все начинается в понедельник.

все начинается в понедельник, который таки суббота — Прометея, со злющим взглядом гонят с работы, Прометею не важно больше, откуда берутся деньги, Прометей подарил человеку огонь и одна эта мысль греет. все начинается в понедельник, но все относительно. знаешь, если б не братья Стругацкие и их книга, я бы вряд ли нашел тебя в бесконечном потоке ретроспектив города — не Помпеи, конечно, но тоже терпимо. если заранее знать свою дату смерти, то, наверное, можно все распланировать наперед и, самое главное, все-таки выспаться перед гибелью. знаешь, я говорю такое, но мне ведь совсем не спится — и я гуляю по городу, ожидая, что смогу излечить свою душу тусклыми фонарями и полуночной холодной пиццей, но Прометей придумал огонь и подарил его людям, значит, наверное, у этого был какой-нибудь смысл? в этой квартире, на этой улице, в этом городе каждый звук птицы — вместо натужного крика мертвого человека, испущенного пред смертью, ведь крик о помощи у разных людей выражается по-другому… наверное, в том, что ты не способен уснуть, никто не виновен, но обвинить кого-то, по сути, уж точно легче, чем признаться себе в проблеме. все начинается в понедельник, когда, обреченно вздохнув, Прометей бросает мечты об огне и о признательных людях, и снова, устало теряясь в толпе, идет на работу. работать нетрудно, труднее не раздавать после этого деньги, ведь каждое воскресенье Прометею приходится возвращаться в квартиру с пыльным ковром и ставить будильник на утро.