In Boston

      Блу не знал, почему он сорвался и уехал из Лос-Анджелеса. Он не помнил, как добрался до Бостона, и почему он поехал именно в Бостон - наверное, просто случайность, просто очередная попутка ехала именно туда. Просто обстоятельства.       Вывалившись из бара с пьяной улыбкой на лице под грохот музыки, держа в руке полупустую бутылку виски, парень пошел вдоль пустынной дороги. Лето, ночь, Бостон и дорогой алкоголь в крови. "Я сейчас должен быть пиздецки счастлив, - думал Блу. - Должен быть... Так какого хера у меня на душе так паршиво?" Глаза немного слезятся, делая и без того размытую и "пляшущую" под ногами дорогу еще менее видимой. Но парень улыбается во все тридцать два, ведь он в Бостоне. И он счастлив. Да. Только вот пыль летит в глаза, отчего те слезятся, и плевать, что двадцать минут назад прошел ливень - Блу такое объяснение устраивало.       Ноги заплетались, и парень шаркал дорогими кроссовками об асфальт. Утром он будет ненавидеть себя за испорченную обувь, но это - утром, сейчас пусть будет так.       Лу проходит пару километров, все так же улыбаясь самому себе, все так же думая про пыль и про недавний дождь, и про... Язык не поворачивается назвать имя, но в мыслях оно крутится ежесекундно, и если бы парень мог сейчас раздвоиться, то клон-Блу набил бы морду оригиналу-Блу за эти мысли. Но он не может. Он сейчас вообще ничего не может, а главное - не хочет. Но если быть предельно честным, то ему все-таки хочется забыть Нафлу. Забыть и никогда не вспоминать. И если ради этого нужно выпить и выкурить чуть ли не смертельные дозы алкоголя и сигарет, то он и не против вовсе. Блу садится на бордюр, делая три добрых глотка виски. Его почему-то совсем не волнует, что он пьет уже на протяжении нескольких (он сбился со счета) дней, да еще и в чужом городе, готовый уснуть прямо на обочине, ведь кто бы позаботился о номере для ночлега.       Но один человек, явно ценящий Лу больше, чем ценит он себя сам, позаботился.       - Ну и че расселся? - кто-то слегка пинает парня в ногу. Да еще и говорит этот "кто-то" до боли знакомым голосом.       Блу не без труда поднимает голову с колен и смотрит вверх. Глаза у него пьяные-пьяные, как и улыбка, что моментально расплылась по лицу. "Кто-то" тяжело выдохнул.       - Нааааафлааа, - хрипло протягивает парень и смеется сам себе.       - Ебнутый пьянчуга. Как ты оказался в Бостоне? Как, черт тебя дери?! - брюнет сильнее пнул парня по ноге, потому что, блять, волновался.       - I miss you, - невнятно звучит на ломаном английском, игнорируя вопрос старшего. А ведь он собирался выкинуть его из своей головы и, если получится, сердца.       - Больной. Ты просто больной на бошку, you know? - Нафла тоже мешает корейский и английский, и это звучит естественнее, чем многие могли бы подумать.       - Yep, - Блу кивает, точнее, его голова падает на колени, больно ударяя и то, и другое.       Нафла с силой дергает друга за ворот джинсовки, отрывая того от асфальта, но Блу ноги не держат от слова совсем, и он виснет на Нафле, чуть не падая вместе с ним. В лицо ударяет резкий запах алкоголя и сигарет, и старший жмурится, но не отворачивается. Отбирает у Лу виски и делает пару-тройку глотков.       Блу хочется стоять и обниматься долго-долго, потому что "I miss you", а еще где-то в глубинах подсознания скрывается предательское и пугающее "I want you". Нафле хочется побыстрей довести блондина до номера хостела, чтобы тот проспался и не дай бог не помер после такой беспробудной пьянки.       Они проходят-проползают пару сотен метров, выходя на главную дорогу, и останавливаются, чтобы поймать такси. Блу тут же виснет на Нафле, обнимая его за шею, кладя свою голову на его плечо. "Хочу забыть ебучего Нафлу, чтобы он исчез нахуй из моей головы, - думает блондин и лишь сильнее сжимает чужую шею. - Хочу поцеловать ебучего Нафлу". Блу поднимает голову и смотрит в упор, не моргая. Брюнет не обращает никакого внимания - он материт очередную проехавшую мимо них машину. Блу смотрит прямо в глаза и выглядит сейчас более чем трезвым. Он наклоняется ближе к лицу друга, но в этот момент рядом с ними тормозит такси. Нафла благодарит всех существующих богов. Блу проклинает дьявола.       Нафла буквально заталкивает блондина в машину, потому что сам залезть тот не в состоянии, садится рядом и называет водителю адрес. Первые минуты они едут в тишине. Нафла злится, его бесит, что Блу повел себя, как ребенок - убежал, ничего не рассказав ему. Он тяжело вздыхает, нарушая тишину, и начинает разговор:       - Ты хоть помнишь, из-за чего уехал?       - Да, - Блу снова улыбается, да так, что старшему и ругать его уже не так сильно-то и хочется.       - Чувак, эта шлюха не стоит таких запоев. А если бы с тобой случилось что? Все эти дни, что тебя не было... Я пиздец как волновался! Обшарил весь Лос-Анджелес, все места, где ты мог быть. Даже ходил к этой суке, думал, убью ее на месте. Все говорили, что ты побудешь день-другой наедине с собой и вернешься. Спустя 3 дня твоего отсутствия, я решил чекнуть твой мобильный, но он был выключен. Тогда я проверил кредитку. Так и понял, что ты каким-то макаром добрался до Бостона, нашел этот бар так же.       Блу молча слушал. С лица медленно сползла счастливая улыбка, сменившись другой, полной боли.       - Плевать я на нее хотел. То есть, я был в бешенстве, когда застукал их в своем же доме. Это противно. Но ты ведь знаешь, я не любил ее. Простая симпатия, и то с натяжкой, - Блу снова смотрит в глаза Нафлы так пристально, как будто пытается прочитать его мысли. Взгляд у старшего сочувствующий, понимающий, как будто отвечающий на горящее в глазах Лу "Ты же знаешь? Ты же видишь все и знаешь, из-за чего я сбежал на самом деле?" - Простая привязанность.       Наверное, он не хотел бы услышать ответы на эти вопросы. Никогда. Потому что все изменится, и блондин не знал, в лучшую или худшую сторону. Блу не хотел терять друга, но и видеть в нем только друга становилось все сложнее. Ведь друга не хочется целовать. Друга не хочется завалить и подмять под себя прямо сейчас, в этой полуразваленной машине. Друга не "хочется".       Они доехали до небольшого хостела меньше, чем за 10 минут. Пока Нафла рассчитывался с таксистом, Блу успел выйти из старенького Форда и чуть не расстелился на асфальте, не сделав и трех шагов. Нафла выскочил из машины, крикнув водителю, чтобы тот оставил сдачу себе, и подбежал к младшему, закинул его руку себе на плечи, помогая идти.       - Как привязался, так и отвяжешься. Я вышвырнул все ее вещи из твоей квартиры. Не знаю, зачем, просто...       - Спасибо, - перебил его Блу, прислонившись спиной к холодной стене, пока Нафла разбирался с ключами. Они зашли в маленькую комнату, в которой были только две кровати и прикроватные тумбочки. Блондин усмехнулся. - Сегодня шикуем.       - Мог бы и поблагодарить, это все же лучше, чем спать на обочине, как пес.       Нафла развернулся, закрыв за ними дверь, и чуть не врезался в младшего. Он даже не слышал, как Лу подошел к нему.       - А я достаточно пьян для этого? - Лу усмехается и снова смотрит прямо в глаза.       - Для чего?       - Для благодарности, - и он хватает старшего за подбородок, целуя, прижимая его к двери. Нафла опешил, не в состоянии сопротивляться, и Блу вовсю этим пользовался, обнимая, прижимая как можно ближе к себе и вжимая чужое тело в дверь. Руки становились все более распущенными: где-то в чужих волосах, где-то между тканью и горящей кожей. Поцелуй - все развязней, и Блу не понимал, трезвеет он от этого или все сильнее пьянеет. Нафла закрыл глаза. Во всех смыслах. Закрыл глаза на то, что вытворяет младший. Закрыл глаза, чтобы не видеть - чтобы чувствовать: прикосновения, вздохи, укусы на своей коже...       Когда воздуха стало катастрофически не хватать, Блу отстранился, улыбаясь, и облизал губы.       - Долбоеб, - бросил Нафла еле слышно.       - Я думал, что отхвачу кулаком по ебалу, а в итоге сорвал джекпот, - Лу улыбнулся еще шире и выглядел сейчас, как самый счастливый человек если не во Вселенной, то во всем Бостоне - это точно.       - Завались! - шипел Нафла, на что младший только рассмеялся. Брюнет кинул в него ключами и рухнул на кровать. У него совсем не осталось сил. Блу присел на корточки, пытаясь поднять упавшие ключи, но руки не слушались, а в глазах двоилось. Кажется, он все-таки стал пьянее. - Хёна лапать - это пожалуйста, а ключи поднять не может.       - Зато с тобой могу повторить, - блондин улыбается и садится на свою кровать, крутя в руках брелок с номером их комнаты.       - В этот раз точно отхватишь. У меня два билета до Инчхона. - Если бы существовал рекорд по скоростной смене темы, то Нафла определенно бы его побил. - Ты со мной?       - А что остальные?       - Пускай думают, что мы спились и умерли.       - Хм, мне нравится. По рукам!       Блу теперь был готов хоть на край света отправиться. Раз уж путешествие до Бостона в итоге так его осчастливило, то что же будет в Сеуле?