Стану минутой твоею каждой

Ты смотришь на него. Вроде ничего такого. Просто взгляд. Изучающий. Откровенный. Уязвимый. Эту игру ты можешь себе позволить. Скользить по растрёпанным волосам, которым нарочно был придан этот беспорядок, по коже, которую украшают мелкие шрамы — ты ведь помнишь их все до единого. Опускаться ниже, к таким соблазнительным губам. Рвано вздыхать при воспоминании, как эти губы подходят к твоим губам. Как обхватывают во время поцелуя, как пускают мириады мурашек по позвоночнику каждый раз. И вспоминать, что целует по утрам и перед сном он не тебя. Ты смотришь. Смотришь, не таясь. Не смущаясь. Не скрываясь. Ты обнажён перед ним. А он будто не видит. Ты смотришь. Эти взгляды — твоя отдушина. Твои сотни невысказанных признаний. Тысячи задушенных «хочу», убитых «люблю», миллионы «если бы», миллиарды «я без тебя умираю». Твоя целая вселенная, в которой всё лишь для него. И сейчас тебе как-то всё равно, что ты как на ладони. Что сердце выдрано с ошмётками, стекает багряными ручьями к его ногам. Какая разница, если он не смотрит? Если не видит. Не слышит. Щебечет что-то, воркует с ней, смеётся, ничуть не чувствуя себя неловко из-за твоих взглядов, которыми ты будто прожигаешь насквозь. Кому ты врёшь только? Ты не смог бы смотреть на него так. Только обожание. Концентрированное, полное нежности и безграничного восхищения. Ты смотришь. А к горлу подбирается мерзкий комок. Он счастлив. И причиной тому вовсе не ты. Злиться на неё ты не можешь. Потому что она дарит ему любовь и тепло. А это всё, чего тебе бы хотелось. Ты смотришь. Пока не начинают слезиться глаза, потому что отвести взгляд хоть на мгновение кажется кощунственным. Пока в глотке не скапливаются мутным осадком твои похороненные надежды и рухнувшие мечты. Порой, когда ваши взгляды пересекаются, ты позволяешь себе надеяться, что зря себя истязаешь. Что есть ещё шанс. Что когда-нибудь ты перестанешь чувствовать эту тягучую боль, которая пропитала тебя насквозь. А после видишь в карих омутах сожаление и безразличие — и в душе короткое замыкание, треском стирающее твои хрупкие наивные фантазии. Иногда ты всерьёз задумываешься, каково выкинуть его из головы. Каково это — быть свободным? Каково чувствовать себя живым просто оттого, что просыпаешься каждый день? Каково не жить от взгляда до взгляда, до мимолётных касаний в жизни и таких желанных на съёмочной площадке? Тебе хотелось бы…. Хотелось бы перекрыть этот бесконечный поток мыслей, заканчивающийся одним лишь именем. Двумя слогами. Пятью буквами. Хотелось бы не думать о нём. Не задаваться вопросами, где он, с кем и как долго. На самый главный ты, впрочем, ответ получил. Почему не с тобой? Потому что не твой. Помнишь? Сердце истошно хрипит, захлёбываясь чувствами, которых слишком много. Которые когда-нибудь тебя доконают. Он не твой, уясни наконец. Ты смотришь? Смотри. Потому что больше тебе ничего не остаётся. Потому что это у тебя никто не отнимет. Смотри, разваливайся на куски. Чёрт возьми, ты не можешь не признать, что смешон. Ты соткан из тысяч надежд, переплетающихся с несмелыми «а вдруг», которые с каждым днём лопаются одно за другим, оставляя тебя наедине с болью. И пониманием. Ты ему не нужен. И пусть твоё сердце давно у него. Он не твой. Он чужой. И твоим никогда не станет.