Часть 1
2 мая 2017 г., 17:08
С момента рождения и всю юность живешь себе розовыми мечтами. Ждешь принца на белом коне и рисуешь воздушные замки, ака ваш будущий дом.
Сказка превращается в реальность: принц, вот он. И вроде как любит, на руках носит. И понимаете вы друг друга с полувзгляда. А потом страшные реалии: вроде как и любит, но почему-то предал. Предал все твои идеалы, все твои принципы. Тебя.
Разочарование. Боль. Истерика.
В течение многих лет приходится учиться заново верить людям. И все бы ничего, но все не то, не те. Твоя планка то растет, то опускается.
И так все время, пока перебираешь объектами, кому решишься открыться. И разные встречаются люди на твоем пути, заинтересованные в твоем теле, но не в твоей душе. Когда, наконец, срываешься и отдаешься, новая волна разочарований от этой механической мерзости. Тошнота и брезгливость, ощущение своей нечистоты давит до предсмертных конвульсий.
Затем новая старая встреча дает какую-то надежду. Появляются какие-то планы, но уже осторожнее, расчетливей. Ты уже выжидаешь, не бросаешься из огня да в полымя. Все идет своим чередом, и ты уже даже на пороге смирения с тем, что этот герой не твоего романа. Тебя даже устраивает то, что он не бросается на твое тело, словно одичалый. И даже дремая в его объятиях понимаешь, что не можешь спать. Твое тело настолько отвыкло от чужого присутствия рядом, что хочется тут же сбежать в одиночество. Понимаешь, что тебе ни принц не нужен, ни барин, ни даже холоп какой-никакой. Никто не нужен. Кроме тебя самого.
Осознание. Боль. Равнодушие. И снова боль.