С 8 марта, Антон

      Арсений бредет вдоль улицы, время от времени кидая взгляд в ночное небо над ним. На темном холсте плещутся яркие звезды, хотя после выпитого накануне алкоголя кажется, что просто рябит в глазах. Мужчина идет неровной походкой, сжимая в руке несчастный букет из пяти красных роз, которые чуть ли не с дракой отвоевал у такого же романтика в цветочном, да еще и за такую цену… ах, это восьмое марта. Губ касается ироничная улыбка. Подумать только: шел поздравлять дорогую сердцу девушку, а в ответ получил «Сень, давай… расстанемся. Понимаешь, просто…» — а дальше… дальше он не слушал. Вроде и понимал, что эти отношения изначально обречены на провал, а вроде и только начал верить, что у них может что-то сложиться…       Мужчина проходит мимо мусорки, переводит на нее взгляд, подносит цветы к лицу, вдыхает их яркий аромат и решает, что это уже глупость какая-то — выкидывать эти золотые, иначе он не объяснит, почему на ценнике стоит четырехзначное число, цветы. Ну вот и куда теперь этот веник?..       Арсений чешет уже вдоль знакомого места, и, видимо, вдоволь нагулявшись, присаживается на край бордюра, обрамляющего края узкой аллеи. Он задирает голову и смотрит на это бело-желто-сине-черное безобразие, названное ночным небом. Глаза немного слезятся, когда он смотрит на яркую луну. На часах уже больше одиннадцати, время близится к полуночи, а он так и не поздравил никого с 8 марта. Да и шанс встретить в такое время кого-либо слишком мал, так бы он, конечно, всунул его первой попавшейся прохожей с красивыми словами, и ушел бы домой — продолжать напиваться, или завалился бы спать. — А… Арс? — раздается удивленный голос в тишине. Мужчина, кому адресовано обращение, от неожиданности вздрагивает и чуть не подпрыгивает на месте. — Антося, — он расплывается в глупой, чуть пьяной, улыбке, глядя на эту двухметровую шпалу, задрав голову. Парень качает головой и присаживается рядом, на бордюр, вытянув длинные ноги. — Привет, — Арсений склоняет голову и кладет ее на плечо Антона, прижимаясь поближе. Мальчишка краснеет, чего не видно в темноте, и неуверенно заводит руку ему за спину. — И что мы тут делаем, а, Арсений Сергеевич? Еще и пьяный, — стараясь придать голосу строгости, фамильярничает Антон. Арсений резко отстраняется от его теплого плеча, и, прокашлявшись, выпрямляет спину, придав себе человеческого вида. — Кто пьяный? Я пьяный? Ничего не пьяный! — протестует Попов, взмахивая забытым букетом в руке. — Верю, — хихикает Антон, подперев голову и глядя на такого забавного и немного растрепанного мужчину. В зеленых глазах проскальзывают нотки грусти, когда он видит эти красные розы. Невероятно красивые цветы, его любимые, если честно, но какой мужчина признается, что любит цветы, тем более такие… девчачьи. Он бы хотел занять место девушки Арсения, хотя бы просто для того, чтоб чаще быть рядом. Жаль только, что сказать вслух не может. — Кому красота такая? — осознав, что тишина затянулась, выдавливает из себя Антон, а сам уже заранее прокручивает ответ в голове: конечно же, Кате. Арсений не часто говорил о ней, так, упоминал вскользь. Шастун уже не рад, что спросил, потому что это больно — слышать имя чужого человека, когда хочешь слышать свое. — О… — брюнет словно лишь сейчас замечает цветы и поднимает на уровне глаз. — А, это… — он ненадолго останавливается, сбившись, и улыбка медленно сходит с губ. Арсений смотрит вперед невидящим взглядом, а потом встряхивает головой, ероша волосы еще больше, и оборачивается к зеленоглазому мальчишке, который, подобно ему, уткнулся взглядом куда-то в сторону. — С Восьмым марта, Антон, — пальцы Арсения касаются его подбородка, и он быстро склоняется к его лицу, оставляя нежный поцелуй на щеке, а в руки Антона попадает охапка бархатных роз. — Иди домой, поздно уже, да и холодно тут, — осипшим голосом добавляет Попов и поднимается на ноги, спеша уйти куда-нибудь, только бы не корить себя за сделанный поступок.       Антон широко улыбается, но на его глазах почему-то все равно слезы, когда он вдыхает аромат пяти распустившихся роз, утыкаясь в них кончиком носа и обнимая букет за основание. Он счастлив, правда счастлив получить от Арсения цветы, но… тот просто был пьян, и ему некому было отдать букет. И ничего это не значит… просто незапланированный подарок. И поцелуй в щеку. Его Антон пока оправдать не мог. 9 марта. 10:44       Арсений стоит на пороге дома Шастуна, держа в руках большущий букет из белых роз, и без приглашения вваливается в гостиную, налетая на растерянного Антона. — С 9 марта, — шепчет он, впиваясь в его губы поцелуем. Антон удивленно округляет глаза, но заставляет себя закрыть их, принимая поцелуй, и активно на него отвечая, цепляясь пальцами за крепкие плечи мужчины. 10:50 — С 9 марта? — вдруг переспрашивает Антон, когда они уже сидят на кухне, пока Арсений, довольно улыбаясь, заваривает им утренний кофе, а Антон пристраивает новый букет рядом со вчерашними красными розами. — А что мне еще было говорить? — тихо смеется Арсений, неловко прикрывая глаза руками. Да, сморозил, так сморозил. — «Ты мне нравишься», например? — подсказывает Шастун, оборачиваясь и присаживаясь на край кухонной тумбы. Арсений отходит от турки с кофе, пока тот еще не закипел, и пристраивается напротив Антона, становясь между его ног. — Ты мне нравишься, — заявляет он ему, склонившись так низко, что по губам гуляет сбившееся дыхание Попова, а в следующий миг он накрывает губы Антона своими, вовлекая в очередной поцелуй.