Написать историю

Слэш
PG-13
Завершён
11
Размер:
4 страницы, 1 часть
Описание:
Примечания:
Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
Награды от читателей:
11 Нравится 1 Отзывы 1 В сборник Скачать

Часть 1

Настройки текста
Я пишу историю этого города, в попытках что-то понять и вспомнить. Что было раньше до того момента, как я стал Джагхедом Джонсоном Третьим. И каждый день я вспоминаю о чем-то, но иной раз не могу отличить правду от своего собственного вымысла. Пишу ли я по-настоящему историю? Кто-то другой неспешно бы начал пояснять все. Но кто бы рассказал обо всем мне? Просто взять и появиться. Возродиться будто из пепла. Осознать, что родился человеком, но на самом деле все совсем иначе. Духи Ривердейла возрождаются из белесого тумана и вновь приходят, чтобы следить за этим городком. Нет, я не какой-то там «призрак» из фильмов, я вполне реален: взрослею, нуждаюсь в пище, через стены не прохожу, да и мысли не читаю. Тогда с чего решил, что я — дух? Это не передать словами. Я чувствую город совсем по-другому, он дышит, он говорит, он живет. Во снах я редко вижу что-то радостное. Они — часть Ривердейла, его история. Скучная, грустная, обыденная. И сейчас я ощущаю, как город молчит. Замер. Все меньше времени я отвожу для людей и все больше - для истории. Просиживаю день и ночь, ибо не знаю, когда все закончится… Я тороплюсь. Лучше быть готовым ко всему. Мне нравится кино. Оно такое же живое как я. Оно тоже рассказывает чью-то историю. Объявить о сносе здания — то же самое, что вырвать сердце. Биение такое слабое-слабое. И я все страшусь того, что с первым ударом по кинотеатру, может остановиться и мое сердце. Но это всего лишь чувства. Как можно не осознавать, что город — живое существо? Любая новость в маленьком городе — уже сенсация по своему определению. Но смерть. Да еще и при необъяснимых обстоятельствах. Потому об этом-то все сейчас и говорят. А я был там. Тем днем, когда они поехали на алом кабриолете к озеру. Кто-то меня подтолкнул в тот день. Блоссомы относятся ко мне нейтрально. Я уже говорил, что не все верят в духов? Есть лишь несколько, пара людей, которые знают, да и верят в то, что я не совсем человек. Среди них и Джейсон. Он ничем это не выражает, но я всегда в людях чувствую, если они мне доверяют. И вновь это чувство внутри, будто мной кто-то руководит, подталкивает ближе к таким людям, чтобы я им помог, подсказал. Откуда берутся в моей голове нужные слова? Откуда опыт? Все это глубоко, от прошлых воплощений. Откуда я об этом знаю? У вас так же много вопросов, как и у меня. Но на этот я еще смогу ответить. Просто город сказал мне об этом. Но больше — ни слова. Ривердейл все еще молчит, сколько бы я ни пытался заговорить. Сказать кто ты, но не ответить на вопрос о том, что нужно делать. Хорошо, что хотя бы что-то объяснил. Лодка качнулась на водах реки, и медленно два белоснежных дьявола отплыли. Джейсон смотрел на берег, на меня. Он что-то все еще хотел сказать, но не мог при Шерил. Все дальше и дальше. А солнце тогда сияло ярко, но все вокруг было тусклым. Лишь два белых пятна - самые яркие. Чтобы перейти на другую сторону мне пришлось долго обходить. Я не думал, что кого-то увижу там, но Джейсон ждал. Я помню, как сейчас, эту странную картину: юноша с покорностью во взгляде опустил голову с таким выражением, будто он раздумывал начать покаяние. А я стоял с сумкой на перевес, с чуть прилипшими ко лбу прядями от духоты. А он просил благословение. Одно маленькое, даже ничтожное. И вроде бы: что мне стоит? Но я не мог. Не мог вытянуть вперед руку, не мог успокоить его волнение. Точнее не хотел. И город внушал мне это. Не давал двинуться, внушал ненависть к этому человеку, который ушел из дома, от слепо любящей его сестры. И я этому поддавался так легко. Качал головой, отступал назад. И он поднял глаза, а я даже не смог в них посмотреть. Я бежал, не оборачиваясь. В лицо мне бил теплый, ласковый ветер. А в душе все было очень мутно. Через неделю я начал видеть Джейсона во снах. Отличать то, что хочу я от того, что хочет город — было трудно. И я не совсем понимал: правда ли я испытываю вину перед Шерил или же это Ривердейл толкал меня. По ночам мне о Шерил рассказывал ее мертвый брат. На четвертый день я пошел к ней. Она сидела у окна, на втором этаже огромного особняка. Увидев меня, она тут же побежала вниз. Синее платье развивалось, рыжие волосы падали с плеча на спину. Наверное, она ждала новостей о Джейсоне. И я их принес. Она волновалась, провела меня в беседку в саду. Я не сел, лишь взглядом показал, что новости отнюдь не хорошие, лучше бы она сама присела… Шерил будто камнем опустилась на скамейку, теряя свою улыбку. Говорил я, опустив только, что он просил моего благословения. Она сидела, не двигаясь. Я никогда раньше не сообщал таких новостей. Девушка смотрела куда-то вдаль, а я все стоял рядом. Надо ли было ее обнять? Успокоить? «Оставь ее наедине». И я подчинился. Шерил даже не заметила, как я вышел из беседки, подернув плечами. Лишь когда я отошел ближе к забору, то сквозь зеленую листву увидел, как она уронила голову на руки. Легче мне как-то от этого не стало. Ночью мне впервые за долгое время не снились сны. Не было призраков прошлого, историй. Лишь под утро появился новый человек — я его раньше не видел, да и в Ривердейле никто подобный не умирал. На нем длинное черное пальто почти до пят, оно больше походит на плащ, черная шляпа с полями, из-за которых не было видно лица и волосы чуть длинные, где-то по скулы, какого-то светлого оттенка. Кто бы мог так одеваться? Он показался всего на несколько секунд, после чего я проснулся. Голова чуть шла кругом, ибо я зачем-то вскочил с кровати, не осознавая, где нахожусь, но потом успокоился. Был уже день, хотя из-за темных облаков не было понятно. В этот день я писал обо всем, кроме истории, ибо описывать было нечего — ничего нового мне не рассказали. После обеда начал накрапывать дождь. Это самая прекрасная погода, ибо смывает напускную серость города. Передо мной открытый файл с прошлыми страницами истории. Всегда люблю по нескольку раз перечитывать то, что я написал. На стол поставили коктейль и кофе. Я поднял глаза: тот самый человек из сна. А я уже успел решить, что стал видеть обычные сновидения.  — Угощайся. — Я не видел, что бы ты заказывал. — А я просто взял. Лучше закрыть ноутбук. Человек кофе не пил, лишь внимательно изучал меня глазами за стеклами очков. Иногда они бликовали, отражая красные лампочки, стол, мой коктейль со сливками. Но не меня. Это я уже заметил чуть погодя. В прозрачных стеклах я не отражался. — Скоро придет та девушка, Шерил. Кофе для нее. Долю секунды я уделил, чтобы взглянуть на кружку с горячим латте, а мужчины уже не было. Через дорогу бежала Шерил под темно-зеленым зонтом. Девушка была такой же беззаботной, будто ничего и не было. А я все думал о том, кто был передо мной. Когда я минут пять не понимал, о чем она говорит, меня вдруг кто-то ударил в лопатку. Было ощутимо, но не то, чтобы больно. «Слушай ее. Ей нужна помощь. А ты думаешь только о том, что хочешь». Я очнулся, осознавая, что этот голос — голос того мужчины в шляпе. Но Шерил не обратила никакого внимания на это. Потом я отчетливо помню, как мы вышли с ней, она говорила и говорила. Все тише и бессмысленнее… А я просто остановился, продолжая слушать, как по зонту бьют крупные капли. Шерил умолкла. Она плачет у меня на плече, но никто не видит этого. Рядом, положив руку ей на волосы, стоит Джейсон, он с грустью улыбается. На него чуть попадает дождь, прибивает его волосы к голове и делает их темными. Он в той же белой рубашке. От особняка я иду уже без зонта. Хотя мне его предлагали. Но я не стал даже пережидать дождь. Я шел. Все быстрее и быстрее. Пока вовсе не рванул, что было сил. Дождь неприятно хлестал по лицу, шапка вымокла насквозь, рубашку тоже хоть отжимай. А я вновь повиновался и бежал. С теплой улыбкой распахивают пальто. Впервые я полностью доверяюсь, прячу лицо в мягком свитере. Дождь все идет, но я его уже не чувствую. Мне кажется, что мы вдвоем хотим раствориться. Он зарывается носом в мою темную челку, она уже чуть высохла. Я осознаю, что лучше него не знаю никого. Я — его душа. Уже по определению мы должны быть рядом. Ничего не говорю, а он все понимает, целует меня в лоб, приподнимает мое лицо. Его глаза серые — как тот день. «Допиши мою историю». — Что произойдет, когда я ее допишу? Ответа нет. Дождь вновь бьет по щекам, каплями стекает с челки, а рядом — никого.
По желанию автора, комментировать могут только зарегистрированные пользователи.
Права на все произведения, опубликованные на сайте, принадлежат авторам произведений. Администрация не несет ответственности за содержание работ.