***
Дара Диксон, возраст что-то около тридцати пяти. Широкие плечи, рысьи глаза, «икс» на лице, придающий ему выражение ироничное и мрачное одновременно. Дара пытается пройти через смерть жены и дочери, погибших в катастрофе. Погибших по его вине. Дара видит то, чего не видят другие, и называет это «глюками»: видит, совершенно спонтанно, ауру людей и их внутреннюю суть, выраженную цветом. Видит и тех, у кого ауры нет, этих он называет «дырками». Для обычных людей они могут казаться такими же обычными людьми, но Дара знает, что это не люди вовсе, это — пустышки, ходячие мертвецы, лишь имеющие вид людей. Его отец отстреливал их. До него был дед, а до того — прадед. Многим было не по нраву то, что они делают, и семья Диксон не первое десятилетие имела статус изгоев. Отец завещал свой винчестер старшему сыну, брату Дары. У Коннора способность видеть проявилась довольно рано — в отличие от Дары. Дара считал собственную семью психами и изо всех сил старался вырваться из своего окружения. Он встретил хорошую девушку и женился на ней, у них родилась дочь. Однажды Коннора нашли мёртвым в трейлере, где он жил. Вокруг всё было покрыто непонятными чёрными потёками. Это случилось пять лет назад. После этого зараза Диксонов, словно пройдя долгий инкубационный период, проявилась, наконец, и у самого Дары. Он пытался как-то объяснить это жене, и, по счастью, она его поняла. Не поняла она только одного — «дырки» могут быть очень опасны, так как высасывают цвета других людей, превращая их в такие же «дырки». Возможно, смерть в автокатастрофе — не худшая смерть. Одно из видений случилось у Дары прямо в моём кабинете. Я продолжал говорить что-то, хотя видел, что происходит нечто из ряда вон выходящее: у меня тоже есть особая чувствительность. Мне удаётся успокоить его и разговорить, а ведь Диксон пришёл ко мне как к лайф-коучу. Диксону нужна была новая цель в жизни. Но, в конце концов, он рассказывает мне всё, как оно с ним происходит, и я понимаю, что дело тут даже не в коучинге. Магия притягивает магию. И ему определённо надо было выговориться. И всё же, когда мы расстаёмся, договорившись о следующей встрече, я думаю об этих рысьих глазах и «иксе». О том, как Дара смотрел на меня, вцепившись в мою футболку. — Очередной сложный клиент? — спрашивает Криденс вечером, метнув в меня косой взгляд через стол. — Да уж, — говорю я, всё ещё переваривая то, что случилось несколькими часами раньше. Я смотрю на Криденса и пытаюсь отогнать видение Дары с его плечами. Ну, надо же, как он меня зацепил… я снова склоняюсь над ежедневником и в десятый раз просматриваю расписания занятий на эту неделю. — Эй, — Криденс подходит ко мне и, обняв, кладёт голову на плечо. — Всё настолько сложно? — Честно говоря, я устал, — мне бы самому хотелось в это верить. Я захлопываю ежедневник и закрываю глаза. Почему-то мне не хочется смотреть Криденсу в глаза. — Ну ладно, — он, кажется, сомневается. — А как насчёт расслабиться по-настоящему? Я вздыхаю. — Боюсь, сегодня я не герой… Поэтому мы просто пересматриваем «Человека, который смеётся» с Конрадом Фейдтом и идём спать.***
Дара один в опустевшей квартире. Он задумчиво посасывает бутылку пива и даже особо не пытается прогнать призраки Персиваля Грейвза, которые то и дело встают у него перед глазами. Нет, ну он сразу же всё понял. Нормальный мужик. Не посчитал Дару психом. С ним можно поговорить. С кем бы ещё Дара мог поговорить вот так? С Коннором? Коннор, как и отец, считал Дару «слишком мягким». Издевался над ним. Оно и понятно — с такими-то глюками… И даже с Мэдди. Даже с Мэдди не мог бы. А Лауру только бы испугал такими разговорами. Да и слишком она мала… была. Хватит думать о мертвецах, Дара. О тех, кто ушёл и уже не вернётся. Следующая встреча завтра, в семь тридцать вечера. Чёрт бы побрал эту ремонтку. Дара запрокидывает голову на спинку кресла и смотрит в тёмный потолок, расчерченный фонарными бликами.***
Мы встречаемся не в Центре Медитаций, а просто в баре. Непринуждённая обстановка делает общение более лёгким. Я стараюсь постепенно — потому что знаю, как часто люди воспринимают это в штыки — донести до Дары мысль о том, что дар, которым обладает его семья — это не проклятие. Он криво усмехается. — Не проклятие, Персиваль? Все они мертвы. Все умерли раньше, чем состарились. Деду было сорок два. Отцу — сорок пять. Мать умерла ещё раньше. Моему старшему брату было тридцать семь. Моя жена и дочь мертвы, Персиваль. Лауре было десять. Мне сейчас тридцать пять, и сколько мне осталось? — И всё-таки, это именно дар. Ведь ты видишь самую суть. Ты можешь оберегать людей… — Кто поверит мне, Персиваль?.. «Дырки», когда их подстрелишь, рассыпаются — так говорил мне брат. Но я не знаю, можно ли ему верить. Сам я пока что не убил ни одной. Та, которую я увидел на дороге… не знаю, что с ней стало. Я вырубился, Персиваль, я уже почти воссоединился с Мэдди и Лаурой, с ними, Персиваль, а не с моей грёбанной семейкой, которой место в Аду. Именно потому, что никого в жизни не убил… — Но ведь… если это и правда ходячие мертвецы, «дырки», пустòты, то это и не будет убийством… — Какой ты кровожадный, а, Персиваль? — Дара ухмыльнулся. — Я просто пытаюсь доказать тебе, что ты обладатель уникальных способностей, и что, возможно, миру нужно то, чем ты обладаешь. — Кем я обладаю? — невпопад пробормотал Дара, глядя в стакан. — Я ещё никем не обладаю… Я почувствовал, что что-то поменялось в нём. Дара вздохнул, залпом допил содержимое своего стакана и соскочил со стула на пол. — Тупой бар, — подытожил он. Мы идём по улице, продолжая разговор — вернее, я продолжаю, а мой спутник молчит — когда Дара вдруг хватает меня за руку и утаскивает в подворотню, даже не подворотню, а узкий просвет между домами, где мы становимся вплотную друг к другу. — Тихо! Сейчас тут… пройдёт… «дырка»… и ты мне скажешь, мастер по уникальным способностям, что ты видишь… Мы замираем. Какое-то время ничего не происходит, а затем мимо нас проходит человек. Обычный человек. Дара мотает в его сторону головой и делает знак глазами. Я пытаюсь сконцентрировать все свои магические навыки, но никак не могу сосредоточиться, поскольку Дара стоит слишком близко. — Не получается, — шепчу я. — Я не вижу ничего особенного… — Ах ты, мастер, — шепчет в ответ Дара, от него пахнет выпитым виски. В следующий момент мы целуемся так, словно от этого зависит наша жизнь, и я понимаю, что несмотря на всю видимую неправильность этих действий (я не завязываю отношений с клиентами кроме деловых; мы видимся второй раз в жизни; мы в какой-то грязной подворотне; у меня Криденс) я, по-настоящему, ничего не могу противопоставить им в ответ, потому что мне хочется, хочется Дару прямо здесь, между этими кирпичными стенами, хочется, чтобы было жёстко и экстремально, и, чёрт возьми, я нашариваю в кармане джинсов презерватив и увлекаю Дару вглубь проулка, и вижу, то тут, то там, следы таких же внезапных решений в виде использованных «резинок», но только Дара ворчит, как рысь, и наваливается на меня, прижимая к стене… И ещё я знаю, что Криденс сразу всё поймёт. Что это, чёрт возьми… измена. Мысль об этом обдаёт меня морозом. В это же мгновение взгляд Дары меняется. Он отстраняется от меня. — Ты мог бы сказать, что у тебя кто-то есть. Кто-то… важный. — Ты не спрашивал… но… как ты догадался? — Твой цвет. Это не объяснить. Это парень? — Да. — Значит, я правильно понял… Я вздыхаю. Даже не знаю — с сожалением или с облегчением. Застёгиваю рубашку. Мы выбираемся из подворотни и продолжаем путь. Какое-то время мы оба молчим, затем Дара подаёт голос. — Знаешь, мастер, это была не «дырка». Обычный человек. Разглядывать нечего. — Тогда зачем? — Мне всё казалось, ты на меня смотришь как-то… вроде как, запал, что ли. Хорошо, что мне не двадцать, и я уже не краснею. — Не буду скрывать, Дара, мысль мелькала. — Даже несмотря на твоего парня? А если бы я оказался грёбаным гомофобом? — Мысли и действия не всегда равнозначны. И я не думаю, что человек с твоим даром может быть гомофобом. Или расистом. Или последователем иных шовинистических движений. — Почему это? — Потому что ты видишь суть, а это важнее. Дара остановился. Прикрыл глаза, словно собираясь с мыслями. И снова вперился в меня своим рысьим взглядом. — А, знаешь, мастер… ты прав. — Насчёт чего? — Насчёт всего. Насчёт сути и… дара. К чертям. Мне больше нечего бояться. Мне некого терять. Тебе, вот, есть — ты береги их. Тех, кто тебе дорог. А мне — нет, мне нечего. Наверное, это было благословение божие, не проклятие. Благословение для Мэдди. Для Лауры. Потому что они никогда не узнают, что Дара Диксон — такой же, как и все Диксоны — убийца. Я молчал. Я ждал вывода. — Потому что посмотрел я на тебя, Персиваль, и понял: ты тоже тот ещё псих, но ведь живёшь и пользу приносишь. Так что к чертям. Он взял меня за обе руки, тряхонул, и, притянув к себе, заключил в медвежьи объятия. Затем развернулся и быстрым чётким шагом направился прочь. Обернулся у дальнего фонаря и, подняв руки вверх, прокричал: — К чертям!.. И исчез в темноте. Я пришёл домой довольно поздно, но Криденса ещё не было, он ходил на какой-то концерт. Когда он вернулся, взбудораженный, пропахший потом и марихуаной, и сразу полез целоваться, я вспомнил слова Дары: «Ты береги их» — и прижал к себе Криденса как можно крепче.***
Странная всё-таки профессия, «лайф-коуч». Вроде бы и не сделал этот Грейвз ничего такого — ну мало ли, поговорили, выпили, — а в голове у Дары прояснилось. Дара съездил в трейлер брата и достал припрятанный винчестер. На рукоятке были вырезаны два слова: «veritas»и «aequitas», «истина» и «равенство», в переводе с латыни. Дара помнил, где в последний раз он видел «дырку». Пора уже проверить, правда ли то, что говорил брат.***
— Мистер Грейвз! — Да, Марша? — Вам пришла открытка… — Спасибо, Марша… Я взял у Марши Смит, девушки на ресепшене Центра Медитаций, открытку, пришедшую на адрес центра и моё имя. Картинка: индейский мальчуган в обнимку с рысью. На обороте было всего несколько слов: «Они и правда рассыпаются. Спасибо! ДД P.S. А твой центр — голубой.» «Так вот откуда ты решил,» — хмыкнул я про себя. День обещал быть хорошим.