Когда сможет загореться то пожарище, Которое внутри, И перестанет вздуваться полотно Воображаемой дороги в битническое никуда, Что придёт взамен? Стану ли я крошечным рисовым посевом В руках оголодавшего китайского умельца, Или птицей, подстреленной рукой ветреного лорда? А может, буду нести свою большую повозку с того на этот берег. Главного - я не узнаю, и пока что Читаю и переписываю Аполлинера, Бездарно следую его стилю (Включая романтичные части про луну, Мерцанье отражений и танцы живых с мертвыми). Перестать бы пачкать бумагу, и начать уже В ы д а в л и в а т ь по строчке, по две - но чистого, Как тот эдинбургский джин, у которого так блюдут качество. Когда-нибудь, я пропью все своё имущество И поселюсь в маленькой картинной галерее. Или стану пеной, не сумев воткнуть кинжал в сердце нужного человека. Я вырасту, только когда научусь Не убивать цветы, ухаживая за ними.
.00.
16 мая 2017 г. в 21:49