Часть 1
13 июня 2017 г., 18:17
Я видел безлунные ночи, закаты, дожди и грозы. Я видел на небе точки – то были всего лишь звезды. Я видел и их отраженья в воде, зеркалах и взгляде совсем юного человека.
Я видел. Сейчас – наблюдаю.
Я слышал купюр тихий шелест, заманчивый, грешный, алчный. Я слышал звон соверенов высокий. И воплем ставший крик тоже когда-то слышал – когда-то, когда было нужно. Тогда же примерно узнал я, что смерть – это вроде искусства. Искусства красиво оставить кровавый прощальный росчерк.
«Лирично» – себе сказал бы, но так оказалось проще.
[Не то, чтобы я стараюсь по жизни сбегать, если сложно – нет вовсе, мне лучше по краю пройтись, если будет возможность, но в тот раз мне захотелось стать мертвым, почти что трупом. Хорошая ведь идея?
Шучу я.
Не дуйся, глупый.]
Я ощущал сотни эмоций, и каждая мной разбиралась на ясные формулировки (в них слов только самая малость). Тактильные чувства тоже я изучал – все в деталях. Но, знаешь, ведь это нудно, тогда очень заскучал я.
Я прожил уже семь жизней, осталась одна, восьмая. Я все же не кот – по одной на паучью на тонкую лапку. [Метафоры, видишь, получше того же Шекспира вставляю.] Я был странноватым заучкой, теперь же гуляю в дамках.
Но, странно, чем больше я слышу, чем дольше живу, наблюдаю, тем более глупым кажусь сам себе. Словно вовсе не знаю теперь ничего абсолютно. Как будто бы был я раньше умнее, внимательней, чутче.
Ждать может деменция дальше, а я не хочу идиотом вдруг стать. Так что дай мне наушник того цвета терракота. Глаза мне закрой, как и уши. Сотри с моих губ улыбку, заставь доверять и верить – пускай поначалу зыбко. Потом подари надежду.
Я помню, что ты хороший наставник. Так научи же. Мне нужно забыть, чтоб вернуться.
Вернуться обратно к жизни.