банально-то все как… - Давай уйдем? - смотрит на меня. Сам, наверное, не ожидал от себя подобной прыти? Тоже мне, боец невидимого фронта. Соплёй перешибешь, а туда же… Мы перебираемся в соседний зал. Заказав выпить, занимаем столик в углу. Потихоньку Ян отходит и даже начинает улыбаться невпопад. Я впариваю ему дежурные истории, приготовленные для девочек, скармливаю бэушные анекдоты. Он слушает, глядя мне в глаза, смеется, откинувшись на спинку дивана. Тоже что-то рассказывает жизненно-бытовое. Слушаю не слыша, поддакиваю в конце фраз и улыбаюсь, раздевая его взглядом. Я абсолютно уверен. Здесь я на своей территории. Не умея любить, не испытывая желания с кем-то жить, я прекрасно знаю, как сократить путь до постели. Через какое-то время перебираюсь к нему на диван, потому что шумно и плохо слышно. Веришь мне? Я бы тоже не поверил. Пацан плывет, как оставленная на солнце шоколадка и лишь судорожно сглатывает, когда, придвинувшись вплотную, я опускаю трубочку в его коктейль. Вполне невинно потягиваю его напиток, скользя ртом по соломинке. Замирает, не сводя глаз с моих губ. Ах ты, боже мой, как трогательно-то! Ты же хочешь меня? Чудик, думаешь, я не вижу? Грезишь мной, и по ночам, наверное, долго не можешь уснуть. Ворочаешься в жарких простынях, представляя… Трогаешь себя, скользя ледяными пальцами по разгоряченной коже. Стонешь, кусая губы. Ты хочешь меня. Хочешь и боишься одновременно. На работе смотришь вслед, решив, что я не вижу этого. Думаешь, я не знаю, о чем ты думаешь? Твои пылающие щеки выдают тебя с головой. С той самой ночи, когда чуть подправленное мной стечение обстоятельств привело тебя в мой дом, в твоей голове только это. И этот поход в клуб по сути ничего уже не решает. Просто уверенная точечка в конце предложения, расставляющая все по местам. Ты уже мой, и ты это знаешь. И я знаю, поэтому спокоен. Фужер неизбежно пустеет и ничего не остается, как произнести пошлейшую и банальнейшую, но такую уместную сейчас, фразу: - Поехали ко мне? ******