- 10 -
27 июля 2013 г. в 21:39
******
Марк
Оставшийся вечер я ходил по квартире, пытаясь избавиться от накатившей агрессии. Вместо этого накручивал себя, доведя до точки кипения. Почему это именно он? Народа в «Короне» как грязи, а предателем оказался тот, кого в этой роли я и представить себе не мог. Чертов мальчишка! За что?!
Полторы пачки сигарет и полпузыря Dewars – неплохое успокоительное. Даже поспать удалось… немного.
Утром – на работу, как на праздник. Сотрудники, увидев, быстро рассосались по кабинетам. И как они так лихо мое настроение угадывают? Не иначе, по походке. В приемной – никого. Что и требовалось доказать! Не пришел, значит, чувствует за собой вину. Ну, и чего тогда стОят все твои «Это неправда»? Я бы и ломаного гроша не дал.
Рано радовался. Около девяти дверь распахнулась, и на пороге возник Ян. Собственной персоной, так сказать. Помяни черта - он тут как тут…
- Привет, - проходит и, не спрашивая разрешения, садится напротив.
Да мы сегодня решительно настроены?
Прохоров люлей ввалил за срыв поставок инфы? Ну-ну…
- Хреново выглядишь, - замечаю вроде как между прочим.
- Твоими молитвами, - отвечает в тон мне.
Такой вот обмен любезностями. Мило, не находите?
- Ты мог ко мне и не подниматься, отдел кадров на втором этаже, - мазнув по нему взглядом, я вновь уткнулся в бумаги.
Видеть его не хотелось. Вчерашняя ярость прошла, осталась лишь трезвая и вполне контролируемая злость, щедро приправленная презрением. Ну, и забинтованная рука, как напоминание, что эмоции лучше держать в узде.
- Ну, уж нет, - нервно барабанит пальцами по столу, - просто так я не уйду.
- Да? – оторвавшись от документов, я посмотрел ему в глаза, - значит, уйдешь по статье.
- Тебе не кажется, что пришло время все мне рассказать. Раз уж я теперь заинтересованная сторона. Даже подсудимый имеет право знать, в чем его обвиняют.
- Ах, как трогательно! Мимо, я не расплачусь. И не куплюсь на дешевые сопли. Рассказывать ничего не собираюсь, так что сворачивай свое шапито и вали в отдел кадров за трудовой.
- Что конкретно ты не поделил с Прохоровым? – напрочь игнорирует мои выпады.
- Слушай, тебе не кажется, что это выглядит смешно?
- Мне все равно, как это выглядит. На моем компе никогда не было никакой переписки.
- Ну, не с неба же она взялась. Игорь – мастер и бог взлома, может извлечь из железки любые данные, в том числе и это.
- Я тоже. Тоже неплохо в этом разбираюсь, могу распаролить мейл, аську и прочие программы. Без особого труда скопирую имеющуюся переписку или… сляпаю новую. Ту, которую ты хотел бы увидеть. Как два пальца... Ты видел переписку на компьютере?
- Распечатку.
- И тебе этого достаточно? Достаточно, чтобы выдвигать обвинения и поливать человека грязью?
- Достаточно. Никто не собирается подставлять невиновного. Игорь совершенно посторонний, незаинтересованный человек.
- Игорь – да. Только он один и не заинтересован. Это ведь Антон принес тебе бумаги?
- Без фантазии идея. Не падай еще ниже, малыш… Все это выглядит как гнусная месть, и совершенно отвратительно. Я дружу с Тошей много лет, верю ему как себе. Да и в «Короне» он работает намного дольше тебя. А вот проблемы начались, когда в агентстве появился ты. Странное совпадение, не находишь? В общем, хватит, я сыт этой историей по горло. Пиши заявление и вали дальше, ищи другого дурака для своих махинаций.
- Послушай…
- Нет, это ты меня послушай! Ты попался, наберись мужества это признать! - разговор давался тяжело, и очень хотелось поскорее его закончить, - не хочу больше ничего слышать. Уходи.
- То, что ты читал, выглядело так? – Ян нервно кинул на стол несколько распечатанных листов.
Продолжать нелепую перепалку желания не было, но любопытство взяло верх над разумом. Беру бумажки и, как пишут в современных романах, челюсть моя с грохотом падает на пол.
«24.06.2013 22.04
Марк Завьялов: Здорово, чувак!
Барак Обама: И тебе не хворать! Ну что, товар берешь?
Марк Завьялов: Баллистические ракеты?
Барак Обама: Да. Три штуки – три миллиона гринов.
Марк Завьялов: Я подумаю.
Барак Обама: Возьмешь четыре – коробку презервативов в подарок!
Марк Завьялов: Это существенно меняет дело! Беру!»
И еще две страницы такой вот фигни…
- Это что за п*здец? – губы предательски дернулись, еле удалось скрыть набегающую улыбку.
- Твоя переписка с Президентом США. Удивлен? Хочешь сказать, такого не было? Ну что ты, не стесняйся! Не надо отнекиваться, вот же – прямые доказательства ваших шашней. Что скажешь, Марк? Думаешь, ты по-прежнему сверху?
Вот гаденыш… маленькое, пронырливое дерьмо.
Бумаги выглядели точно так же, как те, что принес мне Антон. Один в один. Такие же смайлики, статусы, авик в углу. Стреляешь, не целясь, малыш. Драться – так до конца, да? Похвально, но… Я тебе еще припомню эту коробку презервативов, ох и припомню!
Что ж, эффект достигнут – фальшивая переписка не убедила меня, но, определенно, посеяла сомнения. Кольнуло, словно иголочку загнали под кожу. Антон? Дери тебя за ногу, братишка…
- И что ты хочешь? – скрестив руки на груди, я откинулся на спинку кресла. Переписка с Обамой напрочь отправила в ад мой жесткий и суровый настрой, но надо было «держать лицо».
- Ты мне веришь? – Ян подался вперед, и в глазах его было столько надежды.
- Нет. Я просто хочу знать, ради чего ты все это затеял.
- Даже если мне придется уйти из «Короны», я хочу это сделать достойно. Черт, Марк… Расскажи мне уже все. Пожалуйста…
Я пожал плечами и начал говорить. Про то, как первый раз всплыл скопированный у нас ролик, и про другие проекты, ушедшие налево, благодаря стараниям перебежчика. Закончил потерянным контрактом с «Адидасом» и выяснением отношений с Прохоровым. Он не перебивал, не переспрашивал, лишь хмурился по ходу рассказа.
- И тут дело даже не в переписке. Точнее, не только в ней. На твоем компе находятся все украденные проекты. А еще у тебя есть возможность бывать в кабинете директора. И доступ к моему компу у тебя тоже есть. Влезть в него с твоими умениями – не проблема. Так что тебе легче легкого было забрать материалы и передать конкурентам. Именно тебе, маленький говнюк.
- Подожди… Доступ к компу? Бывать в твоем кабинете, - он снова хмурится и трет ладонью лоб, - подожди… Что-то крутится в голове, важное, надо только сложить два и два… Доступ к компу…
- Фиговый из тебя актер. Станиславский сказал бы: «Не верю!»
- Можешь мне не верить, но это точно Антон.
- Доказательства?
- Их нет.
- Тогда не о чем и говорить.
- Я докажу тебе, что прав.
- Как?
- Взломаю его комп.
- Ха, и что ты надеешься найти?
- Не знаю, но что-нибудь там обязательно будет.
- Блажен, кто верует, легко ему на свете, - цитирую известное изречение, - иди домой. Завтра посмотрим, мне нужно подумать.
Я слишком устал, разбит и неадекватен, чтобы принимать решения сейчас.
- Ты поможешь мне?
- С чего бы вдруг?! Я не помешаю тебе, это уже много.
- Ничего особенного не потребуется. Просто мне нужно остаться в офисе на ночь, чтобы времени в запасе было достаточно. Ты только прикроешь меня. И еще я должен быть уверен, что Антон не вернется сюда. Я докажу тебе, что это не я.
- Слушай, почему я должен верить тебе?
- Не знаю. Просто поверь.
Просто поверь? Ты думаешь, это так просто? Нажал на кнопку, и вера потекла по венам? Я не могу тебе поверить. Не могу и все. Потому что, если я это сделаю, Антон автоматически попадает в категорию «виновен». Такая вот дилемма: если это не Ян, значит, Антон. Именно он принес мне бумаги и сообщил «приятную» новость. Антон, Тоша, друг, братишка. Мы дружим более двадцати лет, и это много. Чертова жизнь в очередной раз поставила меня раком. Выбор между другом и… кем? Кто для меня этот мальчишка? Никто? Тогда почему его предательство так задело? Почему он все еще тут? Где-то внутри я не могу его отпустить, как ни стараюсь. Как ни пытаюсь себя убедить. Что нас связывает? Глупый спор и секс «по-быстрому», работа, кофе, поездки, его сон на моем плече, куча сказанных глупостей и еще больше не сказанных. Кто он для меня? Не знаю. Я не могу ему поверить. И отпустить не могу. Хренова жизнь… Почему всё так?
*****
Ян
На следующий день я ни свет, ни заря притащился на работу. Спать все равно было нереально, так чего дома сидеть? Тупо смотреть в окно, вспоминая тот вечер? Вновь и вновь прокручивать в голове наш разговор? Сказанные Марком слова били наотмашь, и даже думать об этом было больно. Первый раз в жизни я жалел, что не имею вредных привычек. Набраться бы под завязочку, тупо отключить мозг, но, но, но…
Худо-бедно дотянув до рассвета, я решил поехать на работу. Охранник посмотрел на меня, как на больного. А кто я, как не больной, если притащился в семь утра в офис? Больной и есть, на всю голову. Открываю окна, включаю комп – все как обычно. Меняю заваленную окурками пепельницу на чистую и возвращаюсь к компу. Жизнь полна сюрпризов - полетела винда. Не удержавшись, громко выругался.
Я давно уже не верю в совпадения. Враг вышел на тропу войны? Ну-ну… Впервые не собираюсь отступать и прятаться. Мне есть что терять, за эти дни я четко это понял и готов был дать бой. Мое доброе имя и расположение Марка стоили того, чтобы вступить в игру. Какой бы грязной она ни была. Мне двадцать четыре, пора взрослеть.
Пытаюсь запустить Windows с параметрами последней удачной конфигурации, и тоже неудачно. Еще несколько попыток реанимировать чертовы «окна» также успехом не увенчались. Чувствуется, что руку к сбою приложил профессионал. Игорь?
Вот и все. Доказательств того, что на этой железке никогда не было ничего левого, больше нет. Теперь меня можно обвинить в чем угодно. Даже в том, что я сам устроил слёт винды. Молодец, Антон Андреевич, продумал все до мелочей. А я дополнительно подставился, притащившись на работу на час раньше.
Классно было бы переустановить операционку, пока Марка нет на месте и продемонстрировать ему «чистый» комп, да только диска с программой у меня при себе, естественно, нет. Знал бы где упасть, соломки бы подстелил.
В половине восьмого в приемную заходит Марк. Что, тоже поспать не судьба? Судя по серому цвету лица, спал он примерно столько же, сколько и я, то есть практически нисколько.
- Ты рано сегодня, - удивленно смотрит на меня.
Ты тоже…
- Привет, - я впервые нарушил традиционный офисный этикет. Как-то не до реверансов мне сейчас, простите.
- Не передумал?
Отрицательно киваю головой. Этого не случится, будь уверен.
Набираю воздуха в грудь.
- Винда слетела.
- Молодец…
А что я говорил? Кто поверит, что я не сам это сделал? Никто. Не Марк, как минимум. Он уже и так достаточно взвинчен и видит лишь то, что ожидает увидеть.
- Это не я.
Пожимает плечами и уходит в кабинет.
Через час становится ясно, что в услугах помощника сегодня не нуждаются. Марк работает так, будто бы меня и нет. Сам вызывает сотрудников, носится с какими-то документами, уходит, приходит. На каком-то очередном витке притормаживает возле моего стола.
- Тебе надо примелькаться на входе. Много раз в течение дня заходить и выходить, чтобы охрана затупила и не обратила внимания на то, что ты вечером не ушел.
Ну вот, теперь и мне есть чем заняться. Действую так, как он и сказал. Иллюзия занятости помогает забыться, но ближе к вечеру напряжение возрастает. Внутри все сжимается, и я не могу согреть руки. Ровно в шесть Марк выходит из кабинета, мнет в пальцах незажженную сигарету.
- Пригодится, - кидает на стол связку ключей.
- Спасибо, - фиговый из меня шпион, об этом я как-то не подумал.
- В течение часа никуда не суйся. Охрана будет проверять кабинеты. Спрячься в подсобке, если что скажешь, что я тебе задание дал, и пришлось задержаться. Мне позвонят, я подтвержу. Раньше восьми не выползай.
- Понял.
- Все, я пошел.
И даже удачи не пожелал. Я смотрел на закрывшуюся дверь и думал о том, что не имею права облажаться. Если сегодня что-то пойдет не так, второго шанса мне никто не даст.
Приблизительно через час в коридоре послышались голоса. Проверка. Спрятавшись за холодильник в кладовке, я грыз пальцы от волнения. А вдруг меня обнаружат? Как объяснить свое присутствие здесь? Марк дал задание? Почему тогда я прячусь?
Дверь в приемную открылась, и послышались тихие шаги. Божечка, ну, пожалуйста, пусть меня не найдут! Я маленький, худенький и совсем-совсем незаметный. Сделай так, чтобы они сюда не заглянули, а? Скрипнула дверь в кабинет, вошедший потоптался на месте и через пару минут свалил. Я выдохнул и вытер каплю пота, медленно ползущую по виску. Пронесло…
Ровно в восемь выхожу в коридор. Стараясь ступать как можно тише, добираюсь до кабинета с понтовой табличкой «Осипов А.А. заместитель директора». Аккуратно открываю дверь и проскальзываю внутрь. Фуххх...
Включаю комп, и тут приходит смс-ка. От неожиданности меня едва инфаркт не тюкнул. Сердце заколотилось как у пойманного воробья. «Свет не включай, спалишься». Да знаю я!
Вылетает окошко для ввода пароля, и я втыкаю в разъем флешку. Небольшая программа весом всего ничего на раз взламывает вход. Хиленький у тебя пароль, Антон Андреевич, ненадежный. Делаю видимыми скрытые папки и начинаю просматривать содержимое железки. В темноте кабинета яркий экран монитора чертовски слепит глаза. Клавиши сливаются в единую массу, благо пальцы знают раскладку, как Библию. Папки, папки, папочки… Что вы от меня скрываете? Просматриваю все документы и файлы подряд, ничего не пропуская. Тренькает телефон, и я вновь подпрыгиваю на месте. «Будешь спать, у меня в шкафу есть подушка».
Блин, Марк, я нервный тик заработаю от твоего беспокойства!
А внутри так тепло стало вдруг… Он думает обо мне?
Вроде бы вокруг тихо и никого нет, а страшно. Вытираю об одежду влажные пальцы. А вдруг меня застукают в чужом кабинете? Тут уже простым увольнением не отделаешься, Антон не упустит возможности отдать меня под суд. И Марк, даже если захочет, ничем не поможет. Да и не захочет скорее всего. Кому нужна такая слава? Во влип…
Следующий на очереди Интернет. Смотрю журнал, избранное. Два почтовых ящика взломаны в секунды. Либо вы, товарищ замдиректора, склеротик, либо просто не блещете умом. Ставить один пароль на все ресурсы – жуткая глупость.
Сразу удивило отсутствие «болталок». Ни аськи, ни скайпа, ни мейл-агента. Судя по всему, бесполезным трепом Антон не занимается. По крайней мере, на работе. Что еще? Блог в «LiveJournal», почти не посещаемая страничка «вконтакте» и еще один аккаунт на ресурсе, посвященном однополой любви. Но тут все по теме, и переписка в личке и оставленные посты – все говорило об определенных пристрастиях хозяина. Ай-ай-ай, Антон Андреевич, да вы у нас, оказывается, падки на юные тела! Впрочем, в данный момент меня это не интересовало.
Три часа пролетели незаметно. Я излазил комп вдоль и поперек. Перед тем, как выключить, оставляю для хозяина маленький подарочек. Начиная с этой минуты, все, что он будет отправлять или получать с этого аппарата, автоматически будет дублироваться мне на почту. Посмотрим, Антон Андреевич, как вы будете действовать, когда меня уже уволят. А в том, что именно так и будет, сомневаться не приходится – комп чист, невинен и практически стерилен. Ничего личного. Ни-че-го. Может быть, это не он? Не Антон? Задумавшись, я сидел и смотрел на погасший экран. Тогда, кто?
На негнущихся ногах возвращаюсь в кабинет «директора Завьялова». Ни с чем. Это было таким шоком для меня, что, упав на диван, долго лежал, уткнувшись лицом в прохладную кожу.
Я проиграл. Подчистую. А, значит, завтра придется уйти. А еще придется встретиться с Марком. Как-то посмотреть ему в глаза. Что я скажу ему? Мне не доказать свою невиновность, как не доказать виновность Антона. Черт, я был уверен на сто процентов, что найду компромат. Я не мог ошибиться, это он! Вот только подтверждений этому нет. И уже не будет.
За окном окончательно стемнело. Выползшая из-за туч луна по-хозяйски заглядывала в окна, освещая все вокруг холодным, прозрачным светом. В доме напротив постепенно гасли огни. Принимая город в свои объятия, на Москву стремительно надвигалась ночь. Мягко опускаясь на улицы и проспекты, она превращала дома в темные глыбы.
Прилетает еще одна смс-ка, уже не вздрагиваю.
Всего два слова и три вопросительных знака.
«Ну что???»
Я не ответил. Бессмысленно.
Наверное, я задремал, потому что не услышал приближающиеся шаги. Дверь распахнулась, перепугав меня до смерти. Черт, охрана! Спрыгиваю с дивана, и в этот момент зажигается свет. От неожиданности я зажмурился, а когда открыл глаза…
- Ты?..
В дверном проеме, опираясь на косяк, стоял Марк. Черная майка-«алкашка» и белая расстегнутая рубашка с засученными рукавами сверху, голубые джинсы в обтяжку. Судя по прикиду, прямо из «Зажигалки» приехал.
- Привет бойцам невидимого фронта.
- Свет же нельзя включать! – кидаюсь к выключателю.
Ловит меня за руку, стискивая запястье.
- Дурень, я только что прошел мимо охраны. Сказал, что забыл кое-что, - чуть притягивает к себе и проводит ладонью по лицу, убирая волосы, - ну, чем порадуешь, шпион?
Так глупо… Не знаю, что сказать.
Где найти слова, способные передать все, что я чувствую сейчас?
- Понятно, - руки разжались. Отпустив меня, он подошел к окну, - фокус не удался.
- Я знаю, что все это выглядит очень дерьмово. У меня нет никаких доказательств, но, Марк, это не я. Я не прошу тебя поверить мне, наверное, это уже невозмножно. Просто, будь осторожен с ним, когда-нибудь Антон тебя подставит. И прости, что у меня не получилось...
Я говорил, сбивался и начинал вновь. Говорил и не мог остановиться. Повторялся. Казалось, если прервусь хоть на мгновение – он уйдет. Развернется и уйдет. Я понимал, что теряю его. Не тогда, когда он орал на меня в своей квартире и не тогда, когда отчитывал в офисе, а сейчас. Именно сейчас, в эту минуту, я теряю его. И это то самое, про что говорят «безвозвратно». И это очень больно.
Марк так и стоял ко мне спиной, обхватив себя руками, стоял и смотрел сквозь стекло. Я видел, как побелели вжимающиеся в тело пальцы. Слушал ли он меня? Слышал ли? Не уверен. Хотелось подойти и обнять его, прижаться к спине, ища защиты. Или защищая? Все перепуталось.
- Так и будешь молчать?
Он повернулся, выудил из кармана сигаретную пачку и, покрутив ее в руках, бросил на подоконник.
- Я верю тебе. Хрен знает почему, но верю.
*****