Исповедь

Я написала бы о тебе, да только времени не найти. Кто покориться сумел судьбе, тот стал счастливым в своём пути... Метели стылая круговерть заглушит воя безмолвный плач, Возможно даже порой поверить, что жертва – это и есть палач, Что небо станет синее к ночи, чеканным золотом лья свинец. Корона плавно стекает в обруч надежд, которых уже и нет, И шепчет в стиле хмельного ветра: “пришла весна, словно чья-то смерть”. На стрёме пара стальных ответов, наверно лучше бы не иметь, Но всё исполнено как желала, и нет дороги в седую хмарь... Одна другую не убивала словами, взглядами, жёстким “тварь”, Лишь тихий шёпот немой: “возможно”, и чуть насмешливое: “прощай”, И жажда бросить неосторожно, воспоминаний не замечать. А вроде кажется – нужно, важно, и видно – ближе и вовсе нет, Но так хотелось тебя оставить... прости, не будет теперь “привет”, Улыбки сонной смурных рассветов, калейдоскопа неловких фраз. Оно останется без ответа – в тысячелетьях, веках, сейчас. Я написала бы до конца, всё как случилось, с нуля начал, Да только, право, зачем тому, кто ничего о тебе не знал.