Я просто Солдат

Джек уверенно держится. Как раньше. Они наблюдают. Через мониторы камер, заголовки газет. Смотрят, как он ломает людям кости, стреляет без промаха. Хмыкают: «А старик еще может». Неуловимый, неутомимый, обученный. На деле — работает на пределе. Разваливается на части. Плечо не даёт покоя с Дорадо: отдает тупой болью во время стрельбы, противно немеет вечером. В молодости он забыл бы уже через пару дней, сейчас — облегченно вздыхает, когда дротик Аны кусает в руку. Боль ушла впервые за несколько недель. Некрополь ему не нравится. Тут пусто и пахнет могилами, холодно по ночам. Впрочем, безопасность стоит комфорта — за семь лет Солдат хорошенько усвоил это. По вечерам он уходит в свой угол, подальше от Аны — для нее он тоже «держится молодцом». На деле — по несколько часов поднимает гантель немеющей рукой, сжав зубы морщится от боли в натруженных плечах и развороченной дробью спине. Читает новостные сводки и украдкой пьет бренди — глотку жжет, но боль притупляется и он может заснуть спокойно — без страха, что рука обвиснет плетью, раны воспалятся или не проснется больше. А еще так не снятся Ана, Гейб, руины штаб-квартиры — ему спокойнее. Утром Солдат проснется чтобы снова идти в бой, а они будут смотреть и присвистывать восхищено. А ведь может еще, старик.