Дерьмовая романтика

***** В кабинете Сергея Прохорова За две недели до конференции Прохоров стоял у окна и смотрел вдаль. На город надвигалась гроза, и даже сквозь стекло были слышны гулкие раскаты грома. Ветер яростно гнул деревья, казалось, еще немного - и они, не выдержав такого натиска, переломятся пополам. Почему-то вспомнилось, как много лет назад, сестрица Машка притащила в дом парочку долговязых студентов. - Знакомься, братишка, это мои друзья: Антон и… Марк. Мы вместе протираем штаны на лекциях. Тогда-то он и появился в их жизни. Рослый, спортивный, с копной роскошных волос и вечным «пох*й» в глазах. Уже тогда Завьялов знал себе цену, за словом в карман не лез и больше всего ценил собственную свободу. Девочки висели на нем, как игрушки на рождественской елке, но он, казалось, не замечал бушевавших вокруг его персоны страстей. - Даже не собираюсь заморачиваться любовью, - повторял Марк, сидя у них на кухне и пуская в потолок сизо-серый дым, - зачем? Чтобы страдать? На фиг надо! Ребята сдружились и, приходя с работы, Сергей нередко видел эту развеселую компанию, мирно попивающую кофе или шумно что-то обсуждающую. А спустя полгода, Машка, размазывая по щекам слезы пополам с потекшей тушью, рыдала у Прохорова на плече. - Я люблю его! - Кого?! - Его. Марка. - … ***** За спиной еле слышно скрипнула дверь. Хозяин кабинета обернулся и нехотя отошел от окна. - Звал? - вошедший в кабинет Антон выдернул из воспоминаний. И хорошо… - Заходи, располагайся, - Прохоров кивнул на кресло, - тема есть. Тоша привычно провалился в мягкое кожаное нутро. - Ну, во-первых, как тебе «мальчик Марика»? – прозвище прицепилось намертво, и иначе Яна Прохоров не называл. - Не узнать. Хорош до безобразия. На человека стал похож, даже взгляд другой. Не знаю, как ты этого добился, но браво, - Тоша пару раз лениво хлопнул в ладоши. - Я тоже доволен. Дело сделано, пора пожинать плоды собственных трудов. - То есть? - Будем выводить пацана в свет. - Тоже мне, парад дебютанток, - усмехнулся Антон, - а что, повод есть? - Потрясающий повод. В мае в Питере состоится международная конференция, я уже подал заявку на участие. Тема какая-то лажовая, типа «Современные тенденции в развитии рекламной индустрии», или что-то в этом роде. Но это не главное. Главное то, что туда, в качестве гостя, собирается приехать Франц Беккер, один из самых известных и богатых деятелей рекламы в Германии. Компания "Paradise", наверняка знаешь? Этот старый, если не сказать дряхлый, немецкий хрен богат как сундук Кощея. Не так давно выяснилось, что у него имеются русские корни, и теперь он всерьез намерен работать на нашей территории. В общем, он ищет серьезного партнера для долгосрочного сотрудничества. Как тебе начало сказки? - Заманчиво, продолжай. - К бабке не ходи, этот дойче-мэн положит глаз на «Корону». Крупное агентство, безукоризненная репутация, денежек в достатке, да и сам Марк, что и говорить, всегда выглядит роскошно, источая уверенность и стабильность. - Логично. И каков наш план? - Понимаешь, приезд немца пока не афишируют, я по своим каналам узнал. Завьялов тоже мог бы узнать, но он слишком самоуверен и наверняка считает, что он и есть звезда номер один мероприятия. Чтобы он и дальше так считал, нужен небольшой шок. Я хочу, чтобы ему было не до конференции. Думаю, внезапное появление «нового» Яна было бы очень кстати. Это вышибет Марка из колеи, отвлечет от дел, так сказать. А пока наш герой-любовник будет себя в кучу собирать, я постараюсь немца перехватить. Как-то так, но надо еще все тщательнее продумать. - Сереж, ты хорошо знаешь Марика, он непостоянен, как погода осенью. Не думаю, что спустя столько времени он вообще помнит, кто такой Ян. - Я готов рискнуть. Зная Марка, так тебе скажу: он легко расстается с тем, что само липнет, но будет задницу рвать ради того, что глупо профукал. - Не понимаю, что вы все нашли в мальчишке? Чмо чмошное… Кстати, ты думаешь, пацан захочет нам помогать? - Я не настолько наивен, - Прохоров усмехнулся, - мальчишку используем «втемную». Уверен, если настроить парня должным образом, он вполне в состоянии помотать Марку нервы. Я много с ним возился все это время, и сейчас Ян видит Завьялова моими глазами. Он слишком зеленый, чтобы противостоять. Мне нужно выиграть всего несколько дней. - Ты коварен, - Антон покачал головой. - Ничуть. Я просто знаю, чего хочу и знаю, как этого добиться. И как сделать этот процесс максимально «приятным» для Марка, - подумал Прохоров, глядя на стекающие по стеклу капли. Странная штука жизнь. Машка уже давно замужем, строгает детей как капусту и о Марке не вспоминает даже. Но развязанная сто лет назад война никак не хотела затухать, носила вялотекущий характер с периодически вспыхивающими конфликтами. - Я никогда не влюблюсь, и никогда не буду страдать… Уверен? ***** Марк Это был не просто удар под дых, это было с ноги по яйцам. Больно так, что ни вдохнуть, ни выдохнуть. Вырубило, как контрольный в голову. Ян в «Секторе»? В "Секторе"?! Какого черта?! Не увидел бы собственными глазами, никогда не поверил бы. Границы понимания разнесло к такой-то матери. Судя по всему, предательство нынче в моде. Сначала Тоша, теперь этот… все они неизменно оказывались там, где я меньше всего хотел бы их видеть. Некогда близкие люди на глазах превращались в шматок гнилого мяса, и это было противно. Впрочем, можно ли назвать предательством поступок человека, связь с которым оборвалась восемь месяцев назад? Не знаю... В конце концов, никто никому ничего не должен. Все это так, но ощущение, что меня грязью окатили, такое явное, что хочется переодеться. Видок у меня, наверное, еще тот сейчас: глаза на лбу, челюсть на полу - красотень! Ну что за дите безмозглое! Куда тебя понесло? Ты же отлично знаешь про мои вечные терки с Прохоровым... Наверняка догадываешься, как дерьмово видеть тебя рядом с ним. Бить так наповал, да? Не всегда выигрышная тактика, знаешь ли. А главное, зачем тебе это? Минутное удовольствие от моей обалдевшей рожи стоит того, чтобы изо дня в день работать бок о бок с Антоном? Учитывая ваше взаимное неприятие друг друга, вряд ли. Значит, тебя там держит что-то еще. Что?.. Я даже не сразу понял, что пацан выглядит иначе. Да пофиг мне было, как он выглядит! Я не видел Яна целую вечность, и уж поверьте, никак не ожидал встретить его в такой компании. Когда первая волна «обалдения» прошла, я в деталях рассмотрел своего бывшего. Модная стрижка, стильные цацки, ногти не обкусаны, и даже одежда по размеру совпадает с телом. Хорош. Прямо сказка про Золушку, new edition... Не удивлюсь, если в полночь Тоша превратится в тыкву, Прохоров - в крысу, а ты... Ты, мелкий засранец, опять станешь прежним. Смотрю я на эту компанию и понимаю, что все это неспроста. Не стал бы Прохоров приезжать на конференцию в таком окружении. Кем у него может работать Ян? В каком-нибудь отделе, скорее всего, тусуется, не выше. В «Секторе» всегда ценили профессионализм. И, тем не менее, он здесь, в непосредственной близости от директора. Да и одет пацан слишком хорошо, явно не на зарплату рядового работника. Ему и за год не накопить на те часы, что небрежно выглядывают из-под манжеты рубашки. Любовником Прохорова Ян также не может являться. Ибо Сергей стопроцентно гетеросексуален и счастливо женат. Значит... Значит, Яна привезли специально для меня. Какая честь! Интересно, с какой целью? То, что у этого перфоманса есть какая-то говеная и подлючая цель, я не сомневался ни минуты. Падения «Cектора» мне не простили. Влип ты, пацан, по самые помидоры. А ведь, казалось бы… Сколько раз я говорил, что Прохоров беспринципный урод? Сколько эмоций было вывалено на свет божий? Ан нет, надо обязательно самому вступить в дерьмо, чтобы понять истинный состав субстанции. А еще непонятно присутствие Антона. Показать, что и без меня он весь в шоколаде? Да мне пофиг… Или напомнить, что дружба – понятие не вечное? Я уже переболел. В общем, их планы пока мне были непонятны, но от всего этого стойко веяло помойкой. В какой-то момент мы пересекаемся взглядом с Прохоровым. Тот кривится в подобии улыбки и бросает быстрый взгляд на Яна. И больше всего он сейчас похож на дилера или сутенера, что по факту один хрен, просто они предлагают тебе разные источники удовольствия. Что ж, товар вижу, и сколько в него вложили, понимаю. Интересно, что ты за него хочешь? Похоже, мне объявили войну. И самое противное, что Ян в ней даже не приз, а просто средство. То, чем Сережа, скорее всего, планирует давить на меня. Вот же мстительная зараза! Надеешься, что меня это зацепит? Не боишься просчитаться? Это же я, бесчувственная скотина, так, кажется, ты называл меня много лет назад? Ну, хоть какой-то драйв. Последнее время меня преследует стойкое ощущение, что за прошедшие восемь месяцев я покрылся плесенью, как сыр Дор Блю, стух просто. И тут вдруг такая движуха. Ладно, посмотрим, во что вы играете, мальчики. В целом, ситуация скорее забавляет, чем напрягает. Пацана только жалко, не думаю, что Ян в курсе своей неказистой роли. Впрочем, никто его в «Сектор» на аркане не тащил. ***** Вечером иду на фуршет, хотя изначально таких планов не было. Хочу попробовать выцепить Яна и поговорить по душам. А вот хочется, знаете ли, прояснить для себя некоторые пикантные моменты! Зацепило. Думать о чем-то другом сложно. Неожиданная встреча всколыхнула все, что, казалось, уже покрылось тиной. Все, что, по моему мнению, уже должно было тихо отбросить тапки. Все это время я думал, что итог хоть и паршивый, но вполне логичный. Это не могло быть всерьез. Я с детства не терплю однообразия. Вечная карусель развлечений, бег по кругу. От привязанностей. От обязательств. От себя. Мне тошно и скучно по-другому. Я так живу, так привык, и по-другому быть не могло. Не могло, но стало. Неожиданно. Страшно. Нет, ну глупо же в тридцать с гаком лет всерьез запасть на пацана. Глупо пускать слюни при виде этого заморыша. Гораздо проще раствориться в дурном веселье клубной жизни, утонуть в фальшивой похоти, чем показать кому-либо, что все еще способен чувствовать. Может быть, именно поэтому я и не искал встречи с ним. Восемь месяцев - долгий срок, вполне достаточный, чтобы забыть, а точнее забить на внезапно свалившуюся на голову печаль. Блажь все это, меня бы все равно не хватило надолго. Неожиданная встреча несколько сместила акценты. Оказалось, что, несмотря на всю мерзость момента, я рад его видеть. Оказалось, я умею скучать. Тащу Ромика с собой, не одному же казенными харчами заправляться. Тот только рад - тут тебе и ужин и развлекалово. И, опять же, можно жёнушке сказать что с директором вместе время проводил. Та одобрит, типа для карьеры хорошо. Надо приколоться и взять его с собой в бордель. Если осилит, обеспечу мужику карьерный рост. В банкетном зале людно. Собравшиеся не торопясь перетекают по залу, негромко переговариваясь между собой. Набор стандартный. Разбалованные славой мэтры рекламной индустрии и молодые клерки в почти одинаковых дешевых костюмах с неизменной заколкой на галстуке. Noblesse oblige, хрен ли… Здесь же мои любимые «секторовцы». Они напоминают мне пионерский отряд эпохи «совка». Ходят только втроем, при этом Прохоров всегда на шаг впереди. Типа важный человек, и не иначе. Эти двое чуть за спиной, как гуси в караване. Оба даже не глядят на меня. Вас зомбировали, что ли?! От всего этого пафосного зрелища у меня случается приступ смеха. Смеюсь и не могу остановиться, Рома смотрит как на больного. Ну а кто я, как не больной? На всю голову, ага… Наконец троица распадается. Представители какого-то «Усть-П*здюйск продакшн» цепко перехватывают директора «Сектора» и увлекают в сторону. Антон тут же откатывается куда-то к стене, а мелкий пробирается к столу с закусками. Дельная мысль, малыш, война войной, а пожрать никогда не лишне. Подхожу ближе и притормаживаю в паре шагов. Ян увлеченно выбирает вкусняшки, а я стою за его спиной и втягиваю носом воздух, чтобы вновь почувствовать его запах. Не могу отказать себе в этом. Хочу… На секунду закрыв глаза, вспоминаю, как по-детски свернувшись, он спал на моем плече. Чуть наклонив голову, можно было прижаться щекой к волосам. Он отлеживал мне руку, к концу ночи она окончательно немела и начинала покалывать. Наутро Ян извинялся, говорил, что больше никогда, ни в жизнь и честно-честно, но… Стоило ему уснуть, будто бы магнит срабатывал: пацан быстро переползал ко мне и устраивался головой на плече. Я ворчал, жаловался на тяжелую жизнь, разминал по утрам затекшие мышцы, но где-то в душе тихо балдел от происходящего. Как же давно это было. Восемь месяцев назад, а кажется, что в прошлой жизни. Встряхнув головой, гоню воспоминания прочь. Какого черта! Делаю еще пару уверенных шагов и, похлопав чудика по плечу, говорю: - Приятная неожиданность, не правда ли? Вздрагивает, и кусок мяса падает обратно на блюдо. Ну что же ты так неловко-то! Ты же знаешь, что я здесь. А значит, должен быть готов. - Что тебе нужно? – смотрит на меня из-под роскошной чёлки. - Научился грубить старшим? Дело нехитрое… Ничего, просто подошел поздороваться. По старой памяти, так сказать. Хорошо выглядишь, кстати… стильно. - Стараюсь, - он оглядывается по сторонам, явно намечая побег. Да только я тоже не пальцем сделан, возможный путь отступления прикрыл собой. - Прическа тебе идет, ну и прочее… Сережа - мастер переделывать людей «под себя». Чтоб как гвоздики… все одинаковые были. Каким волшебным способом тебе удалось так быстро сблизиться с директором? Поделись опытом. - Что-то не так? – парень явно взял себя в руки. - Слишком быстро. - И что? - Прохоров женат, – вылетает у меня с какого-то хрена. - Дурак ты, Завьялов. Может быть, тебе это не понятно, но не все в этой жизни делается через постель. Есть еще… - Про дружбу решил мне напомнить? Так ее цену я давно знаю. Оказалось, недорогой товар, да и спросом особо не пользуется. То же и с любовью, правда, Ян? Как портовая шлюха, она стоит копейки, и как та же бл*дь легко кидает тебя ради чего-то нового. Ради чего, мой юный друг? Оно хоть того стоило? Парень заглядывает мне через плечо туда, где, уединившись с «товарищами по цеху», мирно толкут воду в ступе его работодатели. Призываешь на помощь тяжелую артиллерию? Прости, друг, я не закончил. Хочется задать еще один сожравший мне мозг вопрос. - Почему именно «Сектор»? - Почему нет? – он говорит это с вызовом, голос звенит, как задетая струна. - Так сильно хотелось достать меня? - Да, сильно. - Достал. Можешь перестать страдать фигней и вернуться домой… в «Корону». - Зачем? Я неопределенно пожал плечами. - Ну, не знаю... Карьера, деньги, или просто... ко мне. - Оставь себе свою благотворительность, мне это не нужно. - А что тебе нужно? - У тебя этого нет. О, как! А у Прохорова, похоже, этого добра куры не клюют. Начать завидовать, что ли? - То есть, я тебя больше не интересую? Вот так, значит? Он помялся, прежде чем ответить, и отвел взгляд. - Какая разница... - Добрый день, Марк, – брошенный пацаном SOS таки был услышан, и из-за моей спины неожиданно нарисовался сам Прохоров, - прости, украду у тебя Яна ненадолго. Дела, если ты понимаешь, о чем я. - Да где уж мне… - бормочу вслед. Не, нормальный ход, да? Прямо, картина Репина "Курица-наседка защищает цыплят от злого волка". Маленькое уточнение: за определенную плату цыпленка продадут тому же волку на счет "три". Даже не сомневаюсь... Классно промытые мозги. Просто с хлоркой, чтобы и мыслей не осталось. Молодец, Сережа, отличная работа. Что ты с ним сделал? За всей этой хренью настоящего Яна и не видно. Стандартный милаха, таких в каждом клубе по сто штук. Хорошо упакован. Хорошо подстрижен. Хорошо держится. Не интересно. Скучно и банально. Если бы я не знал его раньше, просто прошел бы мимо. Закрывая глаза, я все еще видел того мальчишку. Вихрастого, нескладного, так мило краснеющего. Именно по нему я скучал. Именно о нем я так много думал. Именно к нему я хочу. В стане противника непонятная возня. Тоша отдает пацану какие-то бумаги, и тот, кивнув, пробирается к выходу. Эдакая имитация деловой активности, из серии "мы работаем для вас 24 часа в сутки". Понты, одним словом. Я смотрю ему в спину. Значит, я тебя больше не интересую? Скажи мне это в лицо! Я хочу это слышать… Бросив Рому на произвол судьбы, я двинулся вслед за мальчишкой. - Стой! - в пустом коридоре мой голос разносится гулким эхом. Ян шарахается, как испуганный кот, но останавливается. Смотрит, как кролик на удава, пока я подхожу ближе. Не бойся, я не ем маленьких детей, даже если они перешли на сторону зла. - Я не закончил, - оглядываюсь по сторонам, в поисках более уединенного места. Выяснять отношения в коридоре как-то не комильфо. - Прости, тороплюсь, - легкая паника в глазах. - Аналогично, - приоткрытая дверь конференц-зала наводит на мысль, - поэтому не будем терять времени даром. Оттесняю его в приглянувшееся помещение, благо там – ни души. - Здесь будет гораздо удобнее, - присаживаюсь на край стола, вытянув вперед длинные ноги, - ты мне не ответил. - Что ты хочешь?! Чтобы я сказал, что хочу жить спокойно и мне комфортно в "Секторе"? Да, комфортно! Ничего не бьет по мозгам и вообще... Он говорил что-то еще... Про хорошего Прохорова и протянутую в трудную минуту руку. Он нес такую фигню, что и придумать сложно. Ситуация все глубже проваливается в фальшь и становится абсолютно лажовой. Слушать этот замешанный на браваде бред не было никакого желания. - Ну да… Я уже понял, что ты теперь крут и суров не по сезону, Прохоров души в тебе не чает, эдакая dolce vita и прочее бла-бла-бла. Один маленький вопрос… он не займет много времени, - я посмотрел пацану в глаза, - скажи мне, малыш, что будем делать с нашими чувствами? Так вот и похерим все? Ян затыкается мгновенно, весь его пафосный настрой рушится, как дряхлая постройка. Растерянно смотрит на меня, явно не ожидал. Смотрит и молчит, мнет в руках выданные Антоном бумажки. Ни слова, ни звука. Лишь мерное тиканье висящих на стене часов и голоса идущих по коридору людей. Упрямый мальчишка, увязший в своих книжных принципах, где всё, конечно, очень правильно и мило, но так далеко от реальности. Ты видишь жизнь из-за потрепанного переплета любимого романа. Прилизанную автором, подправленную редактором, защищенную от ошибок корректором и отполированную до гладкости тысячей читателей. Ты ищешь игрушечную любовь, которой нет. А есть я, нихера не вписывающийся в образ стандартного романтика. Мои грехи острыми углами выпирают из устоявшихся канонов, и на моей дороге в Рай давно висит «кирпич». Резкий и неудобный я, скорее всего, не лучшая партия, но я хочу быть с тобой. И буду. Или я не Марк Завьялов. - Это так просто для тебя? – продолжаю давить. - Как и для тебя. - Понятно. Вопросов больше не имею, - я встал и сделал пару шагов к двери. Такое зло взяло! Его ответ, как приговор суда, делает меня виновным во всех грехах мира. То есть, если для меня, гнусного и бесчувственного, это раз плюнуть, то и он, белый и пушистый, со спокойной совестью сольет в канализацию нашу неудавшуюся лав-стори. Маленький лицемер! Ты думаешь, я слепой, глухой и ничего не понимаю? Да к черту все! Достало! Я уже дошел до двери, а потом вернулся и, одним движением притянув его к себе, с хода прижался к губам. Ян нелепо дернулся, что-то там замычал нечленораздельное и уперся ладонями мне в грудь. Хорошая попытка, но мимо. Спортзал, детка, не стоило его игнорировать. Развернув, опускаю его на край стола, продолжая целовать. Я ласкал, он ловил губами мои пальцы, касаясь их языком. Так, как любил делать раньше. Настолько знакомо, что вызывает чувство горечи и ненужные шевеления в области сердца. В какой-то момент здравый смысл и все его «какого хрена» отступают на задний план, Ян обнимает меня, прижимаясь телом. Закапывается пальцами в волосы, а меня скручивает от желания, такого острого и жгучего, что я готов взять его прямо на этом маленьком, отвратительно неудобном столе, на котором и половина пацана не уместится. Вцепившись в полу пиджака, Ян тянет меня к себе, на себя, неуверенно раздвигая колени. Опрокинув своего бывшего на стол и, заботливо придержав свисающую голову, я наклонился к уху и негромко сказал: - А теперь скажи еще раз, что ты меня больше не хочешь… Ян дернулся, будто от удара. Глаза вмиг распахнулись, взгляд заметался, как попавшая в силки птица. Мои слова ранили его в голову настолько тяжело, что пацан какое-то время тормозит, не врубаясь в суть. А потом отодвигается, разжимая объятия. Непонимание сменилось праведным гневом. У него задрожали губы, а пальцы сжались в кулаки. Ударишь? Конечно, нет... Отпускаю и шагаю к выходу. Мне больше не нужен ответ. Он мне известен. - Сволочь ты, Завьялов, - несется вслед. - Я твоя любимая сволочь, и ты ничего с этим не сможешь поделать, - послав Яну воздушный поцелуй, выхожу из конференц-зала. Ухожу, оставляя его там… в полном разброде мыслей и эмоций. Возбужденного до подрагивающих пальцев, в расстегнутой рубашке и так отчаянно меня хотящего. Ты заигрался, малыш. Хочется быть взрослым, со стальными яйцами и устойчивым к моим выкрутасам мозгом? Хочется, но… ничего не изменилось. Ты все так же любишь меня, и восемь месяцев, которые мы оба прожили «без», расставили все на свои места. От любви не придуманы прививки. Она, как болезнь, проникает в тебя, когда не ждешь, и сжирает изнутри, оставляя лишь пустую оболочку. И даже эта оболочка не способна сопротивляться. Ты хочешь меня не меньше, чем раньше, и… Ты сам ко мне придешь. Я знаю. *****