Ни один из них не сравнится с этим.
Часть 1
20 января 2019 г. в 22:40
Твоя кровь смешивается с асфальтной пылью, думаю, ты всегда был частью этого холодного бетона. Он ждал тебя, твой сорванный голос, похожий на сухой лед. Твои надежды, рассыпающиеся, словно сахарный песок, что больше невозможно собрать.
На тебя противно взглянуть, ты уродлив, беспомощен и раним. Неудивительно, что мы не сошлись характерами. Я люблю рассуждать, ты любишь действовать. Прости.
Ты боялся взглянуть на меня и однажды увидеть абсолютное ничего, пустоту, поглощающую все вокруг в свои темные тесные стены. Забавно, что сейчас ты гниешь в этом промозглом подвале. Тусклый свет керосиновой лампы дает рассмотреть мне твои кровоподтеки, и я отчаянно хочу стереть все разводы с твоего порочного тела.
Такую красоту вплетают в ноты, такую красоту добавляют в краски на полотнах, такую красоту выводят в эпитафиях на мраморном погребальном камне. Ты был неизменно красив, пока умел жить. Или выживать.
Мне ничего не остается, кроме как наблюдать за всеми изменениями в твоем лице, когда тебе больно, когда ты в печали. Поэты пишут в своих строках, что они безумны от любви, я же пишу об этом не от пылкого сердца, а от пылающего мозга. Очередной удар по лицу. По твоим едва веснушчатым щекам ползет багровый атлас крови с привкусом соленых волн курорта, на котором ты никогда не побываешь. Ржавая цепь дергается следом за тобой, мерзко ударяясь о чернеющие доски. А я снова начинаю жалеть.
Твои бумажные крылья тлеют, задевая фарфоровые лопатки с выжженными поверх родинками. Синие омуты глаз перестали блестеть с тем задором и юношеской легкомысленностью, перестали рассказывать мне сказки о принце с пшеничными прядями. Искры погасли во мне, так же незаметно, как и в твоих глазах.
Твои вкусы всегда были специфичны. Мои поцелуи казались тебе чем-то сумасшедшим, будто в них я вкладывал что-то большее, чем привязанность. Ты любил противный смех соседей в ночной тиши, однажды разглядев в хмельном угаре толику романтизма тонких стен серых, панельных домов, готовых в любую секунду распасться, снова напомнив о фантомной крепости твоей наивной гордости. Ранимый. Любил семейную фотографию в клишированной белой рамке, подаренной на твое девятилетие дорогой тетей, помешанной на экономии и чистоте. Не вижу красоты в деталях. Любил ажурные шторы на моей даче, говорил, что они напоминают тебе покойную бабушку. Неизменно ранимый.
И что осталось? Все поглотил огонь, лишь мои колкие поцелуи остались с тобой.
Я смог воссоздать пламя в твоих глазах.
По кружеву занавески ползет огонек, отражаясь в светлой глади твоего взгляда. Помнишь, я рассказывал про закаты в Сочи?